ARIEL SCHETTINI

Pulgarcitos
 
La hipótesis de que el SIDA desciende
De los monos es falsa.
Y sin embargo, la hipótesis contraria,
Que cuenta que un matrimonio de dos varones quería
Tanto tener un hijo que le
Pidieron a Dios que les mande uno
Aunque sea chiquitito o microscópico
Y que Dios los bendijo mandándoles no uno, sino
Innumerables en el conteo de laboratorio.
Y que, por lo tanto, ahora vivimos la Edad Media de
Los pequeños bebés atrofiaditos en el cuerpo
Embarazado de mutantes
A fuerza de su propio deseo.
Y que los mutantes mueren por falta de cuidados
Y de compresión.
Y esas vidas rústicas que nacieron y que llaman “virus”
merecen desarrollarse y crecer
Esa hipótesis que hace del cóctail de drogas
un abortivo porque destruye
La vida de los pequeños seres
que se incuban en el cuerpo
humano,
También.
 
 
Publicidad subliminal
 
El cruce de mi velocidad de zapping
Con el fin de un programa
En National Geographic Channel
Me hizo ver apenas un cuadro de los 24 o 25
por segundo.
Y ni tocó mi conciencia, pero lo vi.
Lo sé porque ahora sólo quiero
Lagarto de Komodo
Quiero Lagarto de Komodo,
Quiero Lagarto de Komodo.
Y lo quiero todo el tiempo.
No lo quiero una vigésimo cuarta parte de segundo
Ni una vigésimo cuarta parte de lagarto.
Lo quiero siempre.
¿Y para qué lo quiero?
Lo quiero para tenerlo, para comerlo,
Lo quiero para consumir. No me importa
La naturalidad de su producción.
Quiero Lagarto de Komodo, quiero Dragón.
Lo quiero para comprarlo, porque esa imagen
Que asaltó mi subconsciente
Se convirtió en vicio y dependencia.
Lo metieron en el cerebro sin que me diera cuenta.
Y empezó a comerlo por adentro, a consumirlo y enajenarlo.
Fue un Product Placement totalmente involuntario.
Mi conciencia no lo vio.
Sólo el deseo, porque es más veloz
Que la velocidad de la luz.
Ahora: Lagarto de Komodo es mi única felicidad.
Y tengo, porque no tengo Lagarto, síndrome de abstinencia:
Si no hay lagarto de Komodo (o por lo menos su jugo para tomar)
No quiero nada.
Prefiero morir en una isla perdida
Tirado mirando la luz del sol,
Esperando las bestias carroñeras que me rompan en pedazos
Y me deglutan instintivamente.
 
Sin datos a que libro/s pertenece/n

Los besantes

Mis amigos eligieron, para probar que el mundo no existe,
Un mediodía luminoso en un restaurante de Olivos.
Y resolvieron mediante un beso en público,
Que los amantes son lo único real del universo.
Yo ya lo sabía. No tenía necesidad del comentario
Y mucho menos de la demostración empírica.
Para probar que dos amantes
Se descubren a una verdad más real que lo real sensible
Refractarios a la vida y las costumbres
(Los modales son una mentira piadosa
Y ellos experimentaban con el fin de la historia)
Se besaron en un restaurante al mediodía
Entre la elección del menú y la llegada del servicio.
Yo hablaba con palabras
Urgido por establecer todo lo contrario.
Y sacaba temas nerviosos para que no insistan:
La actualidad, los viajes, todo lo inminente y de pasada.
(Ojalá no hubieran sido mis amigos)
Y desde ese planeta remoto de la soberbia enamorada
Los besantes echaban un vistazo a mi frivolidad
mundana y me incluían en todo lo perdido.
Todo lo que habían soltado de la vida y de la realidad
y de Olivos
Yo era testigo de esos besos repetidos
De los que salían íntegros e insatisfechos.
Pero para el resto de los comensales boquiabiertos, era un cómplice.
Sabía que querían probar más y que lo harían.
Y en la mudez estupefacta del restaurante de Olivos,
Se besaron, mientras yo buscaba en el menú algún plato envenenado
Para que ellos
O yo o el restaurante entero
estuvieran muertos


La salud del Papa

Confinado a las salas de El Vaticano, aún las más modernas son
Lóbregas y claustrofóbicas.
Más le valdría fijar residencia en
Una estación espacial
Y su bendición diaria orbite para los que desde lejos la esperan
Satélite, intermitente por la distancia y
Titilante por la rotación de la tierra.
Y a la hora de la muerte no lo depositen en la cripta
Común de los otros.
Necrópolis masculina donde moran ya suficientes Papas viejos
Hasta que los católicos concluyan, o más allá.
Un reporte diario en la página web donde se informe
la presión sanguínea, la dieta, la humedad, el ritmo cardíaco sería de
máxima utilidad.
Conectado
a un sensor inalámbrico digital que se reproduce en la web
segundo a segundo.
Cada primavera carga una cruz por el coliseo romano
Y actúa en público la fatiga inmensa de los siglos de cristianismo,
O algo verdaderamente grave que lo perturba.
Esta noche de invierno,
Reunido con su pequeño círculo íntimo para tomar una sopa
O para el pequeño ágape que conmemora un episodio
Oficinesco que lo saca de la rutina, con sanguchitos
y masitas consagrados, de su panadería favorita de Roma,
El Papa y sus amigos, cuentan chistes, rezan un poquito por la
bienaventuranza de esos
pocos de las oficinas vaticanas
Y se distraen mientras cae la tarde sobre el Tíber.
La salud de su santidad es cuidada por un grupo selecto de profesionales
confiables (todos católicos) y, por eso, sospechosos.
Deberían ser los mejores del mundo,
Porque él imparte su bendición Urbi et orbi sin reservas.
Pero son el cuerpo médico del Vaticano.
Si hubiera más dioses, a esta altura, tendría aliviado el trabajo
por efecto de
Vestales, sacerdotes y todo tipo de ungidos en las materias diversas
que separan y ordenan la vida cotidiana.
Pero le tocó esta tarde pronosticada.
Desde ahí sólo se ve el futuro y el fin de las religiones.
Hizo siempre lo que supo para llegar hasta acá:
tramar conspiraciones, serruchar pisos, maquinar conjuras,
construir alianzas y solidificarlas con prebendas y canonjías,
para sostener el poder más raro y más seguro.
Hoy se siente indispuesto y mientras duda entre levantarse
O no de la silla
Se pregunta cuánta gente
Oró por él (contar las visitas a la página web no le rinde, por lo arcaico
y tecnológicamente iletrado de la feligresía)
y hasta qué punto es atinado descansar en la promesa de un grupo de
monjitas pías
Que en audiencia privada
Garantizaron que rezan por su salud y por la paz en el mundo.
Un puñado de religiones monoteístas son, efectivamente, menos nobles
que una creencia con muchos dioses.
Es inevitable, por lo vitalicio del cargo y el progreso de la gerontología,
que lo cuelguen del balcón
Hasta último momento, hasta apenas antes de la muerte, ayudado por
Esos que se relamen pensando en el cargo vacante
(hasta hace poco, él mismo fue parte del grupo)
Y sabe que a cada segundo que una de sus fuerzas declina,
Se abre una grieta reparada por la mano de un ayudante de cámara
Tendida, franca.

(El dedo de Galileo, inédito)
 

Jubileo

Ese hombre que llega a la terraza agarrado de los pelos
por los de arriba
mientras rasca las paredes:
¿quiere subir para estar con sus compañeros
o quiere bajar para escapar de los enemigos?
¿Llegó en camión apretado
al ritmo de los cánticos
o es el empleado del aeropuerto que pone orden?
¿Lo ayudan a imitar al Hombre Araña o lo torturan en público?
¿Es un emblema de la violencia en blanco y negro
y, por lo tanto, no importa?
Después, cuando el mono que lo agarraba de los pelos
muestra una ametralladora como pesas:
¿quiere decir que ya lo mató,
que extinguió el arma de la amenaza,
que ya están armados del todo
o que una ametralladora no es, finalmente, tan pesada?
Al que llegó al palco y quedó atrás de la escena:
¿lo curan, lo sofocan o lo sometieron a juicio sumarísimo?
Alguno de los dos era:
¿la policía, el terrorista, el comité de bienvenida?
Las posibilidades de que haya vida en el Estado son:
A: ¿Remotas?
B: ¿Inútiles?
C: ¿?
(Después miramos otro canal
con una selva en ruinas.
Y el ébano insensible con el que se hacen muebles,
el desplome en el piso y el claro
del que escapan bestias a la venta
por traficantes latinoamericanos
en el mercado negro.
Manaos, una ópera, dos ríos.
Pero a nosotros no nos tocaron los beneficios:
ni la mesa, ni las plumas, ni la piel,
ni la cabeza embalsamada de la bestia en la pared,
ni la cita para La Bohème.
Solamente la culpa.)

(La guerra civil, 2000)
 
 
Tema de la lucha de clases
 
Y el tema de la lucha de clases de robots,
¿No lo hablamos?
¿Porqué los ricos usan robots más eficientes
Y los pobres se conforman con unos que apenas superan
el nivel de electrodoméstico?
Unos que expresan emociones totalmente usadas, gastadas:
Feliz, triste, humillado, digno, peronista…
(Esos grotescos ensamblados de televisor con lavarropas
comprados en sex shops)
Mientras los otros, los caros, tienen emociones sofisticadas, importadas:
saudades, duelo en japonés o serenidad de propietario.
¿Y los que traen robots del exterior: conversión, compatibilidad, nueva
forma de liberación?
¿Y la liberación de esos robots?
Los robots genéricos tienen compatibilidad con todos los voltajes,
Pero deja mucho que desear el diseño.
(Y aun, los que siguen usando la palabra “robots”, son un poco, no sé…
¿Políticamente arcaicos?)
¿Es América Latina sinónimo de “lugar sin repuestos”?
¡Qué tema romántico el tema de la lucha de clases de robots!!!
¡Qué amenaza!
el robot, a su modo, sería un Prometeo para el comedor diario.
Y, sin embargo,
El lugar de los robots en la sociedad no es moderno, es feudal.
Es apenas un vasallo de una dama o de un caballero al que debe
amar y servir
(El “servicio de amor” que brindan los robots,
en la poesía del Siglo de Oro era
Rasgo del género, y se instalaba en cualquier parte del poema,
pero en los robots, se llama “código”
y viene instalado en el chip)
Para ello está programado,
Para llevarnos instantáneamente al pasado
Y enmendarlo.
Para ser esclavo,
Para negar la libertad.
Para liberarnos.
Para que encontremos los repuestos, las respuestas,
la responsabilidad.
¿Y si lo trabajáramos desde la perspectiva opuesta?
¿Si los fabricáramos directamente para que formen el ejército del
proletariado?
Inventaríamos robots para darle un upgrade al proletariado
(Aunque de sentido dudoso porque el proletariado no piensa, según
Marx
¿y no lo habla?)
Pero no importa, los hacemos la clase trabajadora
Y toda la humanidad se vuelve burguesía!
¿Sería divertido?
¿Tendría sentido la vida?
¿O nos suicidaríamos todos como los suecos
Que llegaron a la mejor tecnología, pero no son felices…?
Mientras que los brasileños se hacinan en favelas
(como cosas, como no humanas)
Pero están chochos.
Su código binario es Pepe Pepe Pepe pe…
¡¡¿¿Y unos robots brasileños??!!
Hay fábricas en São Paulo muy desarrolladas
Con capacidad para armar una línea de montaje de robots.
¿En la sociedad post humana quién recoge la basura de la favela?
O, mejor dicho ¿quién es la basura en la favela?
¿Y si este poema (aceptemos la palabra
porque no entienden de literatura
Y no vale la pena enseñar modales a una máquina)
Lo leyera un robot?
Finalmente, ¿el tema siempre va a ser la lucha de clases
cuando se habla de robots?:
Robots vasallos,
Robots soldados,
Robots esclavos,
Robots que hacen la revolución y nos someten a ser
Vasallos, soldados o esclavos.
¿Los robots brasileños serían los únicos viables?
 
(La Guerra Civil, 2000)
 

La Media Sombra

Cuando la noche cae soy otra.
Porque el día es otro y porque cuando el día cae, es la noche.
El día, la noche. El di, la no.
Pero pude haber dicho: cuando el día cae,
Exánime como queda por haber sido día todo el día,
Viene la noche y lo transforma,
Como si fuera un bicho, un animal una bestia noche feroz se levanta
Y el día ya no es el día, es la noche.
El proceso se llama la media sombra.
Las plantas dejan de liberar oxígeno y comienzan a darle carbono al aire,
la media sombra también ataca.
como un manto cae como una bestia, la media sombra.
Soy una araña pollito, o una tarántula que hace de la oscuridad su tela.
Que teje durante el día lo inevitable de la noche.
Dejo de respirar, a la media sombra nadie respira, como una araña.
Le das lo que quiere, la ponés en ese estado y así seducida, deja de
respirar.
La parálisis del sistema nervioso, dicen, no les impide comprender.
Ponen cara de nada pero lo entienden todo.
Como una araña, que nadie vio jamás respirar, te acercás a la presa que
está extasiada, o muda o impresionada o: Fascinada por el efecto de la
media sombra.
Y caes sobre ella como una manta raya, con un aguijón en la boca dejás
que el fluido penetre las vías respiratorias y paralizás el sistema nervioso
central.
¿canto algo? ¿cantaré La Sonámbula cuando te penetre?
Te canto algo como una araña cantora que te fascina. Oíme.
Así empezamos. Yo te canté algo mientras estabas en lo oscuro,
en la penumbra del auditorio, te vi y empecé a pensarte, 

yo araña y vos presa de mi tela, de la voz de mi tela que desde el 

escenario se tejía como un arma de saliva.

A veces construyo el momento como en un teatro, como un teatro
antiguo, donde sos el único oyente y las luces se van perdiendo. Sólo mi
voz te sostiene y te fascina, mientras te canto y veo que por mi voz, dejás
de respirar.
¿Cómo tomó conciencia Jesús de su materia divina?
¿se enteró un día? ¿o fue un proceso, como quien dice, de aprendizaje?
Iba juntando evidencia en su cuerpo una por una: hoy un milagro, otro 

día una revelación y finalmente un día se plantó y dijo: “soy yo el redentor”.

Como una planta, tampoco conozco el trámite:
¿Cómo pasa la planta de liberar oxígeno chupando dióxido de carbono a
hacer exactamente lo inverso?
¿Es un proceso de molécula a molécula? ¿O es una catástrofe de todos los
días en las que el sistema nervioso central de la planta (sus nervaduras) 

deja de producir oxígeno en masa y pasa a envenenar?

Yo sé que en un momento soy una y a la media sombra soy otra.
Y cuando comprendas de qué se trata lo mío,
vas a venir, sin respirar, mudo y fascinado a mis patas
Como la manta raya se apoya sobre la presa para cubrirla,
porque es un milagro, dejar de respirar.
Como la araña va a su presa muda con el sistema nervioso central

paralizado, ni viva ni muerta: fascinada.

Si la presa muriera, dejaría de ser un bocado para la araña.
La desecharía de asco por lo podrido.
Es que a cierta hora del ocaso,
a la media sombra de la noche,
oíme,
soy un animal.
 
(La media sombra, 2020)
 
 
El autito
 
Ahora me auto transporto con el auto por el que
Peleamos como si fuéramos parte de la burguesía
Como si no hubiéramos sido jamás
un mal chiste para la especie.
Me transporto y me llevo a otra parte,
Porque peleamos por el auto en un combate
Que involucró parientes, abogados y amigos.
Como si no hubiéramos sido para la clase
Una caricatura de institución burguesa.
La batalla, que no pasó de escaramuzas de las partes
y de dictámenes judiciales,
No incluyó sangre.
Pero yo hubiera denunciado
Destrucción total.
El decreto de Unión Civil y el Matrimonio Igualitario
ya eran suficientes y
oportunos para demolernos.
Pero hicimos abstracción del cuerpo: forcejeamos por una cosa
como pelean los que tienen algo y los que tienen repuesto.
Y gané, claro, con dinero, préstamos y humillaciones.
Gané como los que siempre ganan:
sometiéndome.
Gané como se gana adentro de la civilización;
pidiendo clemencia y por favor
Y cumpliendo formas.
Ahora me llevo y me transporto en el botín de guerra típico
de la conyugalidad, del laberinto amoroso
Y de las demandas de divorcio.
Hey... alguna vez ese móvil fue una propiedad en común
¿te acordás?
Insostenible y evasivo, como el amor pactado.
Porque el desvío de ese matrimonio estaba inscripto
En el Registro Automotor.
Y solo, en la recta autopista, mientras escucho música,
entiendo que lo compramos
para escapar de nosotros.
 
(La media sombra, 2020)
 
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