El amor – lo sagrado – el
arte
No tienen pretensiones
Son fugaces
Aparecen donde no se los llama
Se diluyen
*
Algo para soñar:
Escarpadas utopías
Aflicción
Condensación
En un mar de lágrimas
El sol
Calentando
Eleva la bruma
Por sobre todo
Extraño la razón
Y la sin razón
El sentido de la vida
Sin dios
Sólo el desierto
Y mi desierto
¿Qué hacer?
¿Morir?
¿Que viva la fuente de agua viva?
Mirarme en los ojos de los otros
Darnos esperanza
*
Arrullar un árbol
Sin hojas
Sin ramas
Sin tronco:
Un solo árbol
Habrá resistido el viento
Y casi muerto
Desprenderá hojas nuevas
Reverdecer
Se mezclarán con las de abajo
Y los peces florecerán
Los comeremos a la parrilla
Haremos grandes hogueras
Nos calentaremos con leños
El fuego consumirá toda madera
Las cenizas las esparcirá el viento
Seré intemporal
*
No tienen pretensiones
Son fugaces
Aparecen donde no se los llama
Se diluyen
*
Algo para soñar:
Escarpadas utopías
Aflicción
Condensación
En un mar de lágrimas
El sol
Calentando
Eleva la bruma
Por sobre todo
Extraño la razón
Y la sin razón
El sentido de la vida
Sin dios
Sólo el desierto
Y mi desierto
¿Qué hacer?
¿Morir?
¿Que viva la fuente de agua viva?
Mirarme en los ojos de los otros
Darnos esperanza
*
Arrullar un árbol
Sin hojas
Sin ramas
Sin tronco:
Un solo árbol
Habrá resistido el viento
Y casi muerto
Desprenderá hojas nuevas
Reverdecer
Se mezclarán con las de abajo
Y los peces florecerán
Los comeremos a la parrilla
Haremos grandes hogueras
Nos calentaremos con leños
El fuego consumirá toda madera
Las cenizas las esparcirá el viento
Seré intemporal
*
La esperanza
Supremo anzuelo
Clavado en el gañote del ser
Atados a la vida
En nuestras cárceles privadas
Pateando piedras en la total noche
Noche con amigos fantasmas
Deambulando
Como sombras que ilumina la luna
De a ratos
*
Todas las máscaras que compuse cayeron
Desnuda
Como una concha
Desnuda
Barrida por el temporal del río
*
Nuestro caos es vital
Nuestras vísceras degluten
Se escucha el ruido de cómo devoramos
Los sueños que no se cumplirán
Pero soñamos
Nuestros sueños
Fantasías tempestuosas
Quiero tormentas
Este mar de un azul magnífico
Mediterráneo
Parece que contiene demasiados siglos
De historias ya contadas
Ya vividas mucho
Tanto pasado, detenido, adorado,
Por demasiada gente.
Amo nuestra sordidez nueva, pobre, magra
Y la violencia de lo que lucha
Por lo que nunca se tuvo ni se tendrá
*
Coser la realidad
Tomar un hilo
Una aguja
Y dedicarse a emparchar
A reparar las roturas
Lo que puedo me destroza
Saber de la muerte me mata
Llevar esta mochila tan pesada
Pegada a mí
Llena de remedios
Y miedos
Y miedo de dejar los remedios
El sida es una de las cosas que me pasan
Que pasa por mí
Me da especificidad
Soy lo que soy ahora
También porque tengo sida
Soy esto
Una guerrera sedienta
En un desierto
Y espejismos
De palmeras en medio de las hojas del cabo
Palmeras cocoteras
Ron de un naufragio
Refugio
Lugar solitario
Soy mi náufrago
Un simple y trágico náufrago
Sobreviviente de la muerte
Ella va dentro mío
Tomándome
Trabajo de exorcista
*
Retrato de Santiago Porter
(detalle), publicado en 1991 en la revista Cerdos Peces. Gentileza Rolf Art.
Me arrastro en las húmedas vaguedades
De lo subterráneo
Buscando lo inencontrable:
La quimera
El misterio de lo que no es y se tiene por posible
La utopía
El supremo motor que rige algunas vidas
La flama que quema corazones
La luna roja sobre el mar oscuro
Del inconsciente promete totalidad
*
Nadie
El sol en la espalda. La ventana de mar de la
/casa
Tormenta
Planté las semillas de cerdeña
Mi amor duerme sus sueños
Tengo, tengo, tengo
Agradezco
El corazón descansa los deseos
Estoy tan viva
Soy feliz
Viento
Cabo Polonio- diciembre del 93
*
Poder entender la muerte
Verla de frente
En sutil diálogo con las estrellas
Remontar barriletes
inútiles
Sueños de mirar a lo
lejos
Ridículas pesadillas
Y un modo de sentir libre
Como siempre fui
El momento es éste.
San Telmo, Diciembre del ‘93.
*
Viendo estas obras de arte metidas en museos
se me hace claro que son cadáveres, bellos
cadáveres, esqueletos desarraigados de la tierra
nutriente que fue su tiempo y su por qué; de los
corazones de los que las hicieron para transgredir
toda esa muerte que, ahora, paradójicamente
los contienen en estos sepulcros asépticos,
solemnes y blancos. Son la cáscara, la casita
de la crisálida que voló en el tiempo que le fue
propio y le dio una verdad y un sentido. Efímero
como la vida. Como la vida breve y bella mariposa.
Bienal de Venecia, Agosto del ‘93.
*
Los seres humanos
somos
Ya se sabe
Aves de rapiña
Cazadores furtivos
Tribus nómades
O agricultores.
(El amor. Lo sagrado. El arte., 2006)
Portada: Liliana Maresca, retratada con su obra por Marcos López en 1983 (fotoperformance, detalle) Gentileza Galería Rolf Art.
Graciasss/cvaa.com.ar/02dossiers/maresca/03_poemas_07
Graciasss/www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/
Graciasss/pidoelsilencio.substack.com/1-poema-por-dia-x-cami-mermet
Graciasss/hipermedula.org/2014/frenesi-liliana-maresca-19841994/
Graciasss/kulturburg.com.ar/sembrar_la_memoria/maresca
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