GABRIELA BORRELLI AZARA

Quiero casarme
con una hamaca paraguaya.
 
Ponerme las bermudas plumantes
de los gallos
 
lucir mi panza,
como las perras
cuando se rascan
la espalda contra el pasto.
 
Tener dientes nuevos
como cachorros
que los prueban todo el tiempo.
 
Y así, con bermudas, hamaca y panza
viajar a Williamsburg,
desayunar con frío y lluvia.
 
Recordar
cómo los patos
esconden sus piernas cortas
para volverse pura cadera.
No se sabe qué añoran: el agua o la tierra.
 
 
Tranquera
 
1.

Es apenas
un movimiento
distinto.
Una luz que se va
volviendo agua.
Una amenaza
lejana
que se acerca
igual que el amor se va
o los perros se retiran
a morir en soledad.
 
E igual que la muerte o el fin del amor,
la lluvia corta los caminos.
Forma el barro para que nada se pueda mover
y todo quede contemplándola.
 
Caballos,
perros,
flores,
nosotros.
 
2.

(Domada por el paisaje que impone sus tiempos)
2 y 1/2.
El del caballo que no le teme,
que la espera paciente,
como si nada.
El de la flor mimosa que se cierra,
o el de la magnolia que se inquieta.
El de los árboles que le bailan
en el susurro,
el de gallinas que aceleran el paso.
 
3.
 
La hamaca paraguaya no es clara.
Se esconde entre las ramas
en la madrugada
y el viento
no me deja entrar en ella.
 
Pero una vez que nos abrazamos
es el mismo viento el que nos acuna.
 
Sabemos las dos que no es fácil llegar
al lugar en el que una quiere estar.
 
4.

O el tiempo de las vacas,
que se mueven lentamente
y la reciben con elegancia.
 
5.

La lluvia se le anima
al campo cuando el dorado
está por explotar,
cuando el plomizo pareciera
aplastar a los árboles.
 
6.

Solo yo corro.
Mientras el paisaje
sosegado
me ve en mi inútil tarea.
La
de llegar donde no llueva.
 
7.

(¿para qué?
Parece
preguntarme la tranquera)
 
10.

En las noches en que te espío por la ventana
a veces me pierdo en las estrellas
o en el árbol en que te apoyás.
Soy yo dentro, observando
unas gotas que empiezan a caer
y tu tambaleo más intenso.
Me quedo quieta
pensando en arrancarte de ese árbol
en separarte de lo hermoso que te rodea.
Insisto en dejar que la lluvia sea parte de vos
me aferro más a la silla
pero es inútil
en dos segundos me levantaré
te separaré del tronco
te doblaré en partes para ponerte en mi
hombro y que seas una vez más
un monte en el medio de mi living. 
 
(Hamaca paraguaya,
Patronus Ediciones,
2019)
 
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