MAIA MOROSANO

Contemplación de Ínaco
 
Cuando estoy sola quedo mirando la intemperie
río que no llega a inundarse
pero derrama.

Troya
 
Dos más uno es tres
el número de la fuerza 
y sin conocerte lo tatué en la flor
de todas mis noches.
Lo cursi también es violento y profundo
como la sangre,
como el toro a la bandera roja.
En España me tatué el tres y me convertí en Casandra

la fuerza del toro,
los huevos.
El toro cabrío es violento
como enamorarse y parecer una zonza,
una mamerta 
o gastarse
mil pesos que no existen
para ir a buscarte por mar
espuma del plata.
Amar es violento
y eso que los tiempos del cólera pasaron
cuando estaba de moda
ponerle gotas de lavandina al agua
o hervirla hasta el cansancio.
Ahora tenemos gripe A
y las vacas locas que nos violentan,
ya no nos comemos los cuentos de Disney
y le ponemos peluca rosa a Hércules:
para muchos eso es violento,
que vos me des tu cueva,
que me protejas de la lluvia.
Sí, lo cursi es violento,
pero la épica es violenta
¡y sino miralo a Paris

 

y mirala a Helena
y a la inmensa Casandra!
¿Me lo vas a negar vos que sabés tanto de griegos
y de nuestras Troyas?
Hay ocasiones en las que me pregunto si nos cansaremos
de la guerra de nuestras lenguas bravas
afiladas para la muerte.
Nos persigue la mazorca
y sin embargo
elegí darte mi carne y todo lo que envasa
cual matambre de exportación 
primera estación de orquídeas.
Ya sé que te violenta tanto chorizo de bufanda
pero la lengua es violenta
sobre todo cuando se disfraza 
de conejo y terciopelo,
quiero decir:
esos versos preciosistas y eclécticos
que no se entienden nada.
Lo que quiere y pretende ser cool y pedante
es violento.
Gritar a veces no es violento
depende la intención
y en este momento 
es el deseo de erupción
de voces que se me escapan.
 
Voy a matar esa N
voy a degollar su sonido nasal que nos lapida
y te voy a ser mil ramitos de las flores que queden.
De elegirte mi reina y mi hogar siempre estoy a un paso
y es violento pensar 
que todo puede desaparecer como el alcohol en navidad
o que la desilusión nos puede jugar
el jaque final con dos peones.
Hasta el amor rosa es violento 
y da terror amanecer en tus brazos y pedirle siempre a algo
o a alguien
todas cosas en las que no creo 
pero por si las moscas pedir no cuesta nada
y el que no llora no mama
y yo les pido,
y yo les mamo
a los señores de la carne,
del deseo,
del futuro
o de la energía suprema que nos rodea
que me hagan la gauchada 
y que siempre quede 
una noche más,
una mañana más 
y que para el mundo sólo seamos
dos vacas locas
que le bailan al camino.

(Las gracias y las horas, 2013)

***

Con el amor no alcanza
El centro del amor
no siempre coincide
con el centro de la vida.
 
                                       Roberto Juarroz
 
1
 
Nos encontramos porque a alguna se le ocurrió
que teníamos que tomar cerveza
y quedar embarazadas en el baño.
Conocernos auguró un espectáculo
bastante más extenso. La vi
arreglarse el bosque frente al espejo partido.
El temblor comenzó cuando
sus ojos prometieron. Yo quería
tener hijos.
Ella no.
 
4
 
Nos regalé el lujo
de una cama kingsize.
En caricias por los jardines
arriesgamos la vida
frente a los crotos.
Después de la travesía
descansamos
bajo árboles y pájaros.
Me preguntó
a qué tenía miedo
a que no seamos pensé.
Nos reímos mirando
más allá del río
dos reinas desnudas en el ventanal.
 
10
 
A veces con el amor no alcanza
dijo en muchas ocasiones pero la real,
la que dejó la huella alquitranada en mi espalda fue
la que pronunció lento
después de girar en la cama.
El puente se bambolea.
Veo desde abajo poemas que pasan,
pasan para allá y para allá.
Un diálogo también es un poema,
una soga por donde cruzar.
 
13
 
Las principales estrellas van
hacia la constelación de Sagitario.
Mamá nació en diciembre, de chica
me llevaba a la calesita.
Cuando iba con ella me subía a la osa.
Papá me enseñó a ver las estrellas,
en el cielo las que estaban, en los libros
las que no se veían. Supe por la enciclopedia
que la Osa Mayor es un carro.
Tengo ese tatuaje en la espalda.
Cuando nos montábamos en la cama
mi espalda incendiaba. Poníamos música.
Yo era chiquita antes de beber una flor, un sahumerio,
Otis de fondo cantando.
Yo era chiquita como quien espera ser grande
para poder volver a ser pequeña
llenos de caramelo los cachetes
buscando la sortija sobre el lomo de una osa.
Volverán mis besos
porque los que tengo acá
no son y si son, así
no eran.
Sabrá de todas las cosas
que hicimos a medias
en silenciosa compañía.
 
14
 
Mi mamá también era osa
aunque ella se parecía más a papá
por esa mirada de miedo a hacer daño,
la voz protectora y las constelaciones en la espalda.
Mamá renunció a otra vida porque se enamoró de papá. Papá
no puede irse de viaje sin mamá porque se deprime
y es capaz de volverse
antes en avión y llegar a su casa y decirle
a mamá que volvió
porque extrañaba su café.
La sangre como el amor
es sueño de la historia.
 
20
 
Primero tuve un sexo triángulo
isósceles, desparejo
de infancia recortada.
Crecí y tuve un sexo cuadrado
lleno de nudos, amarras
de un barco torvo. Ella
dejó un sexo redondo
donde el deseo ya no cabe.
 
22
 
Mi amiga Molly me sacó la numerología,
los palotes que cayeron la mañana
en la que salí al mundo llorando.
8 de enero de 1986. Da 33 mi nacimiento.
Molly salta. Lo sabía, grita.
Yo con el corazón cansado traigo
la tetera de porcelana. Sirvo y pregunto cómo
si no nos conoció juntas.
Pero ella no está pensando en nosotras, está
pensando en mí.
Soy yo la que recuerda las tortas sin trigo,
las celebraciones con chipá, los 33 jazmines.
Es el número maestro, número de luz,
maestro de maestros. Tu vida
está regida por el 33, maguita, dice tan contenta.
No le encuentro gracia
a la ironía. Miro el té, doy tres sorbos,
cierro los ojos y siento
la edad de Eva.
 
(Con el amor no alcanza,
Baltasara editora,
2018)
 
***
 

Nubes de chuva
 
Cae el verde sibarita en picada 
sonando viento de madera,
voufalando en signos musgobrillantes
húmedos, bioacústicos,
olhoscor de festa.
Voufalando en otra lengua
que el llanto tiene olor a ubre
recién amanecida no céu. 
Arriba de la siesta una niña traviesa cruza el campo santo.
Achalai mi mama
el santo campo de árboles y pasto y trigo 
y soja y vacas a la vera.
De veras mamita y creeme que sino lo callo. 
Las ubres pellizcadas fuerte. De veras. A la vera y no tanto. 
No céu no hay Cristo que aguante.
Vou mugiendo máma, mamita suave
achalay voy cambiando a la vera como las vacas.
Ir al campo es inocente como el llanto sobre el canoso y celeste cielo
de yo sin golosina. Llorando. 
Chuva é muitasnuvensainda de manhã.
Achalay mi máma, achalay
¿Dónde quedaron los espejos y la esfinge?
Doblando ubres, retorciendo lombrices en la tierra. 
¿Por qué aparece en cuernos la muerte?
Vou mugiendo máma, mamita suave y la lluvia es mi mañana
achalay que vou mutando.
Libre estoy de llegar con mi agua 
cayendo de mis morritos llorosos de vaca.
Agua de chuva mamai! Que ay ay y ay 
la mujer para adentro, cosita, cosa del campo
que hay mamai ubres mugiendo
y son clínicas del destierro, agujas y cuchillos blancos.
Blancos bien blancos entre el campo santo 
cargado de verde azul, guiso celeste.
Soy mujer por elección armónica
mujer mugida en vacanadas de harto amor 
maiscoisas hay mamai, maiscoisas
un holograma de mi yo vaca me mira en canastita 

debajo de los árboles

aychalai ay mi máma. 
Yo elijo ser vaca, 
rumiando solita sola
con ganas de abrazarte dentro de mi ay mi dolor mai, 

tan grande

rumiando solita sola mai
Mis lágrimas son grandes porque mis ojos
son nubes. 
 
(Inédito)
 
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