9 de enero: Un Minuto de
Silencio
Nueve de enero, número inicial
principio germinal de independencia.
Lúgubre silencio letal de palomas
soltadas en el centro de la vida
donde nacieron los soldados de la Patria
donde murieron: quemados sus ojos
acongojados por dentro
ultrajados en su casta y en su sangre
violados en su lengua y sus hijos
acogotados, sumidos en la ira y la barbarie
los militantes de la Patria nueva
de la Patria sangrante
de la gimiente Patria
de la despedazada, dulce, buena Patria
con su pecho abierto por la metralla
la soberbia, la odiosa conquista del imperio
de Estados Unidos por el crimen.
Yo no he llorado por los muertos
por las rosas que acumularon sus ojos
abiertos y estrellados
no he llorado aún por las manitas
de las niñas morenas
que colgaban gaviotas en la tarde
por los patines y tambores abandonados
donde comienza la frontera
donde colocaron letreros en idiomas extranjeros
con cintas y galones y estrellas y águilas
y luces de bengala
y escuelas de adolescentes engreídos y altaneros
a quienes cerraron el alma
a quienes quitaron las tablas de los diez mandamientos
quienes no tienen arcilla para hacer
estatuas de borricos, pájaros o pequeños ángeles sin alas.
Compañeros: una campana para su memoria:
Hay semen de mártires regado en las plazas
lágrimas de madres, viudas, huérfanos
acumuladas a la orilla de los templos.
Hay multitud de huesos clavados en tierra
y cadáveres redondos y fríos vestidos de banderas
a lo largo de calles y campos.
Hay oraciones tendidas hasta el cielo
con una urgente condición de reto, árboles caídos
frutas doloridas y un rencor de decenios descendido
en torrentadas ardientes por los ríos:
un rencor absoluto y solidario un odio colectivo
que vamos a llevar hacia el lugar que tiene
nuestro dolor de sexo ultrajado
de corazón apedreado
de lengua amordazada
de nidos agredidos
de pezones silvestres y dulces
como cuajados labios de azucenas.
Compañeros: una voz que se detenga en esta fecha
en este nueve de enero amanecido
en este momento extraño de la muerte
en este instante supremo de la vida.
Estandartes y coronas para guardar el alma de la Patria
que no puede contenerse en veinte fosas
que no es capaz de convertirse en viento
para viajar en rutas penetradas de cruces:
quiero gritar a todos que no es posible
amar a los soldados yankees
que no es posible comprender palabras
envueltas en duras balas
ni es posible conocer a ningún John
ni hablar tranquilamente a Mary
Compañeros: un grueso manto repleto de flores
y verdes celajes para cerrar sus ojos para siempre.
Oíd: todos los otros: testigos de esa noche de exterminio
los que nos penetramos con ellos
hacia las puertas de la muerte
los que paseamos banderas encima de carros
cargados de cadáveres
los que corrimos con las venas rebosantes de rabia
dolor y angustia
nosotros, compañeros, que sentimos en la carne
el golpe seco de las balas
el último gemido de los mártires
vamos a gastarnos la existencia para sembrar
de mástiles la tierra.
Hablo de mástiles que tienen nombres
hablo de niños con sus cantos
y sus juegos partidos en mitad de la noche
por los acantonados habitantes del Canal Zone.
Hablo de edificios apagados y convertidos
en objetos de rifa de la grotesca soldadera yankee.
Hablo de labios que no llegaron a conocer
otro calor que el de la pólvora.
De crucifijos que se estremecieron en medio de la noche
y se tiraron del miedo hacia las calles
dejando las velas encendidas.
Hablo de los mártires del nueve de enero.
Hablo del nueve de enero.
Hablo del lúgubre silencio letal de palomas
asesinadas en el centro de la vida;
Hablo de brazos destrozados, de vísceras arrebatadas
de gendarmes apostados para matar niñitos.
Hablo de este dolor augusto.
Compañeros: un minuto de silencio.
Es toda la soledad
Nueve de enero, número inicial
principio germinal de independencia.
Lúgubre silencio letal de palomas
soltadas en el centro de la vida
donde nacieron los soldados de la Patria
donde murieron: quemados sus ojos
acongojados por dentro
ultrajados en su casta y en su sangre
violados en su lengua y sus hijos
acogotados, sumidos en la ira y la barbarie
los militantes de la Patria nueva
de la Patria sangrante
de la gimiente Patria
de la despedazada, dulce, buena Patria
con su pecho abierto por la metralla
la soberbia, la odiosa conquista del imperio
de Estados Unidos por el crimen.
Yo no he llorado por los muertos
por las rosas que acumularon sus ojos
abiertos y estrellados
no he llorado aún por las manitas
de las niñas morenas
que colgaban gaviotas en la tarde
por los patines y tambores abandonados
donde comienza la frontera
donde colocaron letreros en idiomas extranjeros
con cintas y galones y estrellas y águilas
y luces de bengala
y escuelas de adolescentes engreídos y altaneros
a quienes cerraron el alma
a quienes quitaron las tablas de los diez mandamientos
quienes no tienen arcilla para hacer
estatuas de borricos, pájaros o pequeños ángeles sin alas.
Compañeros: una campana para su memoria:
Hay semen de mártires regado en las plazas
lágrimas de madres, viudas, huérfanos
acumuladas a la orilla de los templos.
Hay multitud de huesos clavados en tierra
y cadáveres redondos y fríos vestidos de banderas
a lo largo de calles y campos.
Hay oraciones tendidas hasta el cielo
con una urgente condición de reto, árboles caídos
frutas doloridas y un rencor de decenios descendido
en torrentadas ardientes por los ríos:
un rencor absoluto y solidario un odio colectivo
que vamos a llevar hacia el lugar que tiene
nuestro dolor de sexo ultrajado
de corazón apedreado
de lengua amordazada
de nidos agredidos
de pezones silvestres y dulces
como cuajados labios de azucenas.
Compañeros: una voz que se detenga en esta fecha
en este nueve de enero amanecido
en este momento extraño de la muerte
en este instante supremo de la vida.
Estandartes y coronas para guardar el alma de la Patria
que no puede contenerse en veinte fosas
que no es capaz de convertirse en viento
para viajar en rutas penetradas de cruces:
quiero gritar a todos que no es posible
amar a los soldados yankees
que no es posible comprender palabras
envueltas en duras balas
ni es posible conocer a ningún John
ni hablar tranquilamente a Mary
Compañeros: un grueso manto repleto de flores
y verdes celajes para cerrar sus ojos para siempre.
Oíd: todos los otros: testigos de esa noche de exterminio
los que nos penetramos con ellos
hacia las puertas de la muerte
los que paseamos banderas encima de carros
cargados de cadáveres
los que corrimos con las venas rebosantes de rabia
dolor y angustia
nosotros, compañeros, que sentimos en la carne
el golpe seco de las balas
el último gemido de los mártires
vamos a gastarnos la existencia para sembrar
de mástiles la tierra.
Hablo de mástiles que tienen nombres
hablo de niños con sus cantos
y sus juegos partidos en mitad de la noche
por los acantonados habitantes del Canal Zone.
Hablo de edificios apagados y convertidos
en objetos de rifa de la grotesca soldadera yankee.
Hablo de labios que no llegaron a conocer
otro calor que el de la pólvora.
De crucifijos que se estremecieron en medio de la noche
y se tiraron del miedo hacia las calles
dejando las velas encendidas.
Hablo de los mártires del nueve de enero.
Hablo del nueve de enero.
Hablo del lúgubre silencio letal de palomas
asesinadas en el centro de la vida;
Hablo de brazos destrozados, de vísceras arrebatadas
de gendarmes apostados para matar niñitos.
Hablo de este dolor augusto.
Compañeros: un minuto de silencio.
Es toda la soledad
Es toda la soledad quien está contigo
y te seduce
necesaria densa impávida como templo
al que aún no entras
recogida sangre la de tu vidamuerte
distraída tantas veces del horario sonoro
de la máquina que espera por tu sagacidad
crean números como serpientes
que comerán lentamente tu cráneo
y tu barrio de emociones se agolpa y milita
ojos han de salir a tus angustias
para llorar y barbas a tu corazón
para debilitar la esperanza que no morirá
y es que no muere esta vida inmortal
que te estoy heredando
(Dos poemas,
1964)
***
Elegía
(Ante
la agresión armada de los Estados Unidos contra nuestro
territorio soberano, el
9 y 10 de enero de 1964)
No significa nada, Patria,
nuestro dolor de antes.
Es ahora cuando nos duele el cuerpo y el alma y la vida.
Es ahora cuando respiramos sangre por tanto tiempo contenida.
Es ahora, Patria,
cuando nos abrochamos el cordón umbilical al corazón
y podemos marchar contigo
y podemos dolernos, hacia adentro,
con dolor de Patria
por tantos muertos y tantos caídos.
Tus flores, Patria, han sido agredidas.
Tus flores y tus niños y tus pájaros.
Trajeron armas, los invasores,
Para desraizarnos a todos, Patria.
Querían hundirnos y pisotearnos
y reírse en nuestro dolor y
nuestro amor herido de Patria Noble.
Ellos, los invasores,
iban a des-sembrar nuestra Bandera
con manos sucias, criminales,
de apátridas habitantes de la zona.
Ellos, los invasores,
querían comprar nuestras hermanas hembras,
para crearnos una casta infra-humana
de perversos “zonians”.
Ellos, los invasores, Patria, eran Yankees.
Tenían sobre el uniforme sus letreros: “U.S Army”, Patria.
Y en la frente, no tenían a Dios. ¡No!
Ni en sus pisadas dejaban huellas de hombres,
ni siquiera de extranjeros, Patria.
Ellos, los invasores,
habíanse comido nuestra fruta y nuestra leche
y se habían bebido nuestro viento
y se habían acostado en nuestra tierra.
Eran incapaces de pagarnos
con otra cosa que no fueran balas
y ametralladoras
y tanques
y soldados furibundos,
y bombas lacrimógenas
y toletazos
y empujones
y discriminación
y contrabando
y masacre de niños
y muerte.
Patria, la muerte te la enviaron.
Todos los Héroes del 9 de enero.
Todos los Niños y los Institutores Mártires.
Todos los pedazos propios de tu entraña.
Por eso, Patria, te digo, yo aquí,
frente a tus muertos de ahora:
No significa nada nuestro dolor de antes.
No significan los Próceres.
No significan las Citas con la Patria.
No significan los Tratados solapados.
No significan las Operaciones Amistad.
desde más allá de una electrificada cerca
que habían levantado para robarnos
nuestro derecho,
nuestra agua,
nuestro cielo,
nuestras mujeres,
nuestro canal,
nuestra faja de Zona Canalera.
Allí, en la cinta de agua que te parte
las entrañas, Patria,
se descubrieron ante ti, todos tus hijos muertos.
Ni las Alianzas de Progreso, ni de ninguna especie.
Nadie tiene ahora validez, Patria querida,
Patria amada,
Patria mártir,
Patria inmolada por codicia Yankee
Patria que te desangras por tus cuatro costados
Patria que te duelen las balas 30-30.
Porque tus Leyes tienen huellas de metralla
y te ha nacido hoy una Avenida de Mártires,
y el corazón te fue bifurcado por un largo convoy
de soldados armados, para detener tu furia y tu venganza.
No significa nada, Patria, nuestro dolor de antes.
Ahora que te han desarrajado el pecho
para sembrarte veinte muertos nuevos.
Ahora que te veo doblada,
llevándote tus muertos a la cara,
para besarlos, Patria,
sacudida la espalda por la fobia asesina
de unos extranjeros rubios que nos burlan, Patria.
Esos muertos que abrieron los ojos espantados
y cayeron con los labios abiertos
porque aún no acababan de gritar tu nombre.
Esos muertos, Patria, llenas de balas las entrañas
cuando se arrodillaron a buscar tus piedras
para ofrendársete en Mártires.
Tu, Patria, puedes ahora galopar en busca de tus Héroes.
Te nacieron mil hijos nuevos por cada racimo que cayó.
Te volveremos a sembrar banderas en cada sitio
donde fue ultrajada.
¡Patria, Patria, que te duelen hoy
todos los dolores de tus hijos!
¡Patria, Patria que te sientes débil y pequeña
para guardar tu sola tanto dolor que llevas en el alma.
No significa nada nuestro dolor de antes, Patria.
Significa ahora, sólo tus Héroes y tus Mártires
y tu Sangre y tus Muertos
y tu corazón caliente y rojo
hirviente fuego de tu propia entraña.
Enero 14 de 1964
Es ahora cuando nos duele el cuerpo y el alma y la vida.
Es ahora cuando respiramos sangre por tanto tiempo contenida.
Es ahora, Patria,
cuando nos abrochamos el cordón umbilical al corazón
y podemos marchar contigo
y podemos dolernos, hacia adentro,
con dolor de Patria
por tantos muertos y tantos caídos.
Tus flores, Patria, han sido agredidas.
Tus flores y tus niños y tus pájaros.
Trajeron armas, los invasores,
Para desraizarnos a todos, Patria.
Querían hundirnos y pisotearnos
y reírse en nuestro dolor y
nuestro amor herido de Patria Noble.
Ellos, los invasores,
iban a des-sembrar nuestra Bandera
con manos sucias, criminales,
de apátridas habitantes de la zona.
Ellos, los invasores,
querían comprar nuestras hermanas hembras,
para crearnos una casta infra-humana
de perversos “zonians”.
Ellos, los invasores, Patria, eran Yankees.
Tenían sobre el uniforme sus letreros: “U.S Army”, Patria.
Y en la frente, no tenían a Dios. ¡No!
Ni en sus pisadas dejaban huellas de hombres,
ni siquiera de extranjeros, Patria.
Ellos, los invasores,
habíanse comido nuestra fruta y nuestra leche
y se habían bebido nuestro viento
y se habían acostado en nuestra tierra.
Eran incapaces de pagarnos
con otra cosa que no fueran balas
y ametralladoras
y tanques
y soldados furibundos,
y bombas lacrimógenas
y toletazos
y empujones
y discriminación
y contrabando
y masacre de niños
y muerte.
Patria, la muerte te la enviaron.
Todos los Héroes del 9 de enero.
Todos los Niños y los Institutores Mártires.
Todos los pedazos propios de tu entraña.
Por eso, Patria, te digo, yo aquí,
frente a tus muertos de ahora:
No significa nada nuestro dolor de antes.
No significan los Próceres.
No significan las Citas con la Patria.
No significan los Tratados solapados.
No significan las Operaciones Amistad.
desde más allá de una electrificada cerca
que habían levantado para robarnos
nuestro derecho,
nuestra agua,
nuestro cielo,
nuestras mujeres,
nuestro canal,
nuestra faja de Zona Canalera.
Allí, en la cinta de agua que te parte
las entrañas, Patria,
se descubrieron ante ti, todos tus hijos muertos.
Ni las Alianzas de Progreso, ni de ninguna especie.
Nadie tiene ahora validez, Patria querida,
Patria amada,
Patria mártir,
Patria inmolada por codicia Yankee
Patria que te desangras por tus cuatro costados
Patria que te duelen las balas 30-30.
Porque tus Leyes tienen huellas de metralla
y te ha nacido hoy una Avenida de Mártires,
y el corazón te fue bifurcado por un largo convoy
de soldados armados, para detener tu furia y tu venganza.
No significa nada, Patria, nuestro dolor de antes.
Ahora que te han desarrajado el pecho
para sembrarte veinte muertos nuevos.
Ahora que te veo doblada,
llevándote tus muertos a la cara,
para besarlos, Patria,
sacudida la espalda por la fobia asesina
de unos extranjeros rubios que nos burlan, Patria.
Esos muertos que abrieron los ojos espantados
y cayeron con los labios abiertos
porque aún no acababan de gritar tu nombre.
Esos muertos, Patria, llenas de balas las entrañas
cuando se arrodillaron a buscar tus piedras
para ofrendársete en Mártires.
Tu, Patria, puedes ahora galopar en busca de tus Héroes.
Te nacieron mil hijos nuevos por cada racimo que cayó.
Te volveremos a sembrar banderas en cada sitio
donde fue ultrajada.
¡Patria, Patria, que te duelen hoy
todos los dolores de tus hijos!
¡Patria, Patria que te sientes débil y pequeña
para guardar tu sola tanto dolor que llevas en el alma.
No significa nada nuestro dolor de antes, Patria.
Significa ahora, sólo tus Héroes y tus Mártires
y tu Sangre y tus Muertos
y tu corazón caliente y rojo
hirviente fuego de tu propia entraña.
Enero 14 de 1964
Poema publicado originalmente en conmemoración de los mártires de enero, en el diario “Panamá América”, el domingo 19 de enero de 1964 .
***
Para hacer la paz
Si buscas la paz
habla poco de tu casa brinda el calor
de tu lecho la amistad
de tu mesa
por mínima que sea
cede la parte principal mas no dejes de tu casa
sacar lo necesario
ni de tu patria partir lo justo
no decaiga tu ánimo al sacrificio
la paz se gana y se defiende
como la guerra
por necesaria
Bendito sea el inconforme
Para Ramón Oviero
Bendito sea el inconforme
el que distribuye volantes
el que roba horas al sueño y sueña
bendito el que ama a su hijo
y va al trabajo y bebe su cerveza
y desprecia el crimen
el que aún no sabe tanto de la vida
el que le falta un ojo el que
vive con riñón artificial
bendito el que adelanta metros
de vida cada día
el que deambula en busca de empleo
el que todavía concilia crepúsculos de colores
el que vota en las elecciones el que
es engañado el que se deja
bendito sea bendito sea bendito
Los reyes y las reinas
Los Reyes y las Reinas dónde fueron a parar?
la Armada Invencible
Ricardo Corazón de León
¿Dónde fueron a parar?
y no es de suponer que también ellos
¿tuvieron su corazoncito?
Huyendo de miradas imprudentes
Huyendo de miradas imprudentes
amarnos con locura
hasta nunca jamás hasta hacernos
un solo cuerpo:
siempre hay alguien que difunde el rumor
Cómo negar su encanto
Cómo negar el encanto
de esta mujer de labios
finos entreabiertos
que habla como un suspiro
e impulsa a acariciarla
¡Todo su amor sí cabe en una copa
de champán!
Ana tú eres
Ana tú eres la muchacha más hermosa
no porque enciendas la vida
con tu presencia morosa
o porque vayas dando a cada día
el significado urgente de los hechos
o porque nos salves en las noches de
la nave del olvido
o por esa piel que dios te ha dado
pero eres la que entiendes la que
abre el pecho la que empuña
el arma segura del mañana
a cada instante
Dios te salve
Dios te salve María
de una caída
en la cual no encuentres
dos brazos amorosos
(Himno a la alegría,
l973)
***
A una mujer
Eres más fuerte que una máquina
hasta ahora has hecho el trabajo
tuyo y el de otros
eres más inteligente que el tiempo
has ganado más batallas que los
que las han provocado
eres más suave que el rocío
más ligera que el viento
y todavía preguntas ¿qué hacer?
pon tu corazón donde lo cubra la ternura
anida tus manos junto al fuego sin temor
no desanimes no cedas no des un paso atrás
no tires por la borda lo ganado
el futuro sólo guarda para tí
despejada la senda nueva vida.
Fábula Sobre Usos y Servicios que
Pueden Suplir la Manos
Si para trabajar te bastan las manos
para comer te bastan las manos
para luchar te bastan las manos
para amar te bastan las manos
para morir te bastarán las manos
¿para qué quieres más?
(Libro de las Fábulas,
1976)
***
Concurso de belleza
Se requiere mujer hermosa;
senos mirando al cielo de por lo menos
dieciocho pulgadas cada uno
torneando suavemente una
cintura tierna que las manos
puedan abarcar dentro de veinte pulgadas
más abajo treinta y seis esta vez
sobre la pelvis
todo será canjeado por un viaje alrededor
del mundo automóvil último modelo
maridos eventuales presentaciones en TV
anuncios publicitarios
y el mejor maquillaje a prueba de agua
que se conozca.
Elogio de las malas compañías
Cuando subo la escalera de ese
edificio antiguo
sé que ando como quien dice
en malas compañías:
ratas murciélagos cucarachas
y alacranes satisfacen su curiosidad
y se asoman a ver quién llega
yo me siento allí más tranquila
que en otros sitios
no pido al alacrán que sea paloma
ni al murciélago que sea conejo
o que las cucarachas se comporten
como canarios
o las ratas lo hagan como delfines
pero sí me gustaría que
hombres y mujeres actuaran
como seres humanos
y dejaran libre al odio y
al amor
Paisaje
Hay que avisarle al mundo que
el sol ya no sabe que es sol en esta
parte de la tierra.
Los árboles se abrieron en dos y de cada
flanco desgajado se derramó la sabia para
correr hacia nunca jamás
El mar se hinchó descontrolado y los
habitantes de sus profundidades
escondieron pronta y despavoridamente
sus huevas
En las calles y en las aceras los niños buscan
a sus parientes sin comprender que están
precisamente
convertidos en las cenizas que pisan
Si yo pudiera decirles: ¡Helos allí!
¡Besa esa ceniza que es tu padre!
¡Besa esa ceniza que es tu hermano!
¡Besa esa ceniza que es tu madre!
Desorientados los niños guardan las manos
en los bolsillos
mientras dejan caer atónitos su mirada
sobre la mañana ennegrecida
por el humo de los incendios
Hay que avisarle al mundo que el sol...
(Casa flotante,
Panamá,
1979)
***
La casa del silencio
La casa del silencio
rómpese a menudo
y se escucha en el cielo
el tránsito del aire
sobre mi testa terca
prodúcese su impacto:
reconozco en mí misma
la imagen fiel del canto
capullo liso vuelve
a conocer mi mano
y en la ruta del labio
sangra lenta la herida
(Zona de silencio,
***
Despertar
Cuando desparecieron los aviones
Y helicópteros
Cuando volaron más allá de la vida
Las otras vidas
Cuando pudimos recapturar un
Porcentaje de la memoria
Cuando esos sonidos y esas luminosidades
Esos golpes de peces y esas sirenas
Fueron apagándose
Y vimos aparecer y desaparecer los
Cuerpos e historias de nuestros antepasados
Apenas estábamos intentando entrar al paraíso
Nada era ya como antes había sido
Los rostros negros de los negros muertos
Reprodujeron a la perfección los rostros
Desolados de los desolados sobrevivientes
De la Barbarie
Desaparecidos los gritos
Desaparecidos los ojos las bocas
Desaparecidas las panaderías
Desaparecidos los inocentes
Desaparecidas las casas
Desaparecidos los barrios
Desaparecidas las puertas
Desaparecidas las ventanas
Desaparecidos los pájaros
Desaparecidas las aguas
¿Dónde ocurrió la muerte?
¿Dónde quedó la vida?
¿En qué pedazo de tierra cavar el
Hueco que oculte este dolor esta
Amputación esta ignominia esta
Bastardía esta impotencia que crece
Por manos y cerebros por piernas
Y genitales?
¿Dónde?
¿Dónde poner el hueso oscuro que
Conserva el fuego de semilla para
El siglo que debemos inventar?
Veremos –a los viejos dejarnos sus ojos
Para que veamos
Veremos a los soldados desparramarse
Sin norte por territorios ocupados
Veremos a las mujeres arremolinarse
Sufrir parir desintegrarse como polvo
De heliotropo en cada madrugada
No veremos a los niños
No basta
Tenemos que ponernos las piedras sobre
La lengua
Conocer el ardor de los pechos sobre el
Limo del agua
Untar toda esta sangre del sacrificio
Sobre las raíces de la tierra
Tenemos que litigar nuevamente
Sobre las ruinas y el cansancio
Tenemos que fabricar una y otra vez
La alegría / la alegría
La alegría
(Invasión U.S.A., l989,
***
Piel de Gallina
A los gritos de un niño
que cae de un balcón
se me pone la
piel de gallina
y si leo en los diarios
la crónica de la tortura
se me pone la
piel de gallina
cuando conozco cuerpos
trenzados sin amor
se me pone la
piel de gallina
casi nunca ocurre algo
que deje de conmoverme
y me ponga la
piel de gallina
Estas palabras las leerás mañana
Estas palabras las leerás mañana
y te sorprenderás
de cuán difícil era modularlas
no entenderás cómo era
en estos tiempos
mantenerse despierto a todas horas
recoger una pequeña piedra
cepillarte los dientes
jugar a la pelota
tener las manos limpias
acumular el deseo en la
transparencia de unos ojos
que también
pudieron delatarte
será difícil pero a la larga
entenderás que este secreto
que tú y yo
estamos compartiendo
es el mismo que une
al cazador y su presa
(Piel de Gallina,
Editorial Mariano Arosemena,
INAC,
Panamá,
1990)
***
Los bárbaros nos invaden
Lo más saludable
en esta situación sería
morirse de muerte natural
pero
morimos de hambre /
disentería / sarampión /
tuberculosis / o simplemente
volvemos a los tiempos antiguos:
los bárbaros
nos invaden
Todo el amor
Recorrí la ciudad recordando
los árboles y las muchachas
que colgaban de las ventanas
dejé que las gaviotas y
las flores volvieran a iluminar
las noches recobré el amor
todo el amor
que dejaron las víctimas /
los sobrevivientes también
aquel que nadie pudo
soplar hacia el último recodo
de su corazón
Amantes
Se enfrentan al día
como contrincantes uno piensa en el trabajo
en los cobros de los clientes
en el pan / en la sopa
del anochecer el otro se despide tímidamente
su mente se aleja
desesperadamente triste
del hogar ambos volverán / la casa
los abrazará entonces con ternura
hasta la mañana siguiente
(LEIT-MOTIV,
Editorial Tierra Firme,
Panamá,
l999)
Graciasss/bertaliciaperalta.com/
Graciasss/panamapoesia.com/pt22.
Graciasss/www.palabravirtual.com/poemas.poemas
Graciasss/lazebra.net/bertalicia-peralta-el-retrato/
Graciasss/www.palabravirtual.com/poemas.poemas
Graciasss/lazebra.net/bertalicia-peralta-el-retrato/
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