Meditaciones en una
emergencia
¿Habré de volverme promiscuo como si fuese rubio? ¿O religioso como
si fuera francés?
Cada vez que se rompe mi corazón me siento más intrépido (¡Y hay
que ver cómo reaparecen los mismos nombres en esa lista interminable!),
pero uno de estos días no me quedará nada con que aventurarme.
¿Por qué habría de compartirte? ¿Por qué no te libras tú de otra persona
para variar?
Soy el menos complicado de los hombres. Lo único que quiero es amor
sin límites.
¡Hasta los árboles me comprenden! Cielos, si también me tiendo a su
abrigo, ¿no es así? Soy como un montón de hojas.
Sin embargo, nunca me he cebado con elogios de la vida pastoral, ni con
la nostalgia de un pasado inocente de perversiones en prados. No. No
hace falta salir de los confines de Nueva York para encontrar todo el
verde que uno desee: soy incapaz de disfrutar de una sola brizna de
hierba a menos que sepa que tengo un metro cerca, o una tienda de discos
o cualquier otra señal de que la gente no se arrepiente del todo de vivir.
Es más importante reafirmar lo menos sincero; las nubes ya llaman
bastante la atención y tampoco ellas dejan de pasar. ¿Saben lo que se
pierden? Ajá.
Mis ojos son de un azul indeterminado, como el cielo, y cambian todo el
tiempo; son arbitrarios pero huidizos, específicos y desleales por
completo,
de manera que nadie confía en mí. Siempre aparto la mirada. O la
dirijo hacia algo sólo cuando me ha dado la espalda. Me provoca
inquietud y me provoca infelicidad, pero no soy capaz de mantenerlos
quietos. Ojalá tuviera ojos grises, verdes, negros, marrones, amarillos: me
quedaría en casa y haría algo. No es que no sienta curiosidad. Todo lo
contrario, me aburro pero mi deber es estar atento: las cosas me necesitan
igual que el cielo ha de estar por encima de la tierra. Y últimamente su
ansiedad ha crecido tanto que apenas puedo dormir.
Ahora sólo existe un hombre al que me guste besar cuando está sin
afeitar. ¡Heterosexualidad! Te acercas inexorablemente. (¿Cómo podría
disuadirla?).
¿Habré de volverme promiscuo como si fuese rubio? ¿O religioso como
si fuera francés?
Cada vez que se rompe mi corazón me siento más intrépido (¡Y hay
que ver cómo reaparecen los mismos nombres en esa lista interminable!),
pero uno de estos días no me quedará nada con que aventurarme.
¿Por qué habría de compartirte? ¿Por qué no te libras tú de otra persona
para variar?
Soy el menos complicado de los hombres. Lo único que quiero es amor
sin límites.
¡Hasta los árboles me comprenden! Cielos, si también me tiendo a su
abrigo, ¿no es así? Soy como un montón de hojas.
Sin embargo, nunca me he cebado con elogios de la vida pastoral, ni con
la nostalgia de un pasado inocente de perversiones en prados. No. No
hace falta salir de los confines de Nueva York para encontrar todo el
verde que uno desee: soy incapaz de disfrutar de una sola brizna de
hierba a menos que sepa que tengo un metro cerca, o una tienda de discos
o cualquier otra señal de que la gente no se arrepiente del todo de vivir.
Es más importante reafirmar lo menos sincero; las nubes ya llaman
bastante la atención y tampoco ellas dejan de pasar. ¿Saben lo que se
pierden? Ajá.
Mis ojos son de un azul indeterminado, como el cielo, y cambian todo el
tiempo; son arbitrarios pero huidizos, específicos y desleales por
completo,
de manera que nadie confía en mí. Siempre aparto la mirada. O la
dirijo hacia algo sólo cuando me ha dado la espalda. Me provoca
inquietud y me provoca infelicidad, pero no soy capaz de mantenerlos
quietos. Ojalá tuviera ojos grises, verdes, negros, marrones, amarillos: me
quedaría en casa y haría algo. No es que no sienta curiosidad. Todo lo
contrario, me aburro pero mi deber es estar atento: las cosas me necesitan
igual que el cielo ha de estar por encima de la tierra. Y últimamente su
ansiedad ha crecido tanto que apenas puedo dormir.
Ahora sólo existe un hombre al que me guste besar cuando está sin
afeitar. ¡Heterosexualidad! Te acercas inexorablemente. (¿Cómo podría
disuadirla?).
San Serapio, me envuelvo en la túnica de tu blancura, que es como la
medianoche en Dostoievski. ¿Cómo puedo convertirme en leyenda,
querido? Lo he intentado con el amor, pero aquello te esconde en el pecho
de otro y de ahí siempre florezco como el loto… ¡Qué éxtasis siempre el
de florecer! (¡Pero no debemos dejarnos distraer por ello!)… o como un
jacinto, “para mantener a raya la suciedad de la vida”, sí, incluso en el
corazón, donde la suciedad se bombea y denigra y contamina y decide.
Haré mi voluntad, aunque me haga famoso por una misteriosa vacante
en ese departamento, en ese
invernadero.
¡Aniquílate si no lo sabes!
Resulta fácil ser hermoso; es difícil aparentarlo. Te admiro, amado, por la
trampa que has tendido. Es como ese capítulo final que nadie lee porque
el argumento ya se ha agotado.
“Fanny Brown se ha escapado, ha huido con un Corneta del ejército.
Adoro a esa fresca y espero que sea feliz, aunque me haya fastidiado un
poco con esta aventurilla. ¡La pobre y tontita Cecchina! O F:B: como
solíamos llamarla. Ojalá le dieran una buena azotaina y 10.000 libras”.
La señora Thrale.
Tengo que salir de aquí. Escojo un chal y mis gafas de sol más sucias.
Regresaré, resurgiré, derrotado, del valle. No quieres que vaya donde tú
vas, así que voy donde no quieres que esté. Aún es por la tarde, queda
mucho por delante. Abajo no habrá correo. Al volverme, escupo en la
cerradura y el picaporte gira.
(Meditations in an Emergency,
Grove Press,
1957)
Trad. Ángel Salguero
Lee aquí el original en inglés del poema
Graciasss/www.poetica2puntocero.com/meditaciones-en-una-emergencia/
***
En el aniversario de Rachmaninoff
¡Rápido! Un último poema antes
de volverme loco. ¡Oh, Rachmaninoff!
Inicio, Massachusetts. ¿Es la fig-newton
tocando el cuerno?[1] Ventanas atronadoras
del infierno, ¿alguna vez tus tubos se harán
polvo? Oh, mi palacio de naranjas,
chatarrería, grapas, ámbar, basalto;
Soy un niño otra vez cuando era realmente
miserable, un pizzicato a tientas. Mi bolsillo
de pedrería, yoyo, lápiz de carpintero,
amatista, hipo, botón de campaña,
¿está la habitación llena de humo? A la mierda
la sopa, deja que se queme. Así que está de vuelta.
Nunca estarás mentalmente sobrio.
1953
Poema
Café instantáneo con crema ligeramente
agria, y una llamada telefónica al más allá
que no parece estar más cerca.
“Ah, papá, quiero estar borracho muchos días”
sobre la poesía de un nuevo amigo
mi vida sostenida precariamente en la visión
de manos ajenas, sus y mis imposibilidades.
Es este amor, ahora que el primer amor
finalmente ha muerto, ¿dónde no había imposibilidades?
1956
Canción
Está sucia
Se ve sucia
eso es lo que piensas en la ciudad
Parece exactamente sucia
eso es lo que piensas en la ciudad
no te niegas a respirar, ¿verdad?
alguien viene con muy mal carácter
parece atractivo. ¿Es él realmente? Sí. Muy…
es atractivo ya que su carácter es malo. Lo es. Sí…
eso es lo que piensas en la ciudad
pasa el dedo por tu mente sin musgo
eso no es un pensamiento, eso es hollín
y le quitas mucha suciedad a alguien
es el carácter menos malo. No.
Mejora constantemente…
no te niegas a respirar,
¿verdad?
1959
Cinco poemas
Bueno, espera
quizás no voy a ir a dormir en absoluto
y será una hermosa noche blanca
o de lo contrario colapsaré
completamente de los nervios y estaré tranquilo
como una alfombra o un pomo de pastillas
o de repente estaré fuera de Montauk
nadando y amándolo sin importarme dónde
*
una invitación a almorzar
¿QUÉ LE PARECE ESO?
cuando solo tengo 16 centavos y 2
paquetes de yogur
hay una lección en eso, ¿no?
¿como cuando en la poesía china cae una hoja?
espera el yogur hasta el mismísimo
último, cuando todo puede mejorar
*
en el Rond-Point estaban comiendo
una ostra, pero aquí
estábamos pasando por esculturas
y viendo algunos cuadros
y las parrillas de smasheroo de Cadoret
y música de Varѐse, también
eres el héroe de este día
junto con el venado y Bill
Dormiré con yogur y soñaré con el golfo Pérsico
*
lo que hice fue maravilloso
estar en la cama otra vez y el toque
en mi puerta por una vez significó “hola”
y en el andar ensordecedor
a través de los guetos donde han estallado
1959
Cinco poemas
Bueno, espera
quizás no voy a ir a dormir en absoluto
y será una hermosa noche blanca
o de lo contrario colapsaré
completamente de los nervios y estaré tranquilo
como una alfombra o un pomo de pastillas
o de repente estaré fuera de Montauk
nadando y amándolo sin importarme dónde
*
una invitación a almorzar
¿QUÉ LE PARECE ESO?
cuando solo tengo 16 centavos y 2
paquetes de yogur
hay una lección en eso, ¿no?
¿como cuando en la poesía china cae una hoja?
espera el yogur hasta el mismísimo
último, cuando todo puede mejorar
*
en el Rond-Point estaban comiendo
una ostra, pero aquí
estábamos pasando por esculturas
y viendo algunos cuadros
y las parrillas de smasheroo de Cadoret
y música de Varѐse, también
eres el héroe de este día
junto con el venado y Bill
Dormiré con yogur y soñaré con el golfo Pérsico
*
lo que hice fue maravilloso
estar en la cama otra vez y el toque
en mi puerta por una vez significó “hola”
y en el andar ensordecedor
a través de los guetos donde han estallado
bombas últimamente
dejadas por violadores del
metro
yo sabía por qué amo los taxis, sí
el metro solo es divertido cuando te sientes sexy
y quién se siente sexy después de El Ángel azul
bueno, quizás un poco
*
Parece que estoy desafiando al destino, ¿o lo estoy evitando?
1960
San Pablo y todo eso
Totalmente avergonzado y sonriente
entro
me siento y
enfrento el frigidaire
es abril
no, mayo
Es mayo
cosas tan pequeñas tienen que ser establecidas en la mañana
luego de las grandes cosas de la noche
¿quieres que venga? cuando
pienso en todas las cosas que he estado pensando
me siento loco
simplemente “la vida en Birmingham es un infierno”
simplemente “me vas a extrañar
pero eso es bueno”
cuando se juntan las lágrimas de toda una generación
solo llenarán una taza de café
justo porque se evaporan
no significa que la vida tenga intensidad
“este sueño variado de vivir”
estoy vivo contigo
lleno de placeres ansiosos y ansiedad placentera
dureza y suavidad
escuchar mientras hablas y hablar mientras lees
leo lo que tú lees
tú no lees lo que yo leo
lo cual es cierto, yo soy el de la curiosidad
yo sabía por qué amo los taxis, sí
el metro solo es divertido cuando te sientes sexy
y quién se siente sexy después de El Ángel azul
bueno, quizás un poco
*
Parece que estoy desafiando al destino, ¿o lo estoy evitando?
1960
San Pablo y todo eso
Totalmente avergonzado y sonriente
entro
me siento y
enfrento el frigidaire
es abril
no, mayo
Es mayo
cosas tan pequeñas tienen que ser establecidas en la mañana
luego de las grandes cosas de la noche
¿quieres que venga? cuando
pienso en todas las cosas que he estado pensando
me siento loco
simplemente “la vida en Birmingham es un infierno”
simplemente “me vas a extrañar
pero eso es bueno”
cuando se juntan las lágrimas de toda una generación
solo llenarán una taza de café
justo porque se evaporan
no significa que la vida tenga intensidad
“este sueño variado de vivir”
estoy vivo contigo
lleno de placeres ansiosos y ansiedad placentera
dureza y suavidad
escuchar mientras hablas y hablar mientras lees
leo lo que tú lees
tú no lees lo que yo leo
lo cual es cierto, yo soy el de la curiosidad
tu lees por alguna razón
misteriosa
yo leo simplemente porque soy escritor
el sol no necesariamente se pone, a veces simplemente
desaparece
cuando no estás aquí alguien entra
y dice “oye,
no hay bailarina en esa cama”
¡Oh, los veranos polacos! ¡esos borradores!
¡esos dientes blancos y negros!
nunca vienes cuando dices que vendrás pero
por otro lado vienes
1961
Ayer en el canal
Tú dices que todo es muy simple e interesante
me hace sentir muy nostálgico, como lo hace leer una gran novela rusa
soy terriblemente aburrido
a veces es como ver una mala película
otros días, más a menudo, es como tener una enfermedad aguda
del riñón
dios sabe que no tiene nada que ver con el corazón
nada que ver con gente más interesante que yo
bla bla bla
ese es un pensamiento divertido
¿cómo puede alguien ser más divertido que uno mismo?
¿cómo puede alguien fracasar en ser?
¿me prestas tu cuarenta y cinco?
solo necesito una bala, preferentemente de plata
si no puedes ser interesante al menos puedes ser una leyenda
(pero odio toda esa porquería)
1961
Notas
[1] Los Newtons son una versión con marca registrada de Nabisco de un pastel relleno con pasta de fruta dulce. Los “Fig Newtons” son la variedad más popular (rollos de higo rellenos de pasta de higo). Esta “absurda” pregunta marca profundamente la influencia surrealista en Frank O’Hara.
(Lunch Poems,
yo leo simplemente porque soy escritor
el sol no necesariamente se pone, a veces simplemente
desaparece
cuando no estás aquí alguien entra
y dice “oye,
no hay bailarina en esa cama”
¡Oh, los veranos polacos! ¡esos borradores!
¡esos dientes blancos y negros!
nunca vienes cuando dices que vendrás pero
por otro lado vienes
1961
Ayer en el canal
Tú dices que todo es muy simple e interesante
me hace sentir muy nostálgico, como lo hace leer una gran novela rusa
soy terriblemente aburrido
a veces es como ver una mala película
otros días, más a menudo, es como tener una enfermedad aguda
del riñón
dios sabe que no tiene nada que ver con el corazón
nada que ver con gente más interesante que yo
bla bla bla
ese es un pensamiento divertido
¿cómo puede alguien ser más divertido que uno mismo?
¿cómo puede alguien fracasar en ser?
¿me prestas tu cuarenta y cinco?
solo necesito una bala, preferentemente de plata
si no puedes ser interesante al menos puedes ser una leyenda
(pero odio toda esa porquería)
1961
Notas
[1] Los Newtons son una versión con marca registrada de Nabisco de un pastel relleno con pasta de fruta dulce. Los “Fig Newtons” son la variedad más popular (rollos de higo rellenos de pasta de higo). Esta “absurda” pregunta marca profundamente la influencia surrealista en Frank O’Hara.
(Lunch Poems,
City Lights Books,
San Francisco,
USA,
1964)
Trad. Ramón Hondal
Graciasss/rialta.org/frank-ohara-6-poemas-de-almuerzo/
***
Para John Ashbery
No puedo creer que no haya
otro mundo donde nos sentemos
a leernos poemas nuevos
al viento en lo alto de una montaña.
Vos podés ser Tu Fu, yo Po Chü-i
y la Mujer Mono estará en la luna,
riéndose de nuestras cabezas
desproporcionadas
mientras vemos la nieve posarse en una rama.
¿O nos habremos ido de veras? ¡este
no es el pasto que veía de joven!
y si la luna, esta noche
cuando salga, está vacía: mal augurio,
significa: “Se irán, como los pimpollos”.
Poesía
La única manera de quedarse callado
es ser rápido, así que te asusto
con torpeza, o sorprendo
con una puñalada. La mantis
religiosa conoce el tiempo más
a fondo que yo y es
más informal. Los grillos usan
el tiempo de acompañamiento
a su inocente tic. La cebra
corre en sentido antihorario.
Todo eso quiero.
Ahondarte con mi rapidez
y encanto como si
tuvieras lógica y certeza,
pero seguir callado como si
estuviera habituado a vos; como si
nunca fueras a dejarme
y fueses el inexorable
producto de mi propio tiempo.
Poema (“À La Recherche D’ Gertrude Stein”)
Cuando estoy deprimido y ansioso malhumorado
lo único que tenés que hacer es sacarte la ropa
y el resto se borra para revelar lo dulce de la vida
que somos carne y respiramos y estamos cerca
como sos de verdad como sos yo me convierto en
como soy de verdad vivo y entiendo un poco lo que es
y lo que me importa más allá de las intrusiones
de relaciones incidentales y accidentales
que no tienen nada que ver con mi vida
cuando estoy en tu presencia siento que la vida es fuerte
y vencerá a todos sus enemigos y todos los míos
y los tuyos y los tuyos en vos y los míos en mí
la lógica enferma y la razón frágil se curan
con la simetría perfecta de tus brazos y piernas
que extendidos juntos forman un círculo eterno
crean un pilar dorado junto al Atlántico
la suave línea de pelo que divide tu torso
le da paz a mi mente y libera mis emociones
al aire infinito donde desde entonces estamos
juntos y para siempre en esta vida pase lo que pase.
(The Collected Poems of Frank O’Hara,
1971)
Trad. Eleonora González Capria
Graciasss/hablardepoesia.com.ar/no-puedo-frank-ohara-y-john-ashbery/
***
Autobiographia Literaria
Cuando era niño
jugaba solo en un
rincón del patio de la escuela
totalmente solo.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales no
eran amistosos y los pájaros
huían volando.
Si alguien me buscaba
me escondía detrás de un
árbol y exclamaba: "Soy
un huérfano".
Y ¡aquí me tienes,
centro de toda belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Imagínense!
Esplín
Sé tanto
sobre las cosas, acepto
tanto, que es para
vomitar. Y estoy
alimentado por el
estado ruinoso de tanto
que sé
sobre los demás y lo que
hacen, y por aceptar
tantas cosas que odio
como si no supiera
lo que es, para mí.
Y lo que es para
ellos lo sé, y lo aborrezco.
Por qué no soy pintor
No soy pintor, soy un poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bien,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Caigo de visita.
"Siéntate y toma una copa", me
dice. Bebo; bebemos. Alzo
la mirada. “Le has puesto SARDINAS”.
“Sí, necesitaba algo ahí”.
“Ah”. Me marcho y pasan
los días y vuelvo a visitarlo. El cuadro
sigue, y yo voy, y los días
pasan. Caigo a verlo. El cuadro
está terminado. “¿Dónde están las SARDINAS?”
Todo lo que queda son sólo
letras. ”Era demasiado”, dice Mike.
¿Pero yo? Un día pienso en
un color: naranja. Escribo una línea
sobre el naranja. Al poco tiempo es
una página entera de palabras, no de líneas.
Luego otra página. Debería haber
mucho más, no de naranja, de
palabras, de lo terrible que es
el naranja y la vida. Pasan los días. Hasta está en
prosa. Soy un verdadero poeta. Mi poema
está terminado y todavía no he mencionado
el naranja. Son doce poemas, lo titulo
“NARANJAS”. Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike, titulado SARDINAS.
(Meditaciones en una emergencia y otros poemas,
Huesos de Jibia,
Edición de Walter Cassara,
Buenos Aires,
2014.
Trad. Rolando Costa Picazo)
Graciasss/eternacadencia.com.ar/blog/tres-poemas-de-frank-o
***
Poema
Café instantáneo con nata un poquito
agria, y una llamada al más allá
que al parecer no se está acercando.
“Ay papá, quiero estar borracho muchos días”
con la poesía de un amigo nuevo
mi vida apenas contenida por las manos
videntes de otros, imposibilidades suyas y mías.
¿Esto es el amor, ahora que al fin murió
el primer amor, donde no había imposibilidades?
Mañana
Tengo que decirte
que te amo siempre
lo pienso en las mañanas
grises con la muerte
en la boca el té
nunca está bien caliente
entonces y el cigarrillo
seco la bata morada
me da frío te necesito
y miro por la ventana
la nieve silenciosa
De noche en el muelle
los buses brillan como
nubes y me siento solo
pensando en flautas
te echo de menos siempre
cuando voy a la playa
la arena está mojada con
lágrimas que parecen mías
aunque nunca lloro
y te llevo en mi
corazón con un humor muy
real del que estarías orgulloso
el aparcamiento está repleto
y me quedo parado
sacudiendo las llaves el coche
está vacío como una bicicleta
qué estás haciendo ahora
dónde fuiste a comer
el almuerzo y tenía
muchas anchoas
es difícil pensar
en ti sin mí en
la oración me deprimes
cuando estás solo
Anoche había muchas
estrellas y hoy
la nieve es su tarjeta de
visita no seré cordial
no hay nada que
me distraiga la música es
solo un crucigrama
sabes lo que se siente
cuando eres el único
pasajero si hay un
lugar más allá de mí
te lo suplico no vayas
Canción
Está sucio
parece sucio
eso piensas en la ciudad
parece sucio nada más
eso piensas en la ciudad
no dejas de respirar o sí
viene alguien de muy mal carácter
parece atractivo. sí en serio. sí. Muy
tan atractivo como de mal carácter. en serio. sí
eso piensas en la ciudad
pasa el dedo por tu mente, que no junta moho
eso no es un pensamiento es polvo
y le sacas a alguien mucha mugre de encima
tiene mejor carácter. no. progresa sin parar
no dejas de respirar o sí
Poema
Luz claridad ensalada de aguacate a la mañana
después de todas las cosas horribles que hago qué increíble
es encontrar perdón y amor, ni siquiera perdón
pues lo hecho hecho está y perdonar no es amar
y el amor es el amor nunca nada puede salir mal
aunque las cosas se pongan irritantes aburridas e innecesarias
(en la imaginación) pero no de verdad porque amor
aunque a una calle te sientas distante la sola presencia
lo cambia todo como el papel que toca un químico
y desaparecen todas las ideas en una rara emoción serena
esta es mi única certeza, y crece cuando respiro
Trad. Ramón Hondal
Graciasss/rialta.org/frank-ohara-6-poemas-de-almuerzo/
***
Para John Ashbery
No puedo creer que no haya
otro mundo donde nos sentemos
a leernos poemas nuevos
al viento en lo alto de una montaña.
Vos podés ser Tu Fu, yo Po Chü-i
y la Mujer Mono estará en la luna,
riéndose de nuestras cabezas
desproporcionadas
mientras vemos la nieve posarse en una rama.
¿O nos habremos ido de veras? ¡este
no es el pasto que veía de joven!
y si la luna, esta noche
cuando salga, está vacía: mal augurio,
significa: “Se irán, como los pimpollos”.
Poesía
La única manera de quedarse callado
es ser rápido, así que te asusto
con torpeza, o sorprendo
con una puñalada. La mantis
religiosa conoce el tiempo más
a fondo que yo y es
más informal. Los grillos usan
el tiempo de acompañamiento
a su inocente tic. La cebra
corre en sentido antihorario.
Todo eso quiero.
Ahondarte con mi rapidez
y encanto como si
tuvieras lógica y certeza,
pero seguir callado como si
estuviera habituado a vos; como si
nunca fueras a dejarme
y fueses el inexorable
producto de mi propio tiempo.
Poema (“À La Recherche D’ Gertrude Stein”)
Cuando estoy deprimido y ansioso malhumorado
lo único que tenés que hacer es sacarte la ropa
y el resto se borra para revelar lo dulce de la vida
que somos carne y respiramos y estamos cerca
como sos de verdad como sos yo me convierto en
como soy de verdad vivo y entiendo un poco lo que es
y lo que me importa más allá de las intrusiones
de relaciones incidentales y accidentales
que no tienen nada que ver con mi vida
cuando estoy en tu presencia siento que la vida es fuerte
y vencerá a todos sus enemigos y todos los míos
y los tuyos y los tuyos en vos y los míos en mí
la lógica enferma y la razón frágil se curan
con la simetría perfecta de tus brazos y piernas
que extendidos juntos forman un círculo eterno
crean un pilar dorado junto al Atlántico
la suave línea de pelo que divide tu torso
le da paz a mi mente y libera mis emociones
al aire infinito donde desde entonces estamos
juntos y para siempre en esta vida pase lo que pase.
(The Collected Poems of Frank O’Hara,
1971)
Trad. Eleonora González Capria
Graciasss/hablardepoesia.com.ar/no-puedo-frank-ohara-y-john-ashbery/
***
Autobiographia Literaria
Cuando era niño
jugaba solo en un
rincón del patio de la escuela
totalmente solo.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales no
eran amistosos y los pájaros
huían volando.
Si alguien me buscaba
me escondía detrás de un
árbol y exclamaba: "Soy
un huérfano".
Y ¡aquí me tienes,
centro de toda belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Imagínense!
Esplín
Sé tanto
sobre las cosas, acepto
tanto, que es para
vomitar. Y estoy
alimentado por el
estado ruinoso de tanto
que sé
sobre los demás y lo que
hacen, y por aceptar
tantas cosas que odio
como si no supiera
lo que es, para mí.
Y lo que es para
ellos lo sé, y lo aborrezco.
Por qué no soy pintor
No soy pintor, soy un poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bien,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Caigo de visita.
"Siéntate y toma una copa", me
dice. Bebo; bebemos. Alzo
la mirada. “Le has puesto SARDINAS”.
“Sí, necesitaba algo ahí”.
“Ah”. Me marcho y pasan
los días y vuelvo a visitarlo. El cuadro
sigue, y yo voy, y los días
pasan. Caigo a verlo. El cuadro
está terminado. “¿Dónde están las SARDINAS?”
Todo lo que queda son sólo
letras. ”Era demasiado”, dice Mike.
¿Pero yo? Un día pienso en
un color: naranja. Escribo una línea
sobre el naranja. Al poco tiempo es
una página entera de palabras, no de líneas.
Luego otra página. Debería haber
mucho más, no de naranja, de
palabras, de lo terrible que es
el naranja y la vida. Pasan los días. Hasta está en
prosa. Soy un verdadero poeta. Mi poema
está terminado y todavía no he mencionado
el naranja. Son doce poemas, lo titulo
“NARANJAS”. Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike, titulado SARDINAS.
(Meditaciones en una emergencia y otros poemas,
Huesos de Jibia,
Edición de Walter Cassara,
Buenos Aires,
2014.
Trad. Rolando Costa Picazo)
Graciasss/eternacadencia.com.ar/blog/tres-poemas-de-frank-o
***
Poema
Café instantáneo con nata un poquito
agria, y una llamada al más allá
que al parecer no se está acercando.
“Ay papá, quiero estar borracho muchos días”
con la poesía de un amigo nuevo
mi vida apenas contenida por las manos
videntes de otros, imposibilidades suyas y mías.
¿Esto es el amor, ahora que al fin murió
el primer amor, donde no había imposibilidades?
Mañana
Tengo que decirte
que te amo siempre
lo pienso en las mañanas
grises con la muerte
en la boca el té
nunca está bien caliente
entonces y el cigarrillo
seco la bata morada
me da frío te necesito
y miro por la ventana
la nieve silenciosa
De noche en el muelle
los buses brillan como
nubes y me siento solo
pensando en flautas
te echo de menos siempre
cuando voy a la playa
la arena está mojada con
lágrimas que parecen mías
aunque nunca lloro
y te llevo en mi
corazón con un humor muy
real del que estarías orgulloso
el aparcamiento está repleto
y me quedo parado
sacudiendo las llaves el coche
está vacío como una bicicleta
qué estás haciendo ahora
dónde fuiste a comer
el almuerzo y tenía
muchas anchoas
es difícil pensar
en ti sin mí en
la oración me deprimes
cuando estás solo
Anoche había muchas
estrellas y hoy
la nieve es su tarjeta de
visita no seré cordial
no hay nada que
me distraiga la música es
solo un crucigrama
sabes lo que se siente
cuando eres el único
pasajero si hay un
lugar más allá de mí
te lo suplico no vayas
Canción
Está sucio
parece sucio
eso piensas en la ciudad
parece sucio nada más
eso piensas en la ciudad
no dejas de respirar o sí
viene alguien de muy mal carácter
parece atractivo. sí en serio. sí. Muy
tan atractivo como de mal carácter. en serio. sí
eso piensas en la ciudad
pasa el dedo por tu mente, que no junta moho
eso no es un pensamiento es polvo
y le sacas a alguien mucha mugre de encima
tiene mejor carácter. no. progresa sin parar
no dejas de respirar o sí
Poema
Luz claridad ensalada de aguacate a la mañana
después de todas las cosas horribles que hago qué increíble
es encontrar perdón y amor, ni siquiera perdón
pues lo hecho hecho está y perdonar no es amar
y el amor es el amor nunca nada puede salir mal
aunque las cosas se pongan irritantes aburridas e innecesarias
(en la imaginación) pero no de verdad porque amor
aunque a una calle te sientas distante la sola presencia
lo cambia todo como el papel que toca un químico
y desaparecen todas las ideas en una rara emoción serena
esta es mi única certeza, y crece cuando respiro
Para Janice y Kenneth por salir de viaje
Amor, amor, amor,
la luna de miel ya no se usa mucho en poesía
y si os regalo una pastilla
de jabón Palmolive
sería bastante básico
de mi parte, ¿no?
Los vientos os desteñirán el pelo, queridos míos.
Para vosotros, las pasiones se volverán torreones.
Tendré tanto miedo
si no estáis.
El castigo de la Gran Ciudad
es el Gran Garrote,
pero cuando os tenía riendo cerca
los monstruos me ignoraban como un tocadiscos
y me sentía genial
de estar seguro
que los árboles se volvían
caminando hasta el bosque de Birnam.
Todo gracias a vosotros, a vuestras sonrisas blancas
como una palabra en francés, la de vivero, la de salmuera.
Poema
Algunos días siento que exudo un fino polvillo
como aquel atribuido a Pílades en la famosa
Chronica nera aeropagitica al ser descubierta
y es porque un aqueólogo
llegó a la cámara interior de mi corazón
y revolvió el papel que tenía tu nombre
No me gusta que ese desconocido estornude
sobre nuestro amor.
Interior (con Jane)
El afán de los objetos por
ser lo que tememos hacer
nos conmueve sin remedio ¿Es
esa intención de ser nuestro
motor lo que rechazaos? Las
cosas realmente tontas, hablo
de un frasco de café, un aro de 35
céntimos, un puñado de pelo,
¿qué es lo que nos hacen estas cosas?
Entramos al cuarto, las ventanas
están vacías, el sol es débil
y resbala sobre el hielo Y un
sollozo nace, solo porque es la
más fría de las cosas conocidas
(No llueve en California,
Kriller71,
2018,
Trad. Eleonora González Capria)
Graciasss/www.zendalibros.com/7-poemas-de-frank-ohara/
***
Autobiografía literaria
ser lo que tememos hacer
nos conmueve sin remedio ¿Es
esa intención de ser nuestro
motor lo que rechazaos? Las
cosas realmente tontas, hablo
de un frasco de café, un aro de 35
céntimos, un puñado de pelo,
¿qué es lo que nos hacen estas cosas?
Entramos al cuarto, las ventanas
están vacías, el sol es débil
y resbala sobre el hielo Y un
sollozo nace, solo porque es la
más fría de las cosas conocidas
(No llueve en California,
Kriller71,
2018,
Trad. Eleonora González Capria)
Graciasss/www.zendalibros.com/7-poemas-de-frank-ohara/
***
Autobiografía literaria
Cuando era niño
jugaba conmigo mismo
en un rincón del patio escolar,
completamente solo.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales
no eran amistosos y los pájaros
volaban lejos.
Si alguien me buscaba,
me escondía tras un árbol
y gritaba “Soy un huérfano.”
Y ahora estoy aquí,
¡el centro de toda belleza!
¡escribiendo estos poemas!
¡Imagínense!
Poema
La hiedra ataca la estatua.
Pongamos que se trata
de un busto de Colón erigido
por una comunidad de italianos.
Tras contemplar la falta
de interés de esa estatua
ante el avance de la hiedra,
reconozco cómo la hierba
actúa bajo mis pies.
Estar siempre en la cima,
como dicen los financistas,
¿no es demasiado?
la hierba se arrastra, la hiedra se entrelaza,
y al igual que yo este mármol
es incapaz de sonreír
ante la sencillez de este temor.
¿Por qué no soy pintor?
No soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría
ser pintor, pero no lo soy. Veamos
un ejemplo, Mike Goldberg
empieza un cuadro. Voy a su estudio.
“Siéntate y bebe algo”, me
dice. Bebo; bebemos. Miro
el cuadro. “Dice SARDINAS”.
“Sí, necesitaba algo ahí”. “Ah”.
Me voy y pasan los días
y vuelvo de nuevo al estudio. El cuadro
sigue su curso, y me voy, y pasan
los días. Paso a visitarlo. El cuadro está
terminado. “¿Dónde están las SARDINAS?”.
Tan solo quedan letras.
“Era demasiado”, dice Mike.
¿En cuanto a mí? Un día pienso en
un color: naranja. Escribo un verso
sobre el naranja. De repente hay una
página entera de palabras, no unos versos.
Luego, otra página. Debería haber
mucho más, no más del naranja, más
palabras, sobre cuán tremendo son el naranja
y la vida. Pasan los días. Hasta lo hice en
prosa, soy un poeta auténtico. El poema
está terminado y aún no mencioné
el naranja. Son doce poemas que titulo naranjas.
Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike, se llama SARDINAS.
Cuan alegre te encuentras hoy Nueva York
como Ginger Rogers en Swingtime
y con la aguja de la iglesia de Saint Bridge
inclinada un poco a la izquierda
recién he saltado de la cama lleno de días V
(estoy cansado de los días D) y de esta melancolía
tú sigues ahí aprobando mi idiotez y mi libertinaje
todo lo que quiero es un cuarto arriba
contigo dentro
e incluso este tapón infinito sirve
para que los peatones se peguen y rocen
y cuando sus botas ortopédicas se atascan
ellos siguen juntos
por el resto del día (que día)
salgo a darle un vistazo a una diapositiva y digo
esa pintura no es tan azul
¿dónde está Lana Turner?
está afuera comiendo
y la Garbo está en los camerinos del Met
todos están quitándose los abrigos
de manera tal que pueden mostrar sus costillas
a los seguidores de las costillas
y el parque está lleno de bailarines y sus mallas
y zapatillas
en pequeñas bolsas
por lo que en ocasiones los confunden con los
que levantan pesas
en el gimnasio del West Side
por qué no
los Piratas de Pittsburg gritan porque ganaron
y en un sentido todos estamos ganando
seguimos vivos
el apartamento lo dejó una pareja gay
que se mudó al campo en busca de diversión
se mudaron en un día de repente
e incluso los atracos están combatiendo la
sobrepoblación
aunque en el país equivocado
y todos esos mentirosos han abandonado
las Naciones Unidas
el edificio Seagram nunca más será un rival de interés
no que necesitemos el licor ( tan sólo lo adoramos)
y la cajita está afuera en la acera
cerca de la Delicatessen
para que el viejo pueda sentarse a beber cerveza
y sea golpeado por su esposa más tarde en el día
mientras el sol sigue brillando
Oh Dios que maravilloso
es levantarse de la cama
y beber mucho café
y fumar muchos cigarrillos
y amarte en exceso
Poema
Cuando me pongo depresivo ansioso y taciturno
lo único que tienes que hacer es quitarte la ropa
y todo se me borra porque me enseñas la ternura de la vida
que somos carne y respiramos y estamos juntos
y mientras te conviertes en quien realmente eres
yo me convierto en quien realmente soy
en vida y conociendo apenas lo que es
importante y lo que es importante para mí
más allá de esos incidentes y accidentes
que surgen de las relaciones
y que no tienen que ver con mi vida
cuando estás ante mí siento que la vida es fuerte
y que venceremos a todos los enemigos y a todos los míos
y a todos los tuyos y a los tuyos en ti y a los míos en mí
la lógica enferma y el débil raciocinio son curados
por la perfecta simetría de tus brazos y tus piernas
que se extienden y nos unen en un círculo eterno
y crean una columna de oro frente al Atlántico
la tenue línea de cabello que divide tu torso
le da descanso a mi mente y arroja mis emociones
hacia el aire infinito donde una vez que estemos juntos
lo estaremos siempre en esta vida pase lo que pase
El día que Lady Day murió
Son las 12: 20 en Nueva York un viernes
tres días tras la toma de Bastilla, sí
es 1959 y voy a buscar un limpiabotas
ya que me bajaré del 4:19 hacia Easthampton
a eso de las 7:15 e iré directamente a la cena
y no conozco la gente que me alimentará
deambulo por la húmeda calle que empieza a solearse
y ordeno un hamburguer y una batida y compro
un horrible New World Writing
para ver que están haciendo los poetas de Ghana en estos días
me dirijo al banco y la señorita Stillwagon
(de nombre Linda según oí)
ni siquiera mira hacia mi balance por primera vez en su vida
y en el Golden Griffin compro algo de Verlaine
para Patsy con dibujos de Bonnard aunque
pienso en Hesíodo, traducido por Richmon Lattimore
o en lo último de Brendan Behan o en Le Balcon o Les Negres
de Genet, pero no - tras prácticamente quedar
adormecido ante estos dilemas - me quedo con Verlaine.
y para Mike voy al liquor store
de PARK LANE y pido una botella de Strega
y entonces hago el camino de vuelta hasta la Sexta Avenida
y en el quiosco del Ziegfeld Theatre pido
por casualidad un paquete de Gauloises y un paquete de Picayunes,
y un New York Post que muestra su cara
y ahora estoy sudando un montón y pensando
en la vez que me recliné en la puerta del baño del 5 SPOT
mientras ella le susurraba una canción ante el piano
a Mal Waldron y todo el mundo dejaba de respirar
Poema
¡Krushchev viene en el día indicado!
la grácil y helada luz
es empujada fuera del enorme muelle de cristal por el intenso viento
y todo se agita, apresurándonos
este país
tiene de todos menos politesse, un taxista puertorriqueño
dice y cinco jevitas que veo pasar
se parecen a Piedei Gimbel
con su pelo rubio agitándose,
como cuando yo empujaba
a su pequeña hija en el columpio del patio y hacía viento
anoche fuimos al cine y a la salida,
Ionesco es más grande
que Beckett, dijo Vincent, es lo que creo,
crepes de mora
y deben de estar quejándose de Khrushchev en Washington,
no politesse
Vincent cuenta acerca del viaje de su mamá a Suecia
Hans nos cuenta
sobre la vida de su padre en Suecia, sonaba como Grace Hartigan
pintando Suecia
Así que me voy a la cama y una serie de nombres flotan en mi cabeza
Purgatorio Merchado, Gerhard Schwartz y Gaspar Gonzales,
todos figuras desconocidas de la madrugada en que salgo al trabajo
donde el demonio de los años va
cuando septiembre toma Nueva York
y lo convierte en estalactitas de ozono
depósitos de luz
entonces me levanto
preparo café, leo a Francois Villon, su vida , tan intensa
Nueva York enceguece y mi corbata se agita en la calle me gustaría
que se desprendiera
aunque está frío y de alguna manera calienta mi cuello
mientras el tren lleva a Krushchev a la Estación de Pensilvania
y la luz parece eterna
y la alegría parece ser inexorable
Soy tan tonto que siempre lo noto en el viento
Adieu a Norman, Bonjour a Joan y Jean Paul
mientras el tren lleva a Krushchev a la Estación de Pensilvania
y la luz parece eterna
y la alegría parece ser inexorable
Soy tan tonto que siempre lo noto en el viento
Adieu a Norman, Bonjour a Joan y Jean Paul
Son las 12:10 en Nueva York y me pregunto
si acabaré a tiempo para almorzar con Norman
¡Ah el almuerzo! Me voy a volver loco
con esta terrible resaca y el fin de semana que se avecina
en la casa de campo de Kenneth Koch
deseo quedarme en la ciudad y trabajar en mis poemas
en el estudio de Joan en un nuevo libro para Grove Press
que ellos probablemente no publicarán
pero es tan rico estar en un piso altísimo en la noche muerta
pensando en sí eres tan bueno o no
y la única decisión que puedes tomar es que lo hiciste
ayer le di un vistazo a la rue Frémicourt en un mapa
y me alegré de encontrarla como un pájaro
volando sobre Paris et ses envions
lo cual desafortunadamente no incluía Seine-et-Oise que no
conozco así como un sinnúmero de cosas
y Allen ha vuelto hablando un montón de Dios
y Peter está de vuelta y no dice ni pío
y Joe tiene un resfriado y no va al coro de Kenneth
aunque él viene para almorzar con Norman
lo que me hace pensar que él está sacando pies
anyway, ¿quién no lo ha hecho?
ojalá estuviera paseando en Paris
en vez de pasear por Nueva York
la verdad preferiría no estar paseando
es primavera el hielo se ha derretido el Ricard se ha servido
estamos alegres y somos jóvenes y ya no nos quedan dientes
es igual que la vejez
lo único que podemos hacer es seguir
¿es tan sencillo?
sí, es tan sencillo porque es lo único que se puede hacer
¿puedes hacerlo?
sí, puedes, porque es lo único que se puede hacer
sigue la luz azul sobre el Bois de Boulogne
el Sena sigue
el Louvre sigue abierto casi nunca cierra
el bar Américain sigue siendo francés
de Gaulle sigue siendo argelino como Camus
Shirley Goldfarb sigue siendo Shirle Goldfarb
y Jane Hazan sigue siendo Jane Freilicher (¡creo!)
e Irving Sandler sigue siendo el balayeur des artistes
y así yo (a veces creo que estoy enamorado de la pintura)
y de seguro la piscina Deligny sigue teniendo agua
y el Flore sigue con mesas periódicos y gente sentada
y de seguro nosotros no debemos seguir siendo infelices
debemos ser felices pero debemos seguir
y Peter está de vuelta y no dice ni pío
y Joe tiene un resfriado y no va al coro de Kenneth
aunque él viene para almorzar con Norman
lo que me hace pensar que él está sacando pies
anyway, ¿quién no lo ha hecho?
ojalá estuviera paseando en Paris
en vez de pasear por Nueva York
la verdad preferiría no estar paseando
es primavera el hielo se ha derretido el Ricard se ha servido
estamos alegres y somos jóvenes y ya no nos quedan dientes
es igual que la vejez
lo único que podemos hacer es seguir
¿es tan sencillo?
sí, es tan sencillo porque es lo único que se puede hacer
¿puedes hacerlo?
sí, puedes, porque es lo único que se puede hacer
sigue la luz azul sobre el Bois de Boulogne
el Sena sigue
el Louvre sigue abierto casi nunca cierra
el bar Américain sigue siendo francés
de Gaulle sigue siendo argelino como Camus
Shirley Goldfarb sigue siendo Shirle Goldfarb
y Jane Hazan sigue siendo Jane Freilicher (¡creo!)
e Irving Sandler sigue siendo el balayeur des artistes
y así yo (a veces creo que estoy enamorado de la pintura)
y de seguro la piscina Deligny sigue teniendo agua
y el Flore sigue con mesas periódicos y gente sentada
y de seguro nosotros no debemos seguir siendo infelices
debemos ser felices pero debemos seguir
siendo nosotros mismos todo sigue siendo posible
René Char, Pierre Reverdy, Samuel Beckett son posibles
¿no es cierto?
amo a Reverdy por decir sí, aunque no le crea
Poema
Poema
¡Lana Turner colapsa!
Estaba paseando por ahí y de repente
empezó a llover y a nevar
y decías que granizaba
pero el granizo te pega fuerte en la cabeza
así que nevaba de veras
y llovía y estaba tan ansioso
de verte pero el tráfico
estaba actuando exactamente como el cielo
y de repente veo un titular
¡LANA TURNER COLAPSA!
no hay nieve en Hollywood
no hay lluvia en California
he estado en un montón de fiestas
y me he portado tan pero tan mal
pero nunca he colapsado
Oh Lana Turner te amamos recupérate
Ave María
Madres de Norteamérica,
¡dejen a sus hijos ir al cine!
sáquenlos de casa para que no sepan lo que están tramando
es cierto que el aire fresco hace bien al cuerpo
pero qué hay del alma
que crece a oscuras, labrada con imágenes plateadas
y cuando ustedes envejezcan porque habrán de envejecer
ellos no las odiarán
no las criticarán ni lo sabrán
estarán en algún país
sofisticado
del que oyeron por primera vez un sábado a la tarde o mientras
se escapaban de
la escuela
tal vez incluso les estén agradecidos
por su primera experiencia sexual
que a ustedes les costó solo veinticinco centavos
y no alteró la paz hogareña
así sabrán de dónde vienen las golosinas
y las bolsas gratuitas de palomita de maíz
tan gratuitas como irse antes de que termine la película
con un amable desconocido cuyo departamento queda en el edificio
Cielo en la Tierra
cerca del puente Williamsburg
oh madres cuán felices habrán hecho a los carajitos
porque si no se van con nadie del cine no sabrán de qué
se pierden y si se van con alguien será un valor agregado
y se habrán divertido de veras en cualquiera de los dos casos
en vez de haraganear en el patio
o arriba en sus cuartos
odiándolas
prematuramente ya que ustedes no habrán hecho nada
por su primera experiencia sexual
que a ustedes les costó solo veinticinco centavos
y no alteró la paz hogareña
así sabrán de dónde vienen las golosinas
y las bolsas gratuitas de palomita de maíz
tan gratuitas como irse antes de que termine la película
con un amable desconocido cuyo departamento queda en el edificio
Cielo en la Tierra
cerca del puente Williamsburg
oh madres cuán felices habrán hecho a los carajitos
porque si no se van con nadie del cine no sabrán de qué
se pierden y si se van con alguien será un valor agregado
y se habrán divertido de veras en cualquiera de los dos casos
en vez de haraganear en el patio
o arriba en sus cuartos
odiándolas
prematuramente ya que ustedes no habrán hecho nada
terriblemente malo
excepto alejarlos de los placeres más oscuros
lo
último es imperdonable
así que no me culpen si no siguen este consejo
y la familia se desintegra
y sus hijos se vuelven viejos y ciegos frente al televisor mirando
las películas que no los dejaban ver cuando eran jóvenes
así que no me culpen si no siguen este consejo
y la familia se desintegra
y sus hijos se vuelven viejos y ciegos frente al televisor mirando
las películas que no los dejaban ver cuando eran jóvenes
(Ping Pong, Revista
de Poesía,
RD,
2007.
Trad. Frank Báez)
***
Autobiografía literaria
Cuando era chico
jugaba solo en un rincón
del patio de la escuela
sin compañía.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales
se me alejaban y los pájaros
salían volando.
Si alguien me buscaba
me escondía detrás de un
árbol y gritaba “Soy
huérfano”.
¡Y acá estoy, el
centro de toda la belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Increíble!
Por qué no soy pintor
Yo no soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no soy. Bueno,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Paso a verlo.
“Sentate a tomar algo”, me
dice. Tomo; tomamos. Levanto
la vista. “Le pusiste SARDINAS”.
“Sí, ahí tenía que ir algo”.
“Ah”. Me voy y pasan los días
y paso otra vez. El cuadro
avanza, y me voy, y los días
pasan. Paso a verlo. El cuadro está
listo. “¿Dónde está SARDINAS?”
Quedan sólo unas
letras, “era demasiado”, dice Mike.
¿Yo en cambio? Un día estoy pensando en
un color: naranja. Escribo un verso
sobre el naranja. Muy pronto es una
página entera de palabras, ya no versos.
Después otra página. Debería haber
tanto más, no más naranja sino más
palabras, sobre lo terrible que es el naranja
y la vida. Pasan los días. Hasta es en
prosa, soy un poeta de verdad. Mi poema
está listo y todavía ni nombré
el naranja. Son doce poemas, lo llamo
NARANJAS. Y un día en una muestra
veo el cuadro de Mike; se llama SARDINAS.
Escultura heroica
Nos unimos a los animales
no cuando cogemos
o cagamos
no cuando cae la lágrima
sino cuando
mirando fijo hacia la luz
pensamos.
Ave María
Madres de Norteamérica
¡dejen a sus hijos ir al cine!
sáquenlos de la casa para que no sepan en qué andan
es verdad que el aire fresco es bueno para el cuerpo
pero qué pasa con el alma
que crece en la oscuridad, grabada por imágenes de plata
y cuando ustedes envejezcan como envejecer deben
no van a odiarlas
no van a criticarlas no sabrán
estarán en un país glamoroso
que vieron por primera vez un sábado a la tarde o haciéndose
la rata tal vez hasta les agradezcan
su primera experiencia sexual
que a ustedes les costó sólo una moneda
y no alteró la calma del hogar
sabrán de dónde vienen los chocolatines
y los pochoclos gratis
tan gratis como irse antes de que termine la película
con un simpático desconocido cuyo departamento
RD,
2007.
Trad. Frank Báez)
***
Autobiografía literaria
Cuando era chico
jugaba solo en un rincón
del patio de la escuela
sin compañía.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales
se me alejaban y los pájaros
salían volando.
Si alguien me buscaba
me escondía detrás de un
árbol y gritaba “Soy
huérfano”.
¡Y acá estoy, el
centro de toda la belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Increíble!
Por qué no soy pintor
Yo no soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no soy. Bueno,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Paso a verlo.
“Sentate a tomar algo”, me
dice. Tomo; tomamos. Levanto
la vista. “Le pusiste SARDINAS”.
“Sí, ahí tenía que ir algo”.
“Ah”. Me voy y pasan los días
y paso otra vez. El cuadro
avanza, y me voy, y los días
pasan. Paso a verlo. El cuadro está
listo. “¿Dónde está SARDINAS?”
Quedan sólo unas
letras, “era demasiado”, dice Mike.
¿Yo en cambio? Un día estoy pensando en
un color: naranja. Escribo un verso
sobre el naranja. Muy pronto es una
página entera de palabras, ya no versos.
Después otra página. Debería haber
tanto más, no más naranja sino más
palabras, sobre lo terrible que es el naranja
y la vida. Pasan los días. Hasta es en
prosa, soy un poeta de verdad. Mi poema
está listo y todavía ni nombré
el naranja. Son doce poemas, lo llamo
NARANJAS. Y un día en una muestra
veo el cuadro de Mike; se llama SARDINAS.
Escultura heroica
Nos unimos a los animales
no cuando cogemos
o cagamos
no cuando cae la lágrima
sino cuando
mirando fijo hacia la luz
pensamos.
Ave María
Madres de Norteamérica
¡dejen a sus hijos ir al cine!
sáquenlos de la casa para que no sepan en qué andan
es verdad que el aire fresco es bueno para el cuerpo
pero qué pasa con el alma
que crece en la oscuridad, grabada por imágenes de plata
y cuando ustedes envejezcan como envejecer deben
no van a odiarlas
no van a criticarlas no sabrán
estarán en un país glamoroso
que vieron por primera vez un sábado a la tarde o haciéndose
la rata tal vez hasta les agradezcan
su primera experiencia sexual
que a ustedes les costó sólo una moneda
y no alteró la calma del hogar
sabrán de dónde vienen los chocolatines
y los pochoclos gratis
tan gratis como irse antes de que termine la película
con un simpático desconocido cuyo departamento
queda en el Edif. Paraíso
Terrenal,
cerca del puente de Williamsburg
oh, madres, habrán hecho a sus chicos
tan felices porque si no se los levantan
en el cine ni van a darse cuenta
y si sí va a ser pura ganancia
y en ambos casos se habrán entretenido
en vez de quedarse ahí en el patio
o arriba en su cuarto
odiándolas
prematuramente ya que todavía no habrán hecho nada malo
salvo prohibirles los placeres más oscuros
lo que es imperdonable
así que no me culpen si no siguen mi consejo
y se disgrega la familia
y sus hijos se hacen viejos y ciegos frente a un televisor
mirando
películas que no los dejaron ver cuando eran jóvenes.
(Op.cit.,
oh, madres, habrán hecho a sus chicos
tan felices porque si no se los levantan
en el cine ni van a darse cuenta
y si sí va a ser pura ganancia
y en ambos casos se habrán entretenido
en vez de quedarse ahí en el patio
o arriba en su cuarto
odiándolas
prematuramente ya que todavía no habrán hecho nada malo
salvo prohibirles los placeres más oscuros
lo que es imperdonable
así que no me culpen si no siguen mi consejo
y se disgrega la familia
y sus hijos se hacen viejos y ciegos frente a un televisor
mirando
películas que no los dejaron ver cuando eran jóvenes.
(Op.cit.,
Revista-blog de poesía,
2024)
Versiones Laura Wittner
Graciasss/opcitpoesia.com/frank-ohara-poemas-versiones-de-laura-wittner/
2024)
Versiones Laura Wittner
Graciasss/opcitpoesia.com/frank-ohara-poemas-versiones-de-laura-wittner/
Graciasss/revistapingpong.blogspot.com/2007/almorzando-con-frank-o-hara
Graciasss/hablardepoesia-numeros.com.ar/f-ohara-correr-en-sentido-antihorario/
Graciasss/revistaliterariamonolito.com/tres-poemas-de-frank-ohara-traducidos/
Graciasss/hablardepoesia-numeros.com.ar/f-ohara-correr-en-sentido-antihorario/
Graciasss/revistaliterariamonolito.com/tres-poemas-de-frank-ohara-traducidos/
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