El leopardo
Como fuerza de monte
en un rincón oscuro
la infancia nos acecha
Así el leopardo– Martha Cristina Isabel —
El leopardo se asoma por tus ojos
ha saltado derrumbando años
y sobre mi niñez– de bruces– me he derribado
Sueños de un día trepando los peldaños de la eternidad:
Tú venías por el sol y yo era de barro triste
Tú tenías noticias del universo y yo era ignaro
Los años– Martha– con su carga de piedras afiladas
nos ha separado
Hoy te digo que creo en el pasado
como punto de llegada
(Retratos, 1980-1983)
Donde duerme el doble sexo
La gallina es el animal que lo tiene más caliente
Será porque el gallo no le mete nada
Será porque es muy sexual
y tan ambiciosa que le cabe un huevo
Será porque a ella también le gusta que uno se lo meta
Lo malo es que caga el palo
Pero es el momento más bacano
y el orgasmo es de fiebre
¡Loco!
Supersexo para mis seis años
A la paloma no le cabe
Pero es lindo excitarla
Y hacerse amigo de ella y hacer de ella La paloma
o sea del palomo el signo sagrado del Amor
aquel a quien nombro cuando no me duele
en demasía Virgo como un palomo pero penetrable
La pata es imposible
La perra no deja y muerde
La cerda sale corriendo
La gata ni pensarlo
Chévere la carnera
Se queda quieta
La chiva en celo es deliciosa
Se me olvidaba la pava en la alegría sexual
sale a la calle como la perra a putear
De las aves lo más bacano es el pavo
Todos los pavos son maricas, lo aprietan
Claro que la burra es lo máximo del sexo femenino
Pero la mula lo chupa y la yegua es de lo mejor
Pero…
La cocinera hace todo. Se levanta la falda
y lo trepa a uno a su pubis. Te pone las manos
en las nalgas y te culea en esa ciénaga insondable
de su torpe lujuria de ancha boca
El que se ha comido un burro joven sabe
que per angostam viam hay más contacto y placer
De entrar con ternura por donde la naturaleza
aparentemente no lo espera
Pero que recibe en un júbilo que no le conozco a la hembra
Todo ese sexo limpio y puro
como el amor entre el mundo y sí mismo
Ese culear con todo lo hermosamente penetrable
Ese metérselo hasta una mata de plátano
Lo hace a uno gran culeador del universo todo culeado
Recordando a Walt Whitman
Hasta que termina uno por dárselo a otro varón
Por amor
Uno que lo tiene más chiquito que el palomo
Un probable Constantino Cavafis a los 19
Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombres
Fumar marihuana
Y escribir poemas
Mañana se levantará pasado el mediodía
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
Y otro papel enemigo
Le dolerán los labios
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto
El disparo final en la Vía Láctea
En el cielo profundo de mis masturbaciones
ocupas ese ámbito de deseo irrefrenable y voraz
Inagotable y tierno que te devora el sexo
aunque tú no lo sepas Tu cuerpo habita el mío
Y es tan mío como no pudo serlo allá
en la realidad Es mío cuando yo te deseo
De esa misma manera impalpable y eterna
como este libro es tuyo Como yo soy de ti
Habitamos el ocho Doble infinito
de los dos universos El 8 de los círculos
El que parece dos astros hermanos y gemelos
El que parece dos ojos Dos culos cercanos
El que parece dos testículos besándose
Cuando llegas a mi cielo estoy desnudo
y te gustan las columnas de mis piernas
para reposar en ellas Y te asombra
mi centro con su ímpetu y su flor erecta
y mi caverna de Platón carnal y gnóstica
por donde te escapas hacia la otra vida
Y en ese cielo te entregas a ser lo que verdaderamente
eres Agresión de besos Colisión de espadas
Jadeo que se estrella como un mar contra mi pecho
Locura de tus ojos orientales alumbrando
la aurora del orgasmo mientras tus manos
se aferran a mi cuerpo Y me dices
lo que yo quiero y respiras tan hondo
como si estuvieras naciendo o muriendo
Mientras nuestros ríos de semen crecen
y nuestra carne tiembla y engatilla su placer
hacia el disparo final en la Vía Láctea
En las sábanas de nuestro cielo hay nubes
perfumadas de axilas y delicados residuos
el amor En la almohada el hueco
que tu cabeza ha dejado oloroso a jazmines
Y en mi alma y mi cuerpo el inmenso dolor
de saber que desprecias mi amor
Oh tú por quien mi vida renació
dentro la lumbre de la muerte
(Del amor, 1982-1987, 1988)
Intentas sonreír
y un soplo amargo asoma
quieres decir amor y dices lejos
ternura y aparecen dientes
cansancio y saltan los tendones
Alguien dentro del pecho erige soledades
clavos
engaños
fosos
Alguien
hermano de tu muerte
te arrebata te apresa te desquicia
y tú indefenso
estas cartas le escribes
*
Gracias señor
loco
infantil
Gracias por estas cárceles
que me liberan
Por el dolor que conmigo empezó
y no cesa
Gracias por toda mi fragilidad tan flexible
Como tu arco
Señor Amor
*
Siento escalofríos de ti
de verme en esta sala
mirando un cuadro de David
y súbitamente entrar en la vejez
sin ningún diente
y todas las arrugas
y los vientos negros
esparciendo mis cabellos
Yo te conozco hermana
sé que eres una nube
de ojos yertos
que busca otra de luz
hasta convertirse en una
Te conozco y sin embargo
encontrarte en la sala del David
frente a frente
fue un gran susto
hermana mía
*
Vengan a mis labios
e inunden mis manos de alboradas
Yo no tengo presente
sólo futuro y pasado
antes del agua y ahora
que el agua viene
Yo no tengo caminos
sólo las piedras
y el agua que viene
Yo no tengo amores
sólo tu ausencia
y el agua que viene
Yo no tengo soledades
sólo tu muerte
y el agua que a mis pies muere
Sin querer ofender
Por qué va a entristecerte el no ser poeta
Terrible sufrimiento el serlo
Sagrado —es verdad—
pero terrible
Tú eres un hombre bello
como no he conocido
porque vives lo bello
No te amedrante el no tener
una belleza más
entre las que posees
Ser poeta es más que un destino literario
Tú lo sabes
Entonces por qué —me pregunto—
esas flores de papel descolorido y sin gracia
a la salida de tu barrio de ensueño
Desencuentros
Ah desdichados padres
Cuánto desengaño trajo a su noble vejez
el hijo menor
el más inteligente
En vez de abogado respetable
marihuano conocido
En vez del esposo amante
un solterón precavido
En vez de hijos
unos menesterosos poemas
¿Qué pecado tremendo está purgando
ese honrado par de viejos? ¿Innombrable?
Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de libertad
De que Honoré de Balzac era un hombre notable
De la Canción de la vida profunda
Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo
Poeta urbano
Aquel poeta de Bogotá
que no conoció en la infancia
el olor de la tierra húmeda
ni el contacto revelador de los animales
ni ha visto al río llevándose la vida…
Para compensar tantas ausencias
suelta un pájaro en cada poema
y nubes van y nubes vienen
y el mar en cada amanecer
lleva mareas a su olvido
Aquel poeta
que calla cuando le escribo
que la tragedia más actual del hombre
es su guerra a la naturaleza
se escribe unos largos poemas
a una amada de papier maché
No eres contemporáneo de las flores
Tus estrellas son de hojalata
Tu mar de escenografía
ni trae ni inaugura recuerdos
Poeta
A la naturaleza hay que ir
A contemplarla
A defenderla
La amiga traída por la música
¿Por qué andará Beatriz siempre detrás de su guitarra?
Ella escudada
yo alelado escuchándola
como el pájaro libre
oye el reclamo del cantor
¿Por qué andará Beatriz cantando mis poemas?
y yo queriéndola
como se quiere de entrevero
como se quiere uno
cuando alguien ama algo de uno
¿Por qué Beatriz y su voz y sus canciones
no cabrán íntegras
dentro de mí
Para salvarlas aun
de su propio peligro de ser ellas mismas?
Necesidad inexorable
Álvaro Yo también tengo un río de enfermedad y muerte
en mi geografía y en mi soledad Álvaro Mutis
¿No es verdad que es necesario debocar esas aguas
podridas para que se oreen la vida y la poesía?
¿Que es necesario verle los ojos a la muerte
para aprender a morir a solas?
Estás enraizado en mis sentimientos de siempre
que te hubiera querido aun sin admirarte
que te hubiera regalado un poco de mi intimidad
si te hubiera visto algún día por la calle
Tú que vives en el «pozo cegado» de exilio sabes
que un hombre no entrega su amistad sino
por una necesidad inexorable Aquí va entera
para que la guardes como un pañuelo
que acaba de consolar unas lágrimas
Metafísica del poema y la muerte
Levántate
como si no hubieras muerto
Levántate y mira
como si no hubieras muerto nunca
a quien escribe estos versos
¿Azul verdad?
Azul y blanco
Hendido por una franja violeta
Dos manos Una boca
Y casi todo el resto
Soy
otro que sueña
querida
El mes adolescente
Llegó Abril
con sus aguas escasas
colocando diamantes en cada hoja
El mes de los árboles aún sedientos
El mes de la enredadera que trepa el muro
Joven Abril como un adolescente casi virgen
te deseé en las tardes de verano
y ahora llegas primoroso
a encantarme con el batir de tu llovizna
Amado Abril beso tu piel de esmeralda
me entristezco bajo tus cielos grisáceos
Con las voces de tus pájaros
me hago un nido del tamaño de mi deseo
En ti estremecido de ternura
derramo la leche agria del amor que ha esperado
De contrabando
Casi no conozco a mi mejor amigo
Nos vemos por la calle
Un cómo estás cálido y sentido
Casi no lo he tratado
pero presiento en él
a un hombre de valor
No me importa que no me reconozca
Es mi mejor amigo
Son los suyos los ojos más sinceros
que jamás me han mirado
Mi mejor amigo vive en mí
y yo aspiro a vivir en él
Sencillamente
Sin estorbarnos
Pequeña elegía
Ya para qué seguir siendo árbol
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores
Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pájaros migraron a otros lugares
Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño
(Poesía 1980-1989, 1989)
Dios terrible
El encierro es brutal
sin embargo aquí
me acoge la comodidad
de un pan y un lecho
No tengo nada
de qué quejarme
y aunque hubiera
tampoco lo haría
Si no me quejo de tener
un Dios terrible en las entrañas
¿por qué me dolería
de mi encierro?
Anuncios
Caigo de mí
hacia mí
¿Dolor? no
¿Angustia? no
¿Qué pues?
vacío que me espera
Anuncios de la muerte
Retrato
Si quieres saber del Raúl
que habita estas prisiones
lee estos duros versos
nacidos de la desolación
Poemas amargos
Poemas simples y soñados
crecidos como crece la hierba
entre el pavimento de las calles
Pájaro
Tengo en la cabeza
un pájaro celeste
que anida en esta prisión
Tengo en ese pájaro
un ardiente corazón
una frágil esperanza
de volar
hacia Dios
Prisión
Pensar que estoy aquí
es más doloroso que estarlo
porque mi pensamiento
será libre siempre
aquí en mis poemas
y mi cuerpo prisionero
aun en el vuelo de la mariposa
cuando me dirijo al sol
y sonrío a la primavera
Amor
No tengo miedo en mí
sólo amar me llena
y naturalmente no tengo
a nadie a quien querer
Porque si tuviera no tendría
amor sino zozobra-miedo
Canción
La locura espanta el tedio
como el viento espanta nubes
Ven oh sagrada locura
y embriágame en el reino de tu Fantasía
El agresor oculto
Me envenenó la vida
Me sustrajo de mi movimiento natural
y me entregó a las sombras
de los amores no correspondidos
Me trastocó los sueños
metiéndose como un conspirador entre sus grietas
Desempolvó recuerdos
que hablaban de partidas y de adioses
Mientras tanto mi alma
acostumbrada a la desgracia
lo veía hacer
como un condenado que presencia
el levantamiento del patíbulo
(Esplendor de la mariposa, 1993)
Está tendido en la acera
Su sensibilidad presente
No consigue conciliar el sueño
La cara sobre el dorso de la mano
pretende una mínima comodidad
La gente pasa en sus raudos carros
Las estrellas brillan para el desdichado
¿Qué hacer en esta noche fatal?
Intentar dormir
Olvidar la intemperie
Sus pies tactan piedrecillas
en el descampado lecho incomodándolo
¿Vendrá esta noche el diablo
con su conversación cautivante?
O llegará Jesucristo a increparlo
diciéndolo que es el peor hombre del universo?
*
«No morirás» musitan los brujos negros
Se ve tendido en una acera
Cubierto de moscas la cabeza sucia de fango
mastica unas raíces amargas
«Dios» suplica «¿Dima qué he hecho?»
Espera una respuesta
Mas parece que Dios está ocupado
«Dios» insiste «Te habla el artista desdichado»
«¿Qué he hecho para merecer este castigo?»
Silencio
*
Se ha cumplido la amenaza:
La noche es su sábana La luna su lámpara
Lo velan las estrellas
Cuando cae el día busca un lugar dónde dormir
Nunca dos veces en el mismo sitio
pues lo alejan los vecinos
En busca vespertina va en pos de su lecho
Un pretil liso es un lujo Con la rota camisa
barre el piso La mano derecha es su almohada
Hay noches cuando la ahuyentan y le toca
vagar entre la oscuridad tal un cometa insomne
(El libro de la locura, 2000)
Yo broté de un muchacho atormentado y febril
Al principio fui pensar intermitente en su cerebro
y él me dejaba hacer sin saber que por dentro
con el correr del tiempo por suplantarlo acabaría
casi por completo.
Durante muchos años intenté construir un poema y no pude
me confundí con sus pensamientos y él enloqueció
y dentro de esa borrasca que desquició su vida
fue apareciendo purificado y lúcido, el poeta que soy
En la memoria hilé palabras que crearon sentido
y la locura cedió paso a paso —palabra a palabra—
poema a poema
El pasado y presente se los asalté implacable
y sus entrañas fueron lo que hoy libros son
difuminóse su ser —sombra de existencia es.
*
He recorrido hospitales mitigando la locura
ayudó a mi imaginación en mi poesía
pero que después se volvió amenazante
y puso en peligro mi vida
Ahora —sin ella— escribo estos versos
y no sé si he ganado o he perdido
No sé si tú —lector— notarás este cambio
y lamentarás que mi verso
se haya vuelto reposado y tranquilo
Ojalá que natura de mí se haya apiadado
y no eches de menos el fervor de otros días
*
Cualquier día
puede ser el día
que escriba el poema
Un espíritu atento ruego
para tender las palabras
y que nada perturbe
la transcripción
de lo que piensa
el otro habitante de mi ser
Quiero ser fiel
a quien me dicta
y quiero que quien lo lea
también lo sea a él
Escribo palabras de otro
y otro lee esas palabras
En el vértice estoy
alcahueta y amigo
compartiendo
con lo desconocido
*
El tiempo nos depara un vago entresuelo
El piso de abajo vive en el recuerdo
en ese laberinto que tejieron tus hechos
Sostiene el anzuelo de un mejor futuro
que se asoma a veces a nuestro presente
queriendo ser carne para nuestro ayuno
Vive en tu entresuelo, regresar no puedes
a tu piso muerto donde la niñez
vive en el subsuelo —iluminado— mágico
ese piso oscuro que a cada sol asoma
con una promesa de vida ilusoria
*
Siento que la muerte me ama
Siento que tiende trampas a mi alrededor
y me llama luctuoso a festejar mi entierro
La muerte intenta enloquecerme de terror
trastoca los caminos de mi sueño
y me dicta implacable estos versos
Pero la muerte no sabe que el poema
es un escudo —una espada— una armadura
en la guerra de los días
y que en cada verso me entrego a la vida
y ésta se me devuelve multiplicada
*
Por no poder hablarte
Y el mar me respondía
el eco de tu nombre
Tu nombre que era el nombre
que mi dolor tenía
*
Del amor sólo queda el cuerpo:
con la que me solazo y sueño
En vez de amor tengo poemas
por quienes ser feliz y ser sufrido
los rememoro en mi intimidad
presiento su llegada a mi vida
los maldigo cuando no se entregan
recuerdo siempre cómo han venido
Amor es algo que aprendí en Platón
y en él quemé una larga adolescencia
en la que casi siempre se mostró esquivo
Mas en ese tiempo no sabía de poemas
y mi alma incompleta necesitaba alguien
para ser ella un todo consigo misma
Escribía cartas para que me amaran
ahora amo a los otros en mí y escribo
*
Anoche he soñado con mi madre muerta
tan joven como nunca la conocí
íbamos por un sendero recorrido en la infancia
y ella sonreída me llevaba de la mano
En el sueño era un niño y la contemplaba con
emoción inmensa
como si en el presente la hubiera recobrado
El sueño no duró sino unos instantes
y con esa doble conciencia que tienen algunos
sueños rogaba que nunca terminara
En la infancia amé a mi madre como casi todos los
niños
pero ya ella de mayor no comprendió mi vocación de
poeta
y me alejó de ella con dureza
Anoche la tuve para mí con todo el amor
*
Los poetas, amor mío, son unos hombres horribles
comenzando por mí
Los poetas, amor mío, son para leerlos,
léelos. Mas no hagas caso a lo que hagan
en sus vidas
(Los poetas, amor mío, 2005)
Graciasss/vomiteunconejito.wordpress.com/poemas-de-raul-gomez-jattin/
Graciasss/www.laotrarevista.com/raul-gomez-jattin.pdf
Como fuerza de monte
en un rincón oscuro
la infancia nos acecha
Así el leopardo– Martha Cristina Isabel —
El leopardo se asoma por tus ojos
ha saltado derrumbando años
y sobre mi niñez– de bruces– me he derribado
Sueños de un día trepando los peldaños de la eternidad:
Tú venías por el sol y yo era de barro triste
Tú tenías noticias del universo y yo era ignaro
Los años– Martha– con su carga de piedras afiladas
nos ha separado
Hoy te digo que creo en el pasado
como punto de llegada
(Retratos, 1980-1983)
Donde duerme el doble sexo
La gallina es el animal que lo tiene más caliente
Será porque el gallo no le mete nada
Será porque es muy sexual
y tan ambiciosa que le cabe un huevo
Será porque a ella también le gusta que uno se lo meta
Lo malo es que caga el palo
Pero es el momento más bacano
y el orgasmo es de fiebre
¡Loco!
Supersexo para mis seis años
A la paloma no le cabe
Pero es lindo excitarla
Y hacerse amigo de ella y hacer de ella La paloma
o sea del palomo el signo sagrado del Amor
aquel a quien nombro cuando no me duele
en demasía Virgo como un palomo pero penetrable
La pata es imposible
La perra no deja y muerde
La cerda sale corriendo
La gata ni pensarlo
Chévere la carnera
Se queda quieta
La chiva en celo es deliciosa
Se me olvidaba la pava en la alegría sexual
sale a la calle como la perra a putear
De las aves lo más bacano es el pavo
Todos los pavos son maricas, lo aprietan
Claro que la burra es lo máximo del sexo femenino
Pero la mula lo chupa y la yegua es de lo mejor
Pero…
La cocinera hace todo. Se levanta la falda
y lo trepa a uno a su pubis. Te pone las manos
en las nalgas y te culea en esa ciénaga insondable
de su torpe lujuria de ancha boca
El que se ha comido un burro joven sabe
que per angostam viam hay más contacto y placer
De entrar con ternura por donde la naturaleza
aparentemente no lo espera
Pero que recibe en un júbilo que no le conozco a la hembra
Todo ese sexo limpio y puro
como el amor entre el mundo y sí mismo
Ese culear con todo lo hermosamente penetrable
Ese metérselo hasta una mata de plátano
Lo hace a uno gran culeador del universo todo culeado
Recordando a Walt Whitman
Hasta que termina uno por dárselo a otro varón
Por amor
Uno que lo tiene más chiquito que el palomo
Un probable Constantino Cavafis a los 19
Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombres
Fumar marihuana
Y escribir poemas
Mañana se levantará pasado el mediodía
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
Y otro papel enemigo
Le dolerán los labios
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto
El disparo final en la Vía Láctea
En el cielo profundo de mis masturbaciones
ocupas ese ámbito de deseo irrefrenable y voraz
Inagotable y tierno que te devora el sexo
aunque tú no lo sepas Tu cuerpo habita el mío
Y es tan mío como no pudo serlo allá
en la realidad Es mío cuando yo te deseo
De esa misma manera impalpable y eterna
como este libro es tuyo Como yo soy de ti
Habitamos el ocho Doble infinito
de los dos universos El 8 de los círculos
El que parece dos astros hermanos y gemelos
El que parece dos ojos Dos culos cercanos
El que parece dos testículos besándose
Cuando llegas a mi cielo estoy desnudo
y te gustan las columnas de mis piernas
para reposar en ellas Y te asombra
mi centro con su ímpetu y su flor erecta
y mi caverna de Platón carnal y gnóstica
por donde te escapas hacia la otra vida
Y en ese cielo te entregas a ser lo que verdaderamente
eres Agresión de besos Colisión de espadas
Jadeo que se estrella como un mar contra mi pecho
Locura de tus ojos orientales alumbrando
la aurora del orgasmo mientras tus manos
se aferran a mi cuerpo Y me dices
lo que yo quiero y respiras tan hondo
como si estuvieras naciendo o muriendo
Mientras nuestros ríos de semen crecen
y nuestra carne tiembla y engatilla su placer
hacia el disparo final en la Vía Láctea
En las sábanas de nuestro cielo hay nubes
perfumadas de axilas y delicados residuos
el amor En la almohada el hueco
que tu cabeza ha dejado oloroso a jazmines
Y en mi alma y mi cuerpo el inmenso dolor
de saber que desprecias mi amor
Oh tú por quien mi vida renació
dentro la lumbre de la muerte
(Del amor, 1982-1987, 1988)
Intentas sonreír
y un soplo amargo asoma
quieres decir amor y dices lejos
ternura y aparecen dientes
cansancio y saltan los tendones
Alguien dentro del pecho erige soledades
clavos
engaños
fosos
Alguien
hermano de tu muerte
te arrebata te apresa te desquicia
y tú indefenso
estas cartas le escribes
*
Gracias señor
loco
infantil
Gracias por estas cárceles
que me liberan
Por el dolor que conmigo empezó
y no cesa
Gracias por toda mi fragilidad tan flexible
Como tu arco
Señor Amor
*
Siento escalofríos de ti
de verme en esta sala
mirando un cuadro de David
y súbitamente entrar en la vejez
sin ningún diente
y todas las arrugas
y los vientos negros
esparciendo mis cabellos
Yo te conozco hermana
sé que eres una nube
de ojos yertos
que busca otra de luz
hasta convertirse en una
Te conozco y sin embargo
encontrarte en la sala del David
frente a frente
fue un gran susto
hermana mía
*
Vengan a mis labios
e inunden mis manos de alboradas
Yo no tengo presente
sólo futuro y pasado
antes del agua y ahora
que el agua viene
Yo no tengo caminos
sólo las piedras
y el agua que viene
Yo no tengo amores
sólo tu ausencia
y el agua que viene
Yo no tengo soledades
sólo tu muerte
y el agua que a mis pies muere
Sin querer ofender
Por qué va a entristecerte el no ser poeta
Terrible sufrimiento el serlo
Sagrado —es verdad—
pero terrible
Tú eres un hombre bello
como no he conocido
porque vives lo bello
No te amedrante el no tener
una belleza más
entre las que posees
Ser poeta es más que un destino literario
Tú lo sabes
Entonces por qué —me pregunto—
esas flores de papel descolorido y sin gracia
a la salida de tu barrio de ensueño
Desencuentros
Ah desdichados padres
Cuánto desengaño trajo a su noble vejez
el hijo menor
el más inteligente
En vez de abogado respetable
marihuano conocido
En vez del esposo amante
un solterón precavido
En vez de hijos
unos menesterosos poemas
¿Qué pecado tremendo está purgando
ese honrado par de viejos? ¿Innombrable?
Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de libertad
De que Honoré de Balzac era un hombre notable
De la Canción de la vida profunda
Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo
Poeta urbano
Aquel poeta de Bogotá
que no conoció en la infancia
el olor de la tierra húmeda
ni el contacto revelador de los animales
ni ha visto al río llevándose la vida…
Para compensar tantas ausencias
suelta un pájaro en cada poema
y nubes van y nubes vienen
y el mar en cada amanecer
lleva mareas a su olvido
Aquel poeta
que calla cuando le escribo
que la tragedia más actual del hombre
es su guerra a la naturaleza
se escribe unos largos poemas
a una amada de papier maché
No eres contemporáneo de las flores
Tus estrellas son de hojalata
Tu mar de escenografía
ni trae ni inaugura recuerdos
Poeta
A la naturaleza hay que ir
A contemplarla
A defenderla
La amiga traída por la música
¿Por qué andará Beatriz siempre detrás de su guitarra?
Ella escudada
yo alelado escuchándola
como el pájaro libre
oye el reclamo del cantor
¿Por qué andará Beatriz cantando mis poemas?
y yo queriéndola
como se quiere de entrevero
como se quiere uno
cuando alguien ama algo de uno
¿Por qué Beatriz y su voz y sus canciones
no cabrán íntegras
dentro de mí
Para salvarlas aun
de su propio peligro de ser ellas mismas?
Necesidad inexorable
Álvaro Yo también tengo un río de enfermedad y muerte
en mi geografía y en mi soledad Álvaro Mutis
¿No es verdad que es necesario debocar esas aguas
podridas para que se oreen la vida y la poesía?
¿Que es necesario verle los ojos a la muerte
para aprender a morir a solas?
Estás enraizado en mis sentimientos de siempre
que te hubiera querido aun sin admirarte
que te hubiera regalado un poco de mi intimidad
si te hubiera visto algún día por la calle
Tú que vives en el «pozo cegado» de exilio sabes
que un hombre no entrega su amistad sino
por una necesidad inexorable Aquí va entera
para que la guardes como un pañuelo
que acaba de consolar unas lágrimas
Metafísica del poema y la muerte
Levántate
como si no hubieras muerto
Levántate y mira
como si no hubieras muerto nunca
a quien escribe estos versos
¿Azul verdad?
Azul y blanco
Hendido por una franja violeta
Dos manos Una boca
Y casi todo el resto
Soy
otro que sueña
querida
El mes adolescente
Llegó Abril
con sus aguas escasas
colocando diamantes en cada hoja
El mes de los árboles aún sedientos
El mes de la enredadera que trepa el muro
Joven Abril como un adolescente casi virgen
te deseé en las tardes de verano
y ahora llegas primoroso
a encantarme con el batir de tu llovizna
Amado Abril beso tu piel de esmeralda
me entristezco bajo tus cielos grisáceos
Con las voces de tus pájaros
me hago un nido del tamaño de mi deseo
En ti estremecido de ternura
derramo la leche agria del amor que ha esperado
De contrabando
Casi no conozco a mi mejor amigo
Nos vemos por la calle
Un cómo estás cálido y sentido
Casi no lo he tratado
pero presiento en él
a un hombre de valor
No me importa que no me reconozca
Es mi mejor amigo
Son los suyos los ojos más sinceros
que jamás me han mirado
Mi mejor amigo vive en mí
y yo aspiro a vivir en él
Sencillamente
Sin estorbarnos
Pequeña elegía
Ya para qué seguir siendo árbol
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores
Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pájaros migraron a otros lugares
Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño
(Poesía 1980-1989, 1989)
Dios terrible
El encierro es brutal
sin embargo aquí
me acoge la comodidad
de un pan y un lecho
No tengo nada
de qué quejarme
y aunque hubiera
tampoco lo haría
Si no me quejo de tener
un Dios terrible en las entrañas
¿por qué me dolería
de mi encierro?
Anuncios
Caigo de mí
hacia mí
¿Dolor? no
¿Angustia? no
¿Qué pues?
vacío que me espera
Anuncios de la muerte
Retrato
Si quieres saber del Raúl
que habita estas prisiones
lee estos duros versos
nacidos de la desolación
Poemas amargos
Poemas simples y soñados
crecidos como crece la hierba
entre el pavimento de las calles
Pájaro
Tengo en la cabeza
un pájaro celeste
que anida en esta prisión
Tengo en ese pájaro
un ardiente corazón
una frágil esperanza
de volar
hacia Dios
Prisión
Pensar que estoy aquí
es más doloroso que estarlo
porque mi pensamiento
será libre siempre
aquí en mis poemas
y mi cuerpo prisionero
aun en el vuelo de la mariposa
cuando me dirijo al sol
y sonrío a la primavera
Amor
No tengo miedo en mí
sólo amar me llena
y naturalmente no tengo
a nadie a quien querer
Porque si tuviera no tendría
amor sino zozobra-miedo
Canción
La locura espanta el tedio
como el viento espanta nubes
Ven oh sagrada locura
y embriágame en el reino de tu Fantasía
El agresor oculto
Me envenenó la vida
Me sustrajo de mi movimiento natural
y me entregó a las sombras
de los amores no correspondidos
Me trastocó los sueños
metiéndose como un conspirador entre sus grietas
Desempolvó recuerdos
que hablaban de partidas y de adioses
Mientras tanto mi alma
acostumbrada a la desgracia
lo veía hacer
como un condenado que presencia
el levantamiento del patíbulo
(Esplendor de la mariposa, 1993)
Está tendido en la acera
Su sensibilidad presente
No consigue conciliar el sueño
La cara sobre el dorso de la mano
pretende una mínima comodidad
La gente pasa en sus raudos carros
Las estrellas brillan para el desdichado
¿Qué hacer en esta noche fatal?
Intentar dormir
Olvidar la intemperie
Sus pies tactan piedrecillas
en el descampado lecho incomodándolo
¿Vendrá esta noche el diablo
con su conversación cautivante?
O llegará Jesucristo a increparlo
diciéndolo que es el peor hombre del universo?
*
«No morirás» musitan los brujos negros
Se ve tendido en una acera
Cubierto de moscas la cabeza sucia de fango
mastica unas raíces amargas
«Dios» suplica «¿Dima qué he hecho?»
Espera una respuesta
Mas parece que Dios está ocupado
«Dios» insiste «Te habla el artista desdichado»
«¿Qué he hecho para merecer este castigo?»
Silencio
*
Se ha cumplido la amenaza:
La noche es su sábana La luna su lámpara
Lo velan las estrellas
Cuando cae el día busca un lugar dónde dormir
Nunca dos veces en el mismo sitio
pues lo alejan los vecinos
En busca vespertina va en pos de su lecho
Un pretil liso es un lujo Con la rota camisa
barre el piso La mano derecha es su almohada
Hay noches cuando la ahuyentan y le toca
vagar entre la oscuridad tal un cometa insomne
(El libro de la locura, 2000)
Yo broté de un muchacho atormentado y febril
Al principio fui pensar intermitente en su cerebro
y él me dejaba hacer sin saber que por dentro
con el correr del tiempo por suplantarlo acabaría
casi por completo.
Durante muchos años intenté construir un poema y no pude
me confundí con sus pensamientos y él enloqueció
y dentro de esa borrasca que desquició su vida
fue apareciendo purificado y lúcido, el poeta que soy
En la memoria hilé palabras que crearon sentido
y la locura cedió paso a paso —palabra a palabra—
poema a poema
El pasado y presente se los asalté implacable
y sus entrañas fueron lo que hoy libros son
difuminóse su ser —sombra de existencia es.
*
He recorrido hospitales mitigando la locura
ayudó a mi imaginación en mi poesía
pero que después se volvió amenazante
y puso en peligro mi vida
Ahora —sin ella— escribo estos versos
y no sé si he ganado o he perdido
No sé si tú —lector— notarás este cambio
y lamentarás que mi verso
se haya vuelto reposado y tranquilo
Ojalá que natura de mí se haya apiadado
y no eches de menos el fervor de otros días
*
Cualquier día
puede ser el día
que escriba el poema
Un espíritu atento ruego
para tender las palabras
y que nada perturbe
la transcripción
de lo que piensa
el otro habitante de mi ser
Quiero ser fiel
a quien me dicta
y quiero que quien lo lea
también lo sea a él
Escribo palabras de otro
y otro lee esas palabras
En el vértice estoy
alcahueta y amigo
compartiendo
con lo desconocido
*
El tiempo nos depara un vago entresuelo
El piso de abajo vive en el recuerdo
en ese laberinto que tejieron tus hechos
Sostiene el anzuelo de un mejor futuro
que se asoma a veces a nuestro presente
queriendo ser carne para nuestro ayuno
Vive en tu entresuelo, regresar no puedes
a tu piso muerto donde la niñez
vive en el subsuelo —iluminado— mágico
ese piso oscuro que a cada sol asoma
con una promesa de vida ilusoria
*
Siento que la muerte me ama
Siento que tiende trampas a mi alrededor
y me llama luctuoso a festejar mi entierro
La muerte intenta enloquecerme de terror
trastoca los caminos de mi sueño
y me dicta implacable estos versos
Pero la muerte no sabe que el poema
es un escudo —una espada— una armadura
en la guerra de los días
y que en cada verso me entrego a la vida
y ésta se me devuelve multiplicada
*
Por no poder hablarte
Y el mar me respondía
el eco de tu nombre
Tu nombre que era el nombre
que mi dolor tenía
*
Del amor sólo queda el cuerpo:
con la que me solazo y sueño
En vez de amor tengo poemas
por quienes ser feliz y ser sufrido
los rememoro en mi intimidad
presiento su llegada a mi vida
los maldigo cuando no se entregan
recuerdo siempre cómo han venido
Amor es algo que aprendí en Platón
y en él quemé una larga adolescencia
en la que casi siempre se mostró esquivo
Mas en ese tiempo no sabía de poemas
y mi alma incompleta necesitaba alguien
para ser ella un todo consigo misma
Escribía cartas para que me amaran
ahora amo a los otros en mí y escribo
*
Anoche he soñado con mi madre muerta
tan joven como nunca la conocí
íbamos por un sendero recorrido en la infancia
y ella sonreída me llevaba de la mano
En el sueño era un niño y la contemplaba con
emoción inmensa
como si en el presente la hubiera recobrado
El sueño no duró sino unos instantes
y con esa doble conciencia que tienen algunos
sueños rogaba que nunca terminara
En la infancia amé a mi madre como casi todos los
niños
pero ya ella de mayor no comprendió mi vocación de
poeta
y me alejó de ella con dureza
Anoche la tuve para mí con todo el amor
*
Los poetas, amor mío, son unos hombres horribles
comenzando por mí
Los poetas, amor mío, son para leerlos,
léelos. Mas no hagas caso a lo que hagan
en sus vidas
(Los poetas, amor mío, 2005)
Graciasss/vomiteunconejito.wordpress.com/poemas-de-raul-gomez-jattin/
Graciasss/www.laotrarevista.com/raul-gomez-jattin.pdf
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