LINA DE FERIA

Casa que no existía
   (Fragmentos)
 
I

 
han tomado mi casa.
uno tras otro llegan venciendo su eternidad
que les parece un obstáculo cercano y fácil
me faltan el respeto y entran
tirando al suelo máquina libros cigarros
cuadros que conservaba. los afiches.
todo desaparece
todo es mi madre y su tiza de la Superior
maggie conrado úrsula
mi ejército de la infancia
mi tropa para huir a la loma del burro
                                               la soldadesca pura
                                               ha entrado junto a mí
                                   y esta casa ya no es mía.
luego se van con sus trajes absurdos
se va el flaco habitante de la memoria
rompiendo el blanco perdurar de los papeles
para dejarme tirado en mi actual tamaño
sujeto a un tiempo que no existe.
 
II
 
alquilamos la casa desconociendo que era
una sucursal del infierno en la calle reina
donde no habitaban cosas como la amabilidad
el favor grandioso
                      o las reales visiones de la gente.
allí vivía hortensia en la octava habitación
donde corríamos a sentarnos sobre la
suciedad del quicio
a doler rodilla con rodilla y a contemplar
como mataba
diariamente a su marido con un gesto art nouveau.
allí vivía ofelia que nos daba naranjas
robadas a su más reciente acto de amor con el verdulero.
todas las tardes
como si se tratara de una cuestión de tomar el té
paseaba entre los pasillos y los inodoros
un hombre que amaba con legítima intuición
el edificio cercano de gaudi.
alquilamos desconociendo la mayoría de estas cosas
desconociendo que el lugar sería
el sabio aniquilador de la inocencia
donde el tiempo se nos hizo un hijo
que se escapaba a diaria golpeadura
con su pan bajo el hombro.
 
III
 
la concertista era un personaje distinto
y era también la tía soltera que nos llevó a las tandas
y a los parques porque no podía hacer otra cosa.
                                  era un personaje distinto.
                                  pero su fama no trascendió los límites del barrio
                                de la misión bautista o de alguna fiesta en la semana
                               siempre tocaba los claros de luna
                               entre los mismos aires y las mismas emociones
                               como si alguien la fuera destruyendo
                               sobre el piano de segunda clase.
tan solo ella sabía ponerse un prendedor sobre el hombro
con un gesto de animal cuidado.
pero su fama no trascendió la lucha histérica con el abuelo
nuestro primer semental que atado a su sillón de mimbre
apelaba a cierta razón inhumana
a cierta lógica y costumbre de fin de siglo
en aquel pueblo contra todo escándalo.
 
(Casa que no existía, 1967)
 

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***
 
Rasa Tabula
 
en la rosa oriflama
siglo
se detiene el poeta:
inhibe
el árbol no es de cristal
propongo
si su reflejo constituye la vida.
dosel
amaremos la noche
bicicleta.
cuando pasen los derruidos trenes
hacia su cadalso.
 
 
El prodigioso baño
 
Narciso ha copiado su rostro
mientras otea la noche un apuro
de chimeneas rotas.
La ausencia de reloj permite
inhalar el olor a pescado de los mares.
En la tabula rasa
el baldío camino hacia el descenso
Narciso impone su ínfero a la vida
y cae de espaldas
en el prodigioso baño de la tarde.
 
 
Retorno
 
El vellocino viejo reclama la atención del niño
y la historia comienza por animales gigantesco
dromedarios del sueño
atravesando desiertos cancelados ya.
En el libro todo parece cuento superlativo
pero alguna vez los hombres lanzaron sus halcones
al aire de la ira de otros ojos
y cegaron la belleza de los rostros sucios
Ahora en el Orinoco
las agudas cerbatanas detienen los cuerpos huyentes
y hay vidas aún salvajes
culminando el camino de la existencia y el porvenir.
La noche se hace paralela con el día
y el hombre recibe meteoritos del espacio
sin la aniquilación de la esperanza vital.
No todo es la ciudad
ni cruzar calles transitables
porque todavía en el Nilo
se miran la trascendencia de las pirámides
y el hombre es tan infinitesimal
que acude al amparo del cuello de la madre.
 

Hacia ti
 
Un ciprés es a veces el violín mejor tocado por el artista
levantando su rostro del desmayo
y es perfecta la silueta contraluz
bajo el ciprés estuve condonando una pena
grave
taciturna
y en el manteo del cielo sobre las estrellas
vi rodar astros difusos
la extraña dosis melancólica de mi intrepidez
porque todavía siento que puedo ser audaz con mis manos
cuando sobrecogidas entre las tuyas
creo un segundo sol en los planetas.
 
 
Es lo único
 
Hace una noche espléndida para morirse
los animales abandonaron sus tubos de agua
tratando de encontrar esos refugios
de que hablaba el cuerpo
no hallarán nada ni la sombra de sus orejas
no saben a dónde han marchado
como nosotros sólo llevan un poco de intuición
una necesidad de hallar lo cierto
odian el mismo panorama
huyen de las raíces sepultadas
de las palabras sin luces
se sabrá que también la hermosura nos reconoce
 
porque no está en un precepto
ni en un sitio fácil
tiene toda la condición de la tierra
está en el trazo amargo en la evasiva del temor
en la entrada a cines repentinos
tú y yo tenemos mundos más grandes
que este mundo
noches más largas que esta noche
estaba dicho que no habría lugar
y no lo hubo
que compraríamos jaulas vacías
y le pondríamos nombres a las calles ajenas
que también éramos gente de nunca
gente de resistir y así se hizo
 
estaban dichas todas las cosas
nos esperaba una prisión de animales salvajes
nuestra separación fue en el comienzo
cuando tu mano dio contra mi mano
como si fuera la cola de un pájaro
dando contra el cuello de una estatua
nos acercó una piedad sin horario
¿no te parece que esto es un mar sin origen
una mirada bajo el fuego un águila
hacia un fondo inexpugnable?
sabemos que el impulso es un despojo
que se gasta el discurso sobre los fondos simples
de la tristeza,
estoy más reducida más ingenua cada vez
 
por favor sigue guardando hojas
en los bolsillos de tu abrigo
existes como un aire próximo
como los sobres que se despegan bajo el agua
es lo único
aunque hay algo vivo en todo
creo que nunca acabaré de comprender la vida
ni esta noche espléndida para morirse.
 
 
Lo amable
 
Tenme retenida en tu búsqueda
que en algún sitio estoy.
Adormilada imagen en carne viva
viendo la perfección de la belleza.
Los canales del techo
laceran de agua los balcones
y ni siquiera el más ciego regresa al hombro
a la cañada
donde se caza sin querer un ser humano.
Toda la libertad está en la lluvia
que me impide correr hasta tu patio
donde te contaminas de lunas misteriosas
para adivinar la cruz del mundo.
Las fuentes todas
vierten olor a reja y a demonio
y se expande la noche ofertando los cuerpos
al erotismo y a la sensación.
Lo amable surge de lo ignoto
mientras los cocodrilos se deslizan en el Zambeze
y yo huyo del tiempo que no quiere perdonarme.
 
Sin datos a que libro/s pertenece/n
 
***
 

XIII
 
                                                   A Cintio Vitier
 
hay un amago de hoja nervada
Cintio entre sus ojos
y pienso en la otra planta
como la cicuta del cuento
yéndose con la rara muerte del sabio
y lo intuyo lejano de la amargura común
como una liebre de fondo
que rápida busca
el camino más amplio para vencer
tanta velocidad hacia el esqueleto de los versos
hacia la transida terminación del siglo
con el agua vertiendo la extraña sabiduría
de algo que no es precisamente una “lección”
sino el encuentro del hilillo de luz de los
                arroyos
con la mano insegura
que sorprende los morir-vivir
                al soplo de los cielos.
usted captó en mí lo incapturable
y ahora cuando desierta
develo el enmohecido cristal
                               donde me miro
Cintio sonríe como la sombra
en la foto de la película del insólito Clouzot
insomne en su mirada
inexplicable.
 
(El libro de los equívocos,
UNEAC,
1999)
 
Poema Tras la Crisis
 
Los huéspedes de la tierra vienen para
una sola tarde. Amábamos, destruíamos,
vivíamos en nuestra hora de muerte pero se
alzaban sobre nosotros las eternas estrellas,
bajo ellas los concebimos.
                                                    (Ilya Ehremburg)
 
I
 
todavía con algo de prohibición de madre
de reciente adolescencia sobre mis botas
quisiera disertar sobre tantos detalles
sobre tantas cosas de mi mundo de alrededor
quisiera poseer esas viejas palabras
y las palabras jóvenes y hasta el silencio
para explicar el hallazgo y la vida
para hablar del pequeño camarada
o del otro grande y difícil.
para contar como hago
                                               que el hábito sea origen
y los humos fabriles comiencen desde abajo
                                               a hacerme la memoria,
para contar mi batalla
de mi declaración humana
de mi sudor ya descubierto
para contar de un siglo ilimitado
                                               que de pronto nos busca.
desde mi guardia miro:
                               el perro de esta tarde busca un amo
                               choca sin prevenirse
buscando quien le hable del semblante
del fuego interno que muestra
quiere saber si su expresión la recibimos
o es que está líricamente extraña
                               -como difícil de coger-
no bastaría con decir la tarde está bonita
habría que averiguar qué es eso aprisionado
                               que hoy se suelta
para echarse a correr en los cables eléctricos
y terminar temblando en la pupila del hombre
como si fuera un animal
un perro libre
                mordiéndose la hora del corazón.
miro desde mi guardia:
                               oscurece el latón de la basura
                               lleno de cristales y noticias viejas
                               medio muerto al amanecer.
pero así le vigilo
junto a la ciudad y las calles
donde nadie bosteza o fuma
pero así le vigilo
en la ocasión de mi uniforme
desde todas mis once mil libertades.
 
(El rostro equidistante;
Ed. Oriente,
2001;
Casa de Luciérnagas,
Antología de poetas hispanoamericanas de hoy,
Bruguera,
2007.
Comp. Mario Campaña)
 
Graciasss/batalladepapel.blogspot.com/lina-de-feria-poesia
 

***
 

Poema a Gala
 
         qué importan a mi mente las playas de este mundo?
         es solamente esta quien daba mi memoria.
                                                                       Luis Cernuda
 
entré en una compuerta densa.
salté de nuevo a la zona intocable de mi vida
cuando vi la perfección ante mi reja actual
con otro cuerpo tal vez más delicado
pero esta vez sin acordeón
sin el abrigo de Berna
para mis inviernos crudos inventados
sin el Diario de nácar
       con la llavecita misteriosa
que me trajo de Guatemala
para escribir mis raros secretos de niña
problema.
 hoy entré de nuevo en una compuerta densa,
única.
YOU ONLY LIVE TWICE.
Salvador Dali parece que no entrara
pero también entró
cuánto palacio en Cadaqués
frente a la maravilla de mis pupilas dilatadas
y medio ciegas por el deslumbramiento.
y he aquí que fue Salvador Dali
el más mutable ficcionador de Gala
quien me lo dijo al oído:
nadie puede pintar a Dante en el Infierno
si no lo llevas dentro.
no tiene que ver con las ideas de una época.
no es ni siquiera una Suma
o el puente entre el medioevo y el
       renacimiento.
deja eso a los teóricos que son siempre
al menos sospechosos de alguna frustración.
hay que llevarlo dentro.
digo que el infierno hay que llevarlo dentro
y luego proyectarlo a cualquier hora
así
dentro de un huevo
con un ojo cascado
o como me pasa a mí
cuando entro en una compuerta densa
no con Virgilio y su arpa
sino del brazo de Segismundo Freud
apagado ya
huesito neutro.
ya que Emilio se preguntaba:
"pero el amor cómo diré que sea?
lo supe alguna vez?
lo habré olvidado?"
yo reconozco
sin desprenderme
del huesito neutro de los dos Segismundos
que creo que el amor
es esta compuerta densa
cuyo pasillo resbaladizo
me conduce a la desesperación
y a la calma intermitentes
dependiendo del momento
en que esté observando
la completa ficción de lo que me conmueve.
al menos sé que no es mi propia imagen en el
espejo.
al menos estoy segura de que los demás existen
y que se debaten en la vida
                    dramáticamente
como también se debatió y vivió
lleno de equívocos
Emmanuel Kant
y ya por último
al menos sé que no se trata
de la confirmación de uno con el otro
ni mucho menos del terror
de aquel poeta que no quiso llegar a Paris
porque hubiera significado
perder su idea inventada de la belleza
(terrible indefensión
como una huida a Egipto).
más bien yo creo que el amor
es el contagio de una mirada
única
el aspecto desconcertante
superior e íntimo
del inquisitivo poder de esa mirada
(fuera de todo hábito y seguridad)
puesto que es
precisamente esa mirada
o el amor
lo que sostiene la regularidad de la existencia
a la vez que esta energía
y lo que sostiene la regularidad de los
suicidios.
si el amor
es toda puerta de entrada o de salida
es también la compuerta densa e infernal
y casi hipnótica
que me esperaba
tras esos ojos balándricos
casi errados e ingenuos y completamente
absurdos
del misterio que arribó y arribó
                  en gigantesca escala
como vorágines del caos
como la sustancia del vértigo
como el curare en la flechita de la cerbatana
paralizándolo todo
pero ya para mi desgracia y mi existencia
esencialmente inevitables.
 
(El libro de los equívocos,
UNEAC,
1999;
Antología Boreal,
Letras Cubanas, 
2007)
  
Graciasss/www.antoniomiranda.com.br/LINADEFERIA
 
***

II
 
La inexistencia es
la intención de la rosa 
escapando por el desahucio de lo frenético: 
hay que entender que nunca se puede huir
más que hacia el bálsamo de la desolación
 
VI 
 
Tristán e Isolda parecen sostener
las caídas del mundo.
Un área es una endecha leve
para evitar los golpes del asfalto.
Mira al judío cómo busca
sombras en el pasado
y se sigue desangrando el hombre
como terreno bajo de Holanda. 
Las marismas consumen mis pupilas 
y acaricio la oreja de Van Gogh
como si fuera cristal o nácar.
 
XI
 
La tristeza 
podría compararse con la penumbra.
Pero es un ojo caído
un ojo caído al mar.
 
XVI
 
Cuando se está enfermo
se hacen más sensibles las iluminaciones.
El rayo de luz que agrede la cortina
dibuja un rostro deforme
en el que noto cierta conspiración
pero la clave del mundo
está en medir lo que el ojo aprisiona 
sin más fantasmas
que la consumación de la primavera.
 
Sin datos a que libro/s pertenece/n
 
Graciasss/www.cubaliteraria.cu/sobre-la-poesia-de-lina-de-feria/
Graciasss/bohemia.cu/lina-de-feria-nunca-sola/
Graciasss/cvc.cervantes.es/el_rinconete/anteriores/diciembre_09/