Balada de la pequeña niña
que inventó el universo
Una traducción para George Stanley
Flor de jazmín y toro degollado.
Vereda infinita. Mapa. Habitación. Arpa. Amanecer.
Una pequeña niña simula un toro hecho de jazmines
y el toro es un sangriento crepúsculo que brama.
Si el cielo pudiera ser un pequeño niño
Los jazmines podrían tomarse la mitad de la noche
Y el toro una azul plaza de toros
Con su corazón a los pies de una pequeña columna.
Pero el cielo es un elefante
Y los jazmines son agua sin sangre
Y la pequeña niña es un ramo de flores nocturnas
Perdidas en una vasta y oscura vereda.
Entre el jazmín y el toro
O los garfios de los durmientes de mármol o
En el jazmín, nubes y un elefante—
El esqueleto de una pequeña niña gira.
Debussy
Una traducción para la Universidad de Redlands
Mi sombra se mueve silenciosa
Sobre el agua del arroyo.
Sobre mi sombra las ranas
Privadas de las estrellas.
La sombra exige de mi cuerpo
Imágenes inmóviles.
Mi sombra roza el agua como un enorme
Mosquito color violeta.
Cien grillos intentan extraer oro
De la luz entre los juncos.
Una luz nace en mi corazón
Sobre el arroyo, reflejada.
Balada del escape
Una traducción para Nat Harden
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
Con mis oídos llenos de flores recién cortadas
Con mi lengua llena de amor y agonía
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
Como me pierdo en los corazones de algunos chicos.
No hay noche en la que, dando un beso,
No se sientan las sonrisas de los sin rostro
Y no hay quien tocando algo recién nacido
Pueda olvidar por completo los cráneos inmóviles de los caballos.
Porque las rosas siempre buscan en la frente
Un duro paisaje de hueso
Y las manos de un hombre no tienen otro propósito
Que ser como las raíces que crecen bajo los campos de trigo.
Como me pierdo en los corazones de algunos chicos
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
A lo largo de la vastedad del agua deambulo en busca
De un final para las vidas que intentaron completarme.
Viernes 13
Una traducción para Will Holther
En la base de la garganta hay una pequeña máquina
Que nos permite decir cualquier cosa.
Bajo ella hay alfombras
Rojas, azules y verdes.
Yo digo que la carne no es pasto.
Es una casa vacía
En la que no hay nada
Salvo una pequeña máquina
Y grandes, oscuras alfombras.
Radar
Una posdata para Marianne Moore
Nadie sabe exactamente
Cómo se ven exactamente las nubes en el cielo
O la forma de las montañas debajo de ellas
O la dirección en la que los peces nadan.
Nadie sabe exactamente.
El ojo está celoso de lo que se mueva
Y el corazón
Está muy lejos enterrado en la arena
Para darse cuenta.
Ellas van en un viaje
Esas criaturas del azul profundo
Atravesándonos como si fuesen luz solar
Mira
Esas aletas, esos ojos cerrados
Admirando cada última gota del océano.
Esa noche me arrastré con dolor a la cama
No pude tocar sus dedos. Mira el chapoteo
Del agua
El movimiento ruidoso de la nube
El empuje de las montañas jorobadas
Profundo en el borde de la arena.
(After Lorca, 1957)
Trad. Tito Manfred
Una traducción para George Stanley
Flor de jazmín y toro degollado.
Vereda infinita. Mapa. Habitación. Arpa. Amanecer.
Una pequeña niña simula un toro hecho de jazmines
y el toro es un sangriento crepúsculo que brama.
Si el cielo pudiera ser un pequeño niño
Los jazmines podrían tomarse la mitad de la noche
Y el toro una azul plaza de toros
Con su corazón a los pies de una pequeña columna.
Pero el cielo es un elefante
Y los jazmines son agua sin sangre
Y la pequeña niña es un ramo de flores nocturnas
Perdidas en una vasta y oscura vereda.
Entre el jazmín y el toro
O los garfios de los durmientes de mármol o
En el jazmín, nubes y un elefante—
El esqueleto de una pequeña niña gira.
Debussy
Una traducción para la Universidad de Redlands
Mi sombra se mueve silenciosa
Sobre el agua del arroyo.
Sobre mi sombra las ranas
Privadas de las estrellas.
La sombra exige de mi cuerpo
Imágenes inmóviles.
Mi sombra roza el agua como un enorme
Mosquito color violeta.
Cien grillos intentan extraer oro
De la luz entre los juncos.
Una luz nace en mi corazón
Sobre el arroyo, reflejada.
Balada del escape
Una traducción para Nat Harden
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
Con mis oídos llenos de flores recién cortadas
Con mi lengua llena de amor y agonía
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
Como me pierdo en los corazones de algunos chicos.
No hay noche en la que, dando un beso,
No se sientan las sonrisas de los sin rostro
Y no hay quien tocando algo recién nacido
Pueda olvidar por completo los cráneos inmóviles de los caballos.
Porque las rosas siempre buscan en la frente
Un duro paisaje de hueso
Y las manos de un hombre no tienen otro propósito
Que ser como las raíces que crecen bajo los campos de trigo.
Como me pierdo en los corazones de algunos chicos
Me he perdido muchas veces a lo largo del océano
A lo largo de la vastedad del agua deambulo en busca
De un final para las vidas que intentaron completarme.
Viernes 13
Una traducción para Will Holther
En la base de la garganta hay una pequeña máquina
Que nos permite decir cualquier cosa.
Bajo ella hay alfombras
Rojas, azules y verdes.
Yo digo que la carne no es pasto.
Es una casa vacía
En la que no hay nada
Salvo una pequeña máquina
Y grandes, oscuras alfombras.
Radar
Una posdata para Marianne Moore
Nadie sabe exactamente
Cómo se ven exactamente las nubes en el cielo
O la forma de las montañas debajo de ellas
O la dirección en la que los peces nadan.
Nadie sabe exactamente.
El ojo está celoso de lo que se mueva
Y el corazón
Está muy lejos enterrado en la arena
Para darse cuenta.
Ellas van en un viaje
Esas criaturas del azul profundo
Atravesándonos como si fuesen luz solar
Mira
Esas aletas, esos ojos cerrados
Admirando cada última gota del océano.
Esa noche me arrastré con dolor a la cama
No pude tocar sus dedos. Mira el chapoteo
Del agua
El movimiento ruidoso de la nube
El empuje de las montañas jorobadas
Profundo en el borde de la arena.
(After Lorca, 1957)
Trad. Tito Manfred
Ballad of the Little Girl Who Invented the World
A Translation for George Stanley
Jasmine flower and a bull with his throat slashed.
Infinite sidewalk. Map. Room. Harp. Sunrise.
A little girl pretends a bull made of jasmine
And the bull is a bloody twilight that bellows.
If the sky could be a little boy
The jasmines could take half the night to themselves
And the bull a blue bullring of his own
With his heart at the foot of a small column.
But the sky is an elephant
And the jasmines are water without blood
And the little girl is a bouquet of night flowers
Lost on a big dark sidewalk.
Between the jasmine and the bull
Or the hooks of the sleeping people of marble or
In the jasmine, clouds and an elephant—
The skeleton of a little girl turning.
Debussy
A Translation for the University of Redlands
My shadows moves silently
Upon the water in the ditch.
Upon my shadow are the frogs
Blocked off from the stars.
The shadow demands from my body
Unmoving images.
My shadow skims the water like a huge
Violet-colored mosquito.
A hundred crickets try to mine gold
From the light in the rushes.
A light born in my heart
Upon the ditch, reflected.
The Ballad of Escape
A Translation for Nat Harden
I have become lost many time s a long the ocean
With my ears filled with newly cut flowers
With my tongue full of loving and agony
I have become lost many times a long the ocean
Like I lose myself in the hearts of some boys.
There is no night in which, giving a kiss,
One does not feel the smiles of the faceless people
And there is no one in touching something recently born
Who can quite forget the motionless skulls of horses.
Because the roses always search in the forehead
For a hard landscape of bone
And the hands of a man have no other purpose
Than to be like the roots that fields.
Like I lose myself in the hearts of some boys
I have become lost many times along the ocean
Along the vastness of water I wander searching
An end to the lives that have tried to complete me.
Friday, the 13th
A Translation for Will Holther
At the base of the throat is a little machine
Which makes us able to say anything.
Below it are carpets
Red, blue, and green-colored.
I say the flesh is not grass.
It is an empty house
In which there is nothing
But a little machine
And big, dark carpets.
Radar
A Postscript for Marianne Moore
No one exactly knows
Exactly how clouds look in the sky
Or the shape of the mountains below them
Or the direction in which fish swim.
No one exactly knows.
The eye is jealous of whatever moves
And the heart
Is too far buried in the sand
To tell.
They are going on a journey
Those deep blue creatures
Passing us as if they were sunshine
Look
Those fins, those closed eyes
Admiring each last drop of the ocean.
I crawled into bed with sorrow that night
Couldn’t touch his fingers. See the splash
Of the water
The noisy movement of cloud
The push of the humpbacked mountains
Deep at the sand’s edge.
Jack Spicer (1925-1965) fue un poeta estadounidense. Desarrolló la mayor parte de
su trabajo literario en San Francisco, donde hizo amistad con
Robin Blaser y Robert
Duncan, entre otrxs poetas de la costa oeste. Alcanzó a
publicar en vida After Lorca
(1957) y Language (1965),
pero la mayoría de su producción ha visto la luz póstuma
mente: A Book
of Music (1969), The Collected Books of Jack Spicer (1975), The
House That
Jack Built: The Collected Lectures of Jack Spicer (1998)
y My Vocabulary Did This to Me:
The Collected Poetry of Jack Spicer (2010).
Murió en el Hospital General de San Francisco
el 17 de agosto de 1965, víctima
de una falla hepática tras años de adicción al alcohol.
Tito Manfred (Arica, Chile, 1983). Poeta, docente y editor. Ha publicado La Danse
Macabre (2010) y 13 poemas (2016).
Textos suyos han aparecido en revistas y sitios
web de Chile y el extranjero.
Dirige La Liga de la Justicia Ediciones y es editor del
sitio Jámpster. En 2016 recibió una beca de creación del Fondo del
Libro en su país.
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