Este trópico malsano destilándose lento
este dolor fermentando en cada poro
y la tierra que palpita debajo del cemento
gritando no morir este musgo contaminado
y los animales muriendo lamidos por el
polvo mientras se hinchan como Salcedo
quinientos años después en la carretera
me vinculan con la herida total de la existencia
y después de tanta palabra rota con el tiempo
todavía esperas que yo salga y sonría
la respuesta última del universo
precisamente hoy que creo haber dejado por
descuido mi alma olvidada en un salón de espera
y tengo miedo que alguien la lleve bajo el brazo
creyéndola el último diario de la tarde.
(A través del aire y del fuego pero no del cristal,
este dolor fermentando en cada poro
y la tierra que palpita debajo del cemento
gritando no morir este musgo contaminado
y los animales muriendo lamidos por el
polvo mientras se hinchan como Salcedo
quinientos años después en la carretera
me vinculan con la herida total de la existencia
y después de tanta palabra rota con el tiempo
todavía esperas que yo salga y sonría
la respuesta última del universo
precisamente hoy que creo haber dejado por
descuido mi alma olvidada en un salón de espera
y tengo miedo que alguien la lleve bajo el brazo
creyéndola el último diario de la tarde.
(A través del aire y del fuego pero no del cristal,
Atabex,
1981)
1981)
Graciasss/digitalcommons.usf.edu/viewcontent.article
***
(fragmento)
…
Ahora me voy a la Tierra del No Retorno
hasta que ustedes [las mujeres, sus hijas] me llamen
con sus voces más altas.
Solo entonces bajará la marea
de los siglos sin rostro
de los siglos sin nombre
de los siglos sin cuerpo
de los siglos del hombre y de la guerra.
Solo entonces girará la Rueda del Karma
la rueda de los cambios
el camino.
*
Demasiado fuerte 2
No sólo soy una niña,
no me comporto.
Hablo como no hablan las mujeres.
Trago sorbos de mujeres cuando
tragar aún sigue sin estar de moda.
Me invento palabras que no existen,
especulaciones fantásticas,
mitos y ritos confabulados a mi antojo,
diosas subjetivas y postmodernas
que escriben en las paredes con fluvis,
que aprietan contra las paredes
y las destruyen
a son de disolutas embestidas.
(Las mujeres no hablan así,
Atabex,
1981)
Graciasss/www.goodreads.com/la-mujeres-no-hablan-asi
***
Plana diseñada por Yolanda Fundora
para el poema de Matos Cintrón dedicado a Manuel Ramos Otero
Plana diseñada por Fundora
para el poemario «El arte de morir y la pequeña muerte», de Matos Cintrón.
(El arte de morir y la
pequeña muerte,
Atabex,
2014)
***
A mi diva descalza
Si hubiese podido besarte mucho como pides cantando,
estuviera perdida todavía en la lánguida seda de tu vocales
modulando saudades,
aspirando los aromas sudorosos de la cocina de tu madre,
desgajada por el dolido violín de tu padre.
Hubiera recorrido descalza tu isla azotada por el viento y
castigada por la sequía,
una isla de emigrantes como la mía, oyéndote cantar
entre volutas de humo en el Café Royal allá en Mindelo,
en esa isla perdida en el Atlántico, como la mía.
Graciasss/www.facebook.com/NemirMatosCIntron.Writer/
Donde estás
No te alojas en la palma de mi mano,
ni en mi puño cerrado por la rabia de vivir en un mundo arbitrario.
Quizá es todo lo contrario
y vivo en un mundo diseñado a propósito para el desamor.
Cuánta pena y a la vez alegría se anida en mi pecho,
ese infante bicéfalo acunado por la nana de quien no tuvo infancia.
Sigo cansada de buscarte en los regazos del momento
y no encontrarte.
Tengo la sospecha de que existes y me observas desde lejos por no sentir
la flama avasalladora de mi pena calcinar tus pupilas y tu pecho hecho
de oquedades insondables.
Pena el no sentir tu aliento nublar el espejo de mi desolación
y no poder acariciar tu cuerpo hecho de hojas apiñadas
bajo la sombra de un árbol que resiste el polvo levantado por
los autos de una ciudad
que enciende sus hogueras centenarias con el único propósito
de refulgir por un segundo.
Cuánto quisiera que peinaras mi cabello hecho de lágrimas goteadas
por el sol de las tres de la tarde.
Y aquí sigo en espera del ramalazo fugaz de tu abrazo.
Graciasss/www.facebook.com/NemirMatosCIntron.Writer/
SI Peter Pan supiera
Para Maria del Rosario Ruiz
Si Peter Pan supiera de la mar de nostalgia
que se esconde en tus pupilas,
que te dormiste arrullada
por el eco de las risas fantasmas
de párvulos desaparecidos,
si supiera de los años desgarrados del
regazo de ébano de tu tata,
Peter Pan no hubiera prestado sus alas para el viaje
a una tierra paralela a tu sol,
a una llana península de palmares
cimbreando en tu memoria al vaivén tropical de
los vientos alisios
de una isla dejada atrás
noventa millas al sur de Cayo Hueso,
en el estrecho turquesa del Mar Atlántico.
Si Peter Pan supiera que las fotos gastadas por el tiempo
que abarrotan todos tus rincones,
desteñidas del color de tus recuerdos,
no hilvanan todo tu pasado,
que solo son retazos de tu infancia,
junto a libros decorados por firmas infantiles
y frases secretas
y el dolido cuaderno de cartas a tus padres:
bitácora de tu viaje solitario de niña a adolescente,
el no se hubiera prestado para llevar el nombre
de un cuento cruel e inalterable,
un cuento para adultos,
para destetar niños de sus padres,
Si Peter Pan supiera todo esto
no te hubiera raptado irrevocablemente
para unirte a su banda de los Niños Perdidos.
Graciasss/www.facebook.com/photo
Comentarios
Publicar un comentario