I. 1969-1979
¿Rozamientos múltiples? ¿Prueba de realidad?
¿Letanía o canción masoquista?
Pubis y esfínteres.
Margaritas ya sin pétalos, letanía,
Nada: ni un solo pétalo por arrancar.
Margaritas felices
Y al mismo tiempo desgraciadas,
Pubis y esfínteres:
Vivir la coherencia
De algún estado,
Vivir en coherencia
¡Con algún estado!
Un solo cuerpo hay
Uno solo y verdadero
No millares, letanía
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres
Órganos de los ojos
Órganos del goce.
Letanía o canción masoquista.
Margaritas: toda la sangre fluyó
Pasado el momento de la agreste podadura
El látigo es un órgano del esfínter.
Pero ni siquiera bellos uniformes
Aun siquiera para a algún naides conformar.
O para vestir las desnudas corolas.
Planicie de hielo, planicie de esfínteres.
Otra vez la prueba de realidad
Y otra vez la protesta
Letanía, canción masoquista.
Ni naides es menos nadas, ni
Nadas es menos naides.
Nada, ni siquiera un par de charreteras
O un emborlado bastoncillo de desfile,
A cambio de nuestros pétalos,
A cambio de nada.
El vacío empieza a suceder
Y es lo único que sucede, él es el único,
Emperador, rey y soberano.
Letanía: nuestros cuerpos,
Achatados retratos sobre la tierra...
Nuestros cuerpos,
Achatados retratos sobre la tierra...
Letanía, todo es letanía y letanía,
Muerte y merda.
Monoeyaculación monódica.
Monóculos de bazar, llenos de tedio y de soslayo, letanía:
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres.
Y viene el idiota de las preguntas.
¿Dónde está la herida?
En el halo,
En el ano,
En la connota.
En el aura siempre, letanía, canción masoquista,
En el círculo: áulica herida.
El esfínter es (rozamientos de pubis, rozamientos múltiples)
por definición aquello que se “carcome” y “amorfa”.
Letanía, canción masoquista.
La piel nuestra, una miríada,
rosetones de esfínteres.
La rosa excremental en el cuerpo cardinal.
Tierra desplegada, letanía, sin puntos ni horizontes.
Mar de adioses y ya estamos de vuelta.
Letanía, canción masoquista:
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres.
Unas bolitas de mercurio
a Susana Cerdá
Cuando la pasión se hace fuerte, pero muy fuerte,
El cielo monta su gatillo
Y entonces estamos perdidos
Mi muy querida
Más, tal vez, nos valdría…
¡Oh, no, nada nos valdría!
(Salvo este gustito de perecer en el intento)
Porque la cuestión es nuestro galimatías adrede.
Claro: no hay cuestión.
Aunque (jamás escribir aunque)
¿Por qué no hay cuestión?
No me preguntes, querida
Ya estoy un poco harto de tus preguntas
¡Aunque!
Igual te amo al calor del diálogo
Y, y no nos entendemos
Prefiero tus pies de monja sobre la boca
“Del que no sabe pensar”
Yo
Electrizantes pies de monja
Cada uno de tus hermosos pensamientos
Los tiraré a la basura
¡Aunque!
Porque siempre estaré a tu lado
Millones de lados
Una sola mujer
¿Dónde estás, paradisíaca?
¿Rozamientos múltiples? ¿Prueba de realidad?
¿Letanía o canción masoquista?
Pubis y esfínteres.
Margaritas ya sin pétalos, letanía,
Nada: ni un solo pétalo por arrancar.
Margaritas felices
Y al mismo tiempo desgraciadas,
Pubis y esfínteres:
Vivir la coherencia
De algún estado,
Vivir en coherencia
¡Con algún estado!
Un solo cuerpo hay
Uno solo y verdadero
No millares, letanía
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres
Órganos de los ojos
Órganos del goce.
Letanía o canción masoquista.
Margaritas: toda la sangre fluyó
Pasado el momento de la agreste podadura
El látigo es un órgano del esfínter.
Pero ni siquiera bellos uniformes
Aun siquiera para a algún naides conformar.
O para vestir las desnudas corolas.
Planicie de hielo, planicie de esfínteres.
Otra vez la prueba de realidad
Y otra vez la protesta
Letanía, canción masoquista.
Ni naides es menos nadas, ni
Nadas es menos naides.
Nada, ni siquiera un par de charreteras
O un emborlado bastoncillo de desfile,
A cambio de nuestros pétalos,
A cambio de nada.
El vacío empieza a suceder
Y es lo único que sucede, él es el único,
Emperador, rey y soberano.
Letanía: nuestros cuerpos,
Achatados retratos sobre la tierra...
Nuestros cuerpos,
Achatados retratos sobre la tierra...
Letanía, todo es letanía y letanía,
Muerte y merda.
Monoeyaculación monódica.
Monóculos de bazar, llenos de tedio y de soslayo, letanía:
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres.
Y viene el idiota de las preguntas.
¿Dónde está la herida?
En el halo,
En el ano,
En la connota.
En el aura siempre, letanía, canción masoquista,
En el círculo: áulica herida.
El esfínter es (rozamientos de pubis, rozamientos múltiples)
por definición aquello que se “carcome” y “amorfa”.
Letanía, canción masoquista.
La piel nuestra, una miríada,
rosetones de esfínteres.
La rosa excremental en el cuerpo cardinal.
Tierra desplegada, letanía, sin puntos ni horizontes.
Mar de adioses y ya estamos de vuelta.
Letanía, canción masoquista:
Rozamientos múltiples
Rozamientos de pubis
Rozamientos de esfínteres.
Unas bolitas de mercurio
a Susana Cerdá
Cuando la pasión se hace fuerte, pero muy fuerte,
El cielo monta su gatillo
Y entonces estamos perdidos
Mi muy querida
Más, tal vez, nos valdría…
¡Oh, no, nada nos valdría!
(Salvo este gustito de perecer en el intento)
Porque la cuestión es nuestro galimatías adrede.
Claro: no hay cuestión.
Aunque (jamás escribir aunque)
¿Por qué no hay cuestión?
No me preguntes, querida
Ya estoy un poco harto de tus preguntas
¡Aunque!
Igual te amo al calor del diálogo
Y, y no nos entendemos
Prefiero tus pies de monja sobre la boca
“Del que no sabe pensar”
Yo
Electrizantes pies de monja
Cada uno de tus hermosos pensamientos
Los tiraré a la basura
¡Aunque!
Porque siempre estaré a tu lado
Millones de lados
Una sola mujer
¿Dónde estás, paradisíaca?
II. 1980
Ligeras ganas de introducir pasmado
el remanido pene en la pátina vagina
y adorar luego la bóveda celeste.
Venían los griegos, esos niños inocentes de la peste.
Encendían el fuego y escupían las espinas,
no en un cuarto de hotel, no en éste,
que a manzana huele y a pornoshow deshabitado
por la más linda, por ella,
por la más bella,
por la más trina,
por la joya:
Helena, Helena de Troya,
Madre de Dios y bailarina.
y adorar luego la bóveda celeste.
Venían los griegos, esos niños inocentes de la peste.
Encendían el fuego y escupían las espinas,
no en un cuarto de hotel, no en éste,
que a manzana huele y a pornoshow deshabitado
por la más linda, por ella,
por la más bella,
por la más trina,
por la joya:
Helena, Helena de Troya,
Madre de Dios y bailarina.
El éxtasis y la dosis y la rima
y una clase de zorrino ensimismado
que igual tendré que dar mañana a pesar del pico.
Me gustaría ser judío
y mañero y transexual como el Espíritu,
y no este zorzal, este aeda marcado,
que huele a horror aunque se disfrace de Cupido.
*
Envuelto en una paz apocalíptica
el tipo miraba la cocina,
las hornallas, el fuego encendido:
la cocina, empapelada ciertamente
con hojas o páginas
de diarios y revistas.
Él no había merecido la estrella de la mañana,
eso es claro, y no era (ni siquiera)
el primogénito de la muerte.
La vida pasaba como un lago.
Las orillas tensas, el centro mudo.
Agua ciega, pobre y cercada.
las hornallas, el fuego encendido:
la cocina, empapelada ciertamente
con hojas o páginas
de diarios y revistas.
Él no había merecido la estrella de la mañana,
eso es claro, y no era (ni siquiera)
el primogénito de la muerte.
La vida pasaba como un lago.
Las orillas tensas, el centro mudo.
Agua ciega, pobre y cercada.
Aquel que ayer nomás decía
tomaba ahora mate eternamente
y leía novelas de vampiros.
Televisión y fármacos: la perfección
quedó en anhelo.
Renacerá el amor con la próxima guerra.
Y en un entonces sin entonces,
con un Dios pifio que siempre tarda,
entonces se apoyará en sus muletas
y abrirá el pico como una gaviota
y derribará las puertas del paraíso,
antesala del infierno.
III. OCTUBRE-DICIEMBRE 1980. POEMAS DEDICADOS
Nocturno (para Néstor Perlongher)
Fibras de oro, ¡eso era!
el buey torcido y la aurora:
nace la aurora ¡resplandeciente!
Pero lo que hoy no es el amparo
¡de tu mirar!
Y si no es no es
(...si no es el amparo de tu mirar...)
El Sabio Negro agoniza, hermano. ¡Miles de pirulos!
Señores argentinos, y no
¡citoyens du monde!
El falo: fálico, y la frase
¡frástica!
Aforismos en Buenos Aires, y dónde si no
¡mi alma!
La callecita de perfil y la Noche ya madura para el símbolo:
Gardel lloraba y se comparaba con Lázaro
porque el arte —él decía— es la resurrección de los muertos.
Nace la aurora (fuma, fuma)
y yo estoy en pie para sentarme
—...nace la aurora... resplandeciente...—
El estilo, un vuelo de perdiz.
un desliz.
Un tropezón...
Con la propuesta —de piedra— de no ser alusivo
me convertí cada vez más en alusivo y alusivo y alusivo.
Y alusivo:
no versa de nada.
¡nace la aurora!
¡Si yo supiera cantar!
Resplandeciente.
La sombra de una lágrima
¡la sola sola sombra de una lágrima!
¿Cómo se acentúa?
Y cada vez menos decir menos.
Y cada vez (¡por favor!)
más una lengua blanca como la leche.
Cayol: —¡Un cotorrito blanco como la nieve!
Bicharraquear —kafkianamente.
Porque las cosas groseras les pasan a los seres delicados.
8 de diciembre de 1980
V. 1981. PRINGLES
(Ya nadie me soporta,
yo menos, con mis anécdotas de paisanos,
con si las cosas fueron
en Viena, en Pringles o en el sud-este
este sud
de Necochea
--donde todos, para qué
vamos a engañarnos
son bestialmente dinamarqueses:
pero bestialmente.
¿Pero qué yo la culpa tengo?
Hay que ser de Pringles,
o en Pringles ser vaya efecto,
para comprenderlo a Lacan
bebiéndola como a quien le encanta
la "fuerza de nuestras fundaciones"
la sorpresiva
muerte en nuestras aguadas.
Hay que ser el loco
de mierda de Macías
o Mesías: ¿qué espera usted,
general Mansilla?
Hay que ser Lácan.
Hay que ser Borges.
Hay que ser
--pero bestialmente--
de Irlanda.
Aquí,
el agujero no se tapa,
"realícense", muchachos.
Hamlets, espectros,
fusilados, desaparecidos
¿muertos?, exiliados,
o soretes en pala.
Hay que ser un gaucho
y un guacho
y un hijo de puta también
y también un sabio
...y "cut up"
y "bad writing"
y también mierda y mareas
y espuma de cadáveres
y también cielo
¡y más cielo!
y también los caranchos
VI. 1981
Los putos lo esperamos todo de Dios
Somos creyentes
Hijos de María
Comunistas aunque cuando venga el comunismo
¡malos! nos encierren
en esos terribles
campos de concentración
Donde te vigilan y
¡ni por casualidad!
podés emperifollarte
tranquila...
No sé, ponerte de vez en cuando
aunque más no sea
una enagua de cintura
un corpiño
o darte, ah,
eso sí que ¡hum! es muy mono
un toque de rouge
o depilarte a conciencia
la parte tierna del pezón
El Instituto de Rehabilitación (fragmento)
Entre el zen y la lotería
y el texto
tenía el tener
que llegar a esto
Entre el zen y el psicoanálisis
tenía el tener
que llegar a esto
este adicto
--un culo paciente
y drogadicto / para siempre
Tenía que tener
el privilegio de lo real
el excremento medioeval
el Espíritu Santo
--vamos, no es para tanto,
lo es
tenía que saber de ángeles
tenía que
pulsera de una esclava / tenía que
Pretty Jane
care vava
marchitarme en mi fe
--tenía que
--y quienes nunca tener
supieron Religión
no pueden entender
el éxtasis
la Gracia
el perdón
--y el terror, el terror
Dios
Dios
está ahí
un muro
una roca
y toda la eternidad
nos toca
un boga boga
por la droga
en la estela
del carmín y la canela
tenía que
Pretty Jane
tenía que
VII. 1982
Estoy en paz con el ardite
de mis pasiones arcaicas, con el elemento
—circular y arcaico—
del verde tam-tam de gozar: el goce.
Es esto el goce:
cuesta un sinfín de urdemalas,
obstante, con las manos distendidas,
en normal-pose
(contra
la pornografía: estoy,
si así se dice, harto)
con las manos —sin empuñarlas—
dentro, tranco a tranco,
de los bolsillos del perramus.
Uso por uso,
uso:
—una bufanda a cuadros.
Al fin
Al cabo
VIII. 1983-1985
"Comí", digo,
Como Gombro. Sin testigos
Llovía y llovía. Había...
Melancolía.
Igual
partí al parque
y
otra vez comí
(es mi mal)
un chirlo más de charque
Ya es tarde
alarde:
mañana sí
hoy no.
Más llovía
Más melancolía
Pasa tío Aparicio,
un engorro
Sesoqueó
en un algarrobo
sin ser chorro
SIN SER
a la pregunta por él,
desdén en el morro
hay que decir-
sin irse, invertir:
SoyNó
Soñó, Song
nó el Viente Sir Katoo Yohno
el gonh
¡pero qué bien, mierda, a comer!
Llovía y llovía. Había...
Melancolía.
Igual
partí al parque
y
otra vez comí
(es mi mal)
un chirlo más de charque
Ya es tarde
alarde:
mañana sí
hoy no.
Más llovía
Más melancolía
Pasa tío Aparicio,
un engorro
Sesoqueó
en un algarrobo
sin ser chorro
SIN SER
a la pregunta por él,
desdén en el morro
hay que decir-
sin irse, invertir:
SoyNó
Soñó, Song
nó el Viente Sir Katoo Yohno
el gonh
¡pero qué bien, mierda, a comer!
*
En el cielo raso de las penetradas
se vio, pulpa hermosa de la clavada.
Que ese gil la amara
o no
o... da, da, da,
(¿novio o vio?)
dicho con elegancia
tenía su importancia
pero re’latí
vis hada.
Hondo llegaba la vara
encarnada
Noemí no en mí
de esa arrogancia
honda. Injusticia diferente
de sexos proclamada
fiera, mas distinta a la del Sol
papa natas,
al interruptor oriente.
Ahí en el bol
en las latas
¿queda? queda cerveza callada
—silencio, viciosa, puta enfrente
*
“Si
ahora no deja la cama es porque
tiene
los cigarrillos cerca”
Alberto SpunbergUna pérdida de tiempo es el cielo;
el Infierno también.
Cosas del abuelo
comisario, y del retén
y de ta
ten
contén.
Simulas la locura, ese déjà-vu
*
Titulares
PARALÍTICO
HOMOSEXUAL
y prostituto
Tipógrafo, oficio ingrato,
obligado por convenio laboral
a rendir tributo
al escriba canalla, raquítico:
día por día y a cada rato.
Con sólo tres palabras
si completan una lista
vale hacer un título,
o payasada gorda.
Pero en éste hay una cabra
cuarta, que se raja del capítulo.
Cabra descuidista,
motor fuera de borda
represiva en su guiñada escandalosa
Paralítico, homosexual y prostituto
El cuarto elemento
el que habla desde la fosa
(Poemas 1969-1985,
Editorial Sudamericana,
2004)
Portada: collage de Osvaldo Lamborghini publicado en El sexo que habla (Macba) + foto de tapa de Osvaldo Lamborghini, una biografía.
Graciasss/nuevaprovenza.blogspot.com/siete-poemas-de-osvaldo-lamborghini
Graciasss/latinamericanliteraturetoday.org/three-poems-osvaldo-lamborghini/
Graciasss/www.academia.edu/Poemas_1969_1985_de_osvaldo_lamborghini
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