XXVIII
Todas las cartas de amor, todos los gestos bonitos, todas las flores cortadas, todos los jarrones, todos los salones estilo imperio, todos los sodomitas, todos los dandis, todas las cortesanas, todas las cucharitas, todos los nudes, todo el cruising, todos los funerales, todas las misas, todas las canciones, todas las promesas, todas las oraciones, todos los suicidios, todos los libros, todas las palabras, todos los susurros, todos los poemas, todas las vidas, toda la inocencia, todas las infancias, todo el peso del mundo, todas las estrellas, todos los planetas, toda la sangre, todas las lágrimas, todos los bailes, todas las pollas, todo el semen, todas las bocas, todo el martirio, todo el éxtasis, todo el deseo, todos los animales disecados, todos los cuerpos que son castillos, todas las heridas narcisistas, todo el canibalismo melancólico, toda la voluptuosidad, todo el crimen, toda la estética, todo el recargamiento mortuorio, todas las naturalezas muertas, todas las lenguas embalsamadas, todas las células enfermas, todos los naufragios en las propias aguas, todas las miradas desde las alcantarillas, todos los manuscritos perdidos en una botella, todas las perversiones reparadoras.
Todas las cartas de amor, todos los gestos bonitos, todas las flores cortadas, todos los jarrones, todos los salones estilo imperio, todos los sodomitas, todos los dandis, todas las cortesanas, todas las cucharitas, todos los nudes, todo el cruising, todos los funerales, todas las misas, todas las canciones, todas las promesas, todas las oraciones, todos los suicidios, todos los libros, todas las palabras, todos los susurros, todos los poemas, todas las vidas, toda la inocencia, todas las infancias, todo el peso del mundo, todas las estrellas, todos los planetas, toda la sangre, todas las lágrimas, todos los bailes, todas las pollas, todo el semen, todas las bocas, todo el martirio, todo el éxtasis, todo el deseo, todos los animales disecados, todos los cuerpos que son castillos, todas las heridas narcisistas, todo el canibalismo melancólico, toda la voluptuosidad, todo el crimen, toda la estética, todo el recargamiento mortuorio, todas las naturalezas muertas, todas las lenguas embalsamadas, todas las células enfermas, todos los naufragios en las propias aguas, todas las miradas desde las alcantarillas, todos los manuscritos perdidos en una botella, todas las perversiones reparadoras.
roberta roberta
debajo estoy yo
roberta.
(Derecho a Cita,
Continta me tienes,
2024)
***
Poema a S.
Vas sucio y me gusta, me recuerdas al cuerpo de Cristo
Llevas siempre la misma ropa, el uniforme del Amor
Si tuvieras un Onlyfans haría pantallazos y los guardaría
como relicarios
Quiero besarte pero me da miedo el sexo
Tu semen tiene que ser como estrellas de gominolas
Me gustaría que me leyeras a Jean Genet hasta caer dormida
Besaría tus heridas y me dormiría en tu barba, en el pelo de tu pecho
Eres una fantasía, un lirio blanco, probablemente seas un cabrón
Hazme un café solo sin azúcar y déjamelo a los pies de la cama
No me he duchado
Poema simbolista dedicado a S.
Desenroscaría tu cabeza y la pondría en una bandeja de plata
Como una Salomé con su San Juan Bautista
Adoraría tu cara de apóstol
Peinaría tu barba
Atusaría tu pelo de serpientes
Besaría tus labios y las perlas de tus dientes
Mordería el diamante rojo de tu lengua
Pondría estrellas y rosas en el hueco de tu cuello
Cuerpo de dos piezas
El cerebro por un lado, el corazón por outro
La sangre sabe el camino entre ambos
Cántame una canción de Hedwig and the Angry Inch
Navaja
Píntame los labios con una navaja y bésame, las travestis también amamos
Uso la palabra travesti porque es más pictórica, más poética, más salvaje,
debajo estoy yo
roberta.
(Derecho a Cita,
Continta me tienes,
2024)
***
Poema a S.
Vas sucio y me gusta, me recuerdas al cuerpo de Cristo
Llevas siempre la misma ropa, el uniforme del Amor
Si tuvieras un Onlyfans haría pantallazos y los guardaría
como relicarios
Quiero besarte pero me da miedo el sexo
Tu semen tiene que ser como estrellas de gominolas
Me gustaría que me leyeras a Jean Genet hasta caer dormida
Besaría tus heridas y me dormiría en tu barba, en el pelo de tu pecho
Eres una fantasía, un lirio blanco, probablemente seas un cabrón
Hazme un café solo sin azúcar y déjamelo a los pies de la cama
No me he duchado
Poema simbolista dedicado a S.
Desenroscaría tu cabeza y la pondría en una bandeja de plata
Como una Salomé con su San Juan Bautista
Adoraría tu cara de apóstol
Peinaría tu barba
Atusaría tu pelo de serpientes
Besaría tus labios y las perlas de tus dientes
Mordería el diamante rojo de tu lengua
Pondría estrellas y rosas en el hueco de tu cuello
Cuerpo de dos piezas
El cerebro por un lado, el corazón por outro
La sangre sabe el camino entre ambos
Cántame una canción de Hedwig and the Angry Inch
Navaja
Píntame los labios con una navaja y bésame, las travestis también amamos
Uso la palabra travesti porque es más pictórica, más poética, más salvaje,
menos médica, menos complaciente
Suena a lumpen, a peligro, a furtiva, a una estrella del Music Hall
¿Quién quiere ser solo una cosa cuando puedes ser miles?
La travesti dijo
La travesti dijo:
Mi bolso es un arma, mi cuerpo es un látigo,
soy la hija de Afrodita, me maquillo los ojos
con oro y con sangre mi boca
No me puedes tocar, soy otro planeta, vivo en
otra galaxia,
mi Dios no es tu Dios
La travesti dijo:
Ojalá ser de fuego y destruir qué es ser un hombre,
qué es ser una mujer
Ojalá ser una llamarada y destruirlo todo, dejar la
ciudad arrasada con mi fuerza y mi poderío
Ser luego como un cirio encendido en una iglesia,
sinónimo de devoción eterna
La travesti dijo:
Soy un fetiche ¿y qué?
Quiero que me ame el desclasado, el que tenga estigma,
el desamparado, el cuerpo santo
Que la tenga grande, que sea peludo, que sea un peligro
para él mismo,
para mí
Quiero que me besen, que me follen, que me maten
La gente le hizo una reverencia
Cuerpo incorrupto
Mi cuerpo trans, como el de Santa Teresa de Jesús, será incorrupto
Por la silicona, las parafinas, los metacrilatos
Cuando haya muerto repartid mi cuerpo en relíquias, como el de la Santa
Mis labios un relicario, mis tetas en una bandeja, mis caderas en una
urna, mi corazón travesti en una tumba de cristal para que los chulos lo
visiten
Desde el silencio
Necesito saber cosas terribles para mantenerme cuerda
Leer sobre suicidas para seguir viva
Cantar al desamor para seguir amando
Verte para no verme
Vivir sin vivir en mí
Oír el insulto para tener autoestima
Oler la flor para digerir el veneno
Ser marica para ser mujer
Ser mujer para ser hombre
Ser hombre para ser poeta
Ser ciervo para ser flecha
Ser fuego para apagarme
Ámame, fóllame, mátame
Invisible
¿Quién me iba a decir que me iba a volver invisible?
Yo, que fui la marica del colegio
El ciervo para el cazador
El escándalo en la calle
El monstruo en mi casa
La reina del cruising
La que paraba coches
La travesti, la mujer-hombre
Todo era por ser fuego, flor exótica, deseable, incluso de niña
despertaba el deseo
Deseos de destrucción, de ser follada, borrada porque era visible,
deseos de extinguirme porque era incendio, volcán, magma
¿Quién me iba a decir que me iba a volver invisible?
La flor
Cuando la flor travesti-marica se abre los zánganos revolotean
alrededor en busca de polen, de néctar, de lujuria
El jardinero la quiere cortar y adorarla en secreto
El cazador quiere lucirla en su pecho
El caballero en su armadura
El santo besarla en sua martirio
Pero la flor travesti-marica es carnívora, devoradora de hombres
Indomable en su belleza prefiere estar en el escote de un traje de
noche, en los labios de un bailaor de flamenco, a los pies de un
Cristo ensangrentado, en las tumbas de los seres queridos, en una
urna de cristal
Córtame, bésame, méteme entre las páginas de un libro de Pedro
Lemebel
Cuerpo trans
El cuerpo trans es un fetiche
Una reliquia
El brazo de Santa Teresa
El pie de la Magdalena
El santo prepucio
La cabeza de San Juan Bautista
Cuerpo místico
Neovaginas
Silicona
Penes sin operar
Pechos amputados como Santa Águeda
Testosterona inyectada para ser San Agustín
Progesterona en pastillas para el celibato
El cuerpo trans es una iglesia con cirios a la virgen
y flores a Jesús
Siete puñales en el corazón
El maquillaje travesti en el paño de la Verónica
Las uñas de gel en un relicario de plata
El binder en una bandeja de oro
Bendita sea Santa Marsha P. Johnson
Poesía
Ser poeta es hacer poesía
Como la Ocaña en las ramblas vestida de mujer
Como la puta y el chapero en la calle poniendo el cuerpo
Como la Pizarnik suicidándose con pastillas
Como Pasolini amando a los chulos peligrosos del lumpen
Como la Fuertes que se tiró a la taquillera
Como la marica plumera que mueve las caderas como un
trono de semana santa
Como la travesti que hace un playback de la Jurado
Como el chulo que ama a la trans como un costalero a una virgen
Como Sylvia Rivera tirando piedras a los policías en Stonewall
Como la butch que le hace el amor a una femme
Como Genet, como Lorca, como Anzaldúa, como Santa Teresa, como Manuel Alejandro, como Lola tomándose un whisky y una raya
Poesía eres tú
Bacteria carnívora
Las bacterias que te van a devorar cuando hayas muerto
ya están dentro de ti
Las inseguridades que me hacen amarte y desearte, que
me destruirán, también están dentro de mí
El deseo es un virus, las ganas que tengo de hablar contigo
una enfermedad
Pensarte es una célula cancerígena
Eres un cuerpo invasor
Con un microscopio puedes ver los microbios e mi amor
Con un telescopio me puedes ver moribunda como un eclipse
No podemos luchar contra este devenir poético
La metáfora es hermosa pero la realidad es terrible
Lo que te mantiene viva te destruirá
(Todo era por ser fuego: poemas de chulos, trans
y travestis,
Continta me tienes,
2022)
Graciasss/livrariaaberta.substack.com/p/221
Graciasss/elasombrario.publico.es/impacta-cristo-muerto-desnudo/
Graciasss/www.enpoli.com.mx/literatura/una-lengua-peligrosa/
Graciasss/www.elsaltodiario.com/todo-era-roberta-Marrero
Graciasss/revistas.ucm.es/index.php/REVI/es/article/view/
¿Quién quiere ser solo una cosa cuando puedes ser miles?
La travesti dijo
La travesti dijo:
Mi bolso es un arma, mi cuerpo es un látigo,
soy la hija de Afrodita, me maquillo los ojos
con oro y con sangre mi boca
No me puedes tocar, soy otro planeta, vivo en
otra galaxia,
mi Dios no es tu Dios
La travesti dijo:
Ojalá ser de fuego y destruir qué es ser un hombre,
qué es ser una mujer
Ojalá ser una llamarada y destruirlo todo, dejar la
ciudad arrasada con mi fuerza y mi poderío
Ser luego como un cirio encendido en una iglesia,
sinónimo de devoción eterna
La travesti dijo:
Soy un fetiche ¿y qué?
Quiero que me ame el desclasado, el que tenga estigma,
el desamparado, el cuerpo santo
Que la tenga grande, que sea peludo, que sea un peligro
para él mismo,
para mí
Quiero que me besen, que me follen, que me maten
La gente le hizo una reverencia
Cuerpo incorrupto
Mi cuerpo trans, como el de Santa Teresa de Jesús, será incorrupto
Por la silicona, las parafinas, los metacrilatos
Cuando haya muerto repartid mi cuerpo en relíquias, como el de la Santa
Mis labios un relicario, mis tetas en una bandeja, mis caderas en una
urna, mi corazón travesti en una tumba de cristal para que los chulos lo
visiten
Desde el silencio
Necesito saber cosas terribles para mantenerme cuerda
Leer sobre suicidas para seguir viva
Cantar al desamor para seguir amando
Verte para no verme
Vivir sin vivir en mí
Oír el insulto para tener autoestima
Oler la flor para digerir el veneno
Ser marica para ser mujer
Ser mujer para ser hombre
Ser hombre para ser poeta
Ser ciervo para ser flecha
Ser fuego para apagarme
Ámame, fóllame, mátame
Invisible
¿Quién me iba a decir que me iba a volver invisible?
Yo, que fui la marica del colegio
El ciervo para el cazador
El escándalo en la calle
El monstruo en mi casa
La reina del cruising
La que paraba coches
La travesti, la mujer-hombre
Todo era por ser fuego, flor exótica, deseable, incluso de niña
despertaba el deseo
Deseos de destrucción, de ser follada, borrada porque era visible,
deseos de extinguirme porque era incendio, volcán, magma
¿Quién me iba a decir que me iba a volver invisible?
La flor
Cuando la flor travesti-marica se abre los zánganos revolotean
alrededor en busca de polen, de néctar, de lujuria
El jardinero la quiere cortar y adorarla en secreto
El cazador quiere lucirla en su pecho
El caballero en su armadura
El santo besarla en sua martirio
Pero la flor travesti-marica es carnívora, devoradora de hombres
Indomable en su belleza prefiere estar en el escote de un traje de
noche, en los labios de un bailaor de flamenco, a los pies de un
Cristo ensangrentado, en las tumbas de los seres queridos, en una
urna de cristal
Córtame, bésame, méteme entre las páginas de un libro de Pedro
Lemebel
Cuerpo trans
El cuerpo trans es un fetiche
Una reliquia
El brazo de Santa Teresa
El pie de la Magdalena
El santo prepucio
La cabeza de San Juan Bautista
Cuerpo místico
Neovaginas
Silicona
Penes sin operar
Pechos amputados como Santa Águeda
Testosterona inyectada para ser San Agustín
Progesterona en pastillas para el celibato
El cuerpo trans es una iglesia con cirios a la virgen
y flores a Jesús
Siete puñales en el corazón
El maquillaje travesti en el paño de la Verónica
Las uñas de gel en un relicario de plata
El binder en una bandeja de oro
Bendita sea Santa Marsha P. Johnson
Poesía
Ser poeta es hacer poesía
Como la Ocaña en las ramblas vestida de mujer
Como la puta y el chapero en la calle poniendo el cuerpo
Como la Pizarnik suicidándose con pastillas
Como Pasolini amando a los chulos peligrosos del lumpen
Como la Fuertes que se tiró a la taquillera
Como la marica plumera que mueve las caderas como un
trono de semana santa
Como la travesti que hace un playback de la Jurado
Como el chulo que ama a la trans como un costalero a una virgen
Como Sylvia Rivera tirando piedras a los policías en Stonewall
Como la butch que le hace el amor a una femme
Como Genet, como Lorca, como Anzaldúa, como Santa Teresa, como Manuel Alejandro, como Lola tomándose un whisky y una raya
Poesía eres tú
Bacteria carnívora
Las bacterias que te van a devorar cuando hayas muerto
ya están dentro de ti
Las inseguridades que me hacen amarte y desearte, que
me destruirán, también están dentro de mí
El deseo es un virus, las ganas que tengo de hablar contigo
una enfermedad
Pensarte es una célula cancerígena
Eres un cuerpo invasor
Con un microscopio puedes ver los microbios e mi amor
Con un telescopio me puedes ver moribunda como un eclipse
No podemos luchar contra este devenir poético
La metáfora es hermosa pero la realidad es terrible
Lo que te mantiene viva te destruirá
(Todo era por ser fuego: poemas de chulos, trans
y travestis,
Continta me tienes,
2022)
Graciasss/livrariaaberta.substack.com/p/221
Graciasss/elasombrario.publico.es/impacta-cristo-muerto-desnudo/
Graciasss/www.enpoli.com.mx/literatura/una-lengua-peligrosa/
Graciasss/www.elsaltodiario.com/todo-era-roberta-Marrero
Graciasss/revistas.ucm.es/index.php/REVI/es/article/view/
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